| XVII |
| À ALPHONSE RABBE |
| MORT LE 31 DÉCEMBRE 1829 |
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Hélas ! que fais-tu donc,⎟ ô Rabbe, ô mon ami, |
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Sévère historien⎟ dans la tombe endormi ! |
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Je l'ai pensé souvent⎟ dans mes heures funèbres, |
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Seul près de mon flambeau⎟ qui rayait les ténèbres, |
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O noble ami, pareil⎟ aux hommes d'autrefois, |
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Il manque parmi nous⎟ ta voix, ta forte voix |
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Pleine de l'équité⎟ qui gonflait ta poitrine ; |
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Il nous manque ta main⎟ qui grave et qui burine, |
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Dans ce siècle où par l'or⎟ les sages sont distraits, |
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Où l'idée est servante⎟ auprès des intérêts, |
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Temps de fruits avortés⎟ et de tiges rompues, |
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D'instincts dénaturés,⎟ de raisons corrompues, |
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Où, dans l'esprit humain⎟ tout étant dispersé, |
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Le présent au hasard⎟ flotte sur le passé ! |
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Si parmi nous ta tête⎟ était debout encore, |
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Cette cime où vibrait⎟ l'éloquence sonore, |
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Au milieu de nos flots⎟ tu serais calme et grand. |
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Tu serais comme un pont⎟ posé sur le courant. |
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Tu serais pour chacun⎟ la voix haute et sensée |
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Qui fait que tout brouillard⎟ s'en va de la pensée, |
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Et que la vérité,⎟ qu'en vain nous repoussions, |
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Sort de l'amas confus⎟ des sombres visions ! |
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Tu dirais aux partis⎟ qu'ils font trop de poussière |
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Autour de la raison⎟ pour qu'on la voie entière ; |
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Au peuple, que la loi⎟ du travail est sur tous, |
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Et qu'il est assez fort⎟ pour n'être pas jaloux ; |
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Au pouvoir, que jamais⎟ le pouvoir ne se venge, |
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Et que pour le penseur⎟ c'est un spectacle étrange |
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Et triste quand la loi,⎟ figure au bras d'airain, |
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Déesse qui ne doit⎟ avoir qu'un front serein, |
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Sort à de certains jours⎟ de l'urne consulaire |
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L'œil hagard, écumante⎟ et folle de colère ! |
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Et ces jeunes esprits,⎟ à qui tu souriais, |
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Et que leur âge livre⎟ aux rêves inquiets, |
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Tu leur dirais : « Amis,⎟ nés pour des temps prospères, |
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» Oh ! n'allez pas errer⎟ comme ont erré vos pères ! |
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» Laissez mûrir vos fronts !⎟ gardez-vous, jeunes gens, |
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» Des systèmes dorés⎟ aux plumages changeants |
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» Qui dans les carrefours⎟ s'en vont faire la roue ! |
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» Et de ce qu'en vos cœurs⎟ l'Amérique secoue, |
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» Peuple à peine essayé,⎟ nation de hasard, |
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» Sans tige, sans passé,⎟ sans histoire et sans art ! |
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» Et de cette sagesse⎟ impie, envenimée, |
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» Du cerveau de Voltaire⎟ éclose tout armée, |
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» Fille de l'ignorance⎟ et de l'orgueil, posant |
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» Les lois des anciens jours⎟ sur les mœurs d'à-présent, |
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» Qui refait un chaos⎟ partout où fut un monde ; |
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» Qui rudement enfonce,⎟ ô démence profonde ! |
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» Le casque étroit de Sparte⎟ au front du vieux Paris ; |
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» Qui dans les temps passés,⎟ mal lus et mal compris, |
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» Viole effrontément⎟ tout sage pour lui faire |
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» Un monstre qui serait⎟ la terreur de son père ! |
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» Si bien que les héros⎟ antiques tout tremblants |
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» S'en sont voilé la face,⎟ et qu'après trois mille ans, |
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» Par ses embrassements⎟ réveillé sous la pierre, |
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» Lycurgue qu'elle épouse⎟ enfante Robespierre ! » |
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Tu nous dirais à tous :⎟ « Ne vous endormez pas ! |
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» Veillez et soyez prêts !⎟ car déjà pas à pas |
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» La main de l'oiseleur⎟ dans l'ombre s'est glissée |
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» Partout où chante un nid⎟ couvé par la pensée ! |
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» Car les plus nobles cœurs⎟ sont vaincus ou sont las ! |
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» Car la Pologne aux fers⎟ ne peut plus même, hélas ! |
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» Mordre le pied du czar⎟ appuyé sur sa gorge ! |
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» Car on voit chaque jour⎟ s'allonger dans la forge |
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» La chaîne que les rois,⎟ craignant la Liberté, |
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» Font pour cette géante⎟ endormie à côté ! |
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» Ne vous endormez pas !⎟ Travaillez sans relâche ! |
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» Car les grands ont leur œuvre⎟ et les petits leur tâche. |
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» Chacun a son ouvrage⎟ à faire. Chacun met |
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» Sa pierre à l'édifice⎟ encor loin du sommet. — |
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» Qui croit avoir fini⎟ pour un roi qu'on dépose |
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» Se trompe. Un roi qui tombe⎟ est toujours peu de chose. |
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» Il est plus difficile⎟ et c'est un plus grand poids |
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» De relever les mœurs⎟ que d'abattre les rois. |
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» Rien chez vous n'est complet.⎟ La ruine ou l'ébauche. |
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» L'épi n'est pas formé⎟ que votre main le fauche ! |
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» Vous êtes encombrés⎟ de plans toujours rêvés |
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» Et jamais accomplis.⎟ Hommes, vous ne savez, |
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» Tant vous connaissez peu⎟ ce qui convient aux âmes, |
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» Que faire des enfants⎟ ni que faire des femmes ! |
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» Où donc en êtes-vous ?⎟ Vous vous applaudissez |
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» Pour quelques blocs de lois⎟ au hasard entassés! |
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» Ah ! l'heure du repos⎟ pour aucun n'est venue. |
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» Travaillez ! Vous cherchez⎟ une chose inconnue ; — |
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» Vous n'avez pas de foi,⎟ vous n'avez pas d'amour ; |
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» Rien chez vous n'est encore⎟ éclairé du vrai jour! |
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» Crépuscule et brouillards⎟ que vos plus clairs systèmes ! |
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» Dans vos lois, dans vos mœurs,⎟ et dans vos esprits mêmes, |
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» Partout l'aube blanchâtre⎟ ou le couchant vermeil ! |
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» Nulle part le midi !⎟ nulle part le soleil ! » |
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Tu parlerais ainsi⎟ dans des livres austères, |
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Comme parlaient jadis⎟ les anciens solitaires, |
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Comme parlent tous ceux⎟ devant qui l'on se tait, |
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Et l'on t'écouterait⎟ comme on les écoutait. |
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Et l'on viendrait vers toi⎟ dans ce siècle plein d'ombre |
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Où, chacun se heurtant⎟ aux obstacles sans' nombre — |
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Que faute de lumière⎟ on tâte avec la main, |
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Le conseil manque à l'âme⎟ et le guide au chemin ! |
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Hélas ! à chaque instant⎟ des souffles de tempêtes |
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Amassent plus de brume⎟ et d'ombre sur nos .têtes. |
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De moment en moment⎟ l'avenir s'assombrit. |
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Dans le calme du cœur,⎟ dans la paix de l'esprit, |
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Je t'adressais ces vers⎟ où mon âme sereine |
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N'a laissé sur ta pierre⎟ écumer nulle haine, |
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A toi qui dors couché⎟ dans le tombeau profond, |
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A toi qui ne sais plus⎟ ce que les hommes font ! |
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Je t'adressais ces vers⎟ pleins de tristes présages. |
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Car c'est bien follement⎟ que nous nous croyions sages ! |
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Le combat furieux⎟ recommence à gronder |
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Entre le droit de croître⎟ et le droit d'émonder ; |
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La bataille où les lois⎟ attaquent les idées |
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Se mêle de nouveau⎟ sur des mers mal sondées ; |
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Chacun se sent troublé⎟ comme l'eau sous le vent ; |
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Et moi-même, à cette heure,⎟ à mon foyer rêvant, |
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Voilà, depuis cinq ans⎟ qu'on oubliait Procuste, |
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Que j'entends aboyer⎟ au seuil du drame auguste |
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La censure à l'haleine⎟ immonde, aux ongles noirs, |
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Cette chienne au front bas⎟ qui suit tous les pouvoirs, |
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Vile, et mâchant toujours⎟ dans sa gueule souillée, |
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O muse ! quelque pan⎟ de ta robe étoilée ! |
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Hélas ! que fais-tu donc,⎟ ô Rabbe, ô mon ami, |
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a |
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Sévère historien⎟ dans la tombe endormi ? |
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14 septembre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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