| XVII |
| À ALPHONSE RABBE |
| MORT LE 31 DÉCEMBRE 1829 |
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Hélas ! que fais-tu donc, | ô Rabbe, ô mon ami, |
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Sévère historien | dans la tombe endormi ! |
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Je l'ai pensé souvent | dans mes heures funèbres, |
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Seul près de mon flambeau | qui rayait les ténèbres, |
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O noble ami, pareil | aux hommes d'autrefois, |
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Il manque parmi nous | ta voix, ta forte voix |
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Pleine de l'équité | qui gonflait ta poitrine ; |
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Il nous manque ta main | qui grave et qui burine, |
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Dans ce siècle où par l'or | les sages sont distraits, |
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Où l'idée est servante | auprès des intérêts, |
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Temps de fruits avortés | et de tiges rompues, |
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D'instincts dénaturés, | de raisons corrompues, |
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Où, dans l'esprit humain | tout étant dispersé, |
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Le présent au hasard | flotte sur le passé ! |
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Si parmi nous ta tête | était debout encore, |
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Cette cime où vibrait | l'éloquence sonore, |
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Au milieu de nos flots | tu serais calme et grand. |
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Tu serais comme un pont | posé sur le courant. |
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Tu serais pour chacun | la voix haute et sensée |
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Qui fait que tout brouillard | s'en va de la pensée, |
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Et que la vérité, | qu'en vain nous repoussions, |
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Sort de l'amas confus | des sombres visions ! |
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Tu dirais aux partis | qu'ils font trop de poussière |
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Autour de la raison | pour qu'on la voie entière ; |
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Au peuple, que la loi | du travail est sur tous, |
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Et qu'il est assez fort | pour n'être pas jaloux ; |
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Au pouvoir, que jamais | le pouvoir ne se venge, |
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Et que pour le penseur | c'est un spectacle étrange |
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Et triste quand la loi, | figure au bras d'airain, |
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Déesse qui ne doit | avoir qu'un front serein, |
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Sort à de certains jours | de l'urne consulaire |
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L'œil hagard, écumante | et folle de colère ! |
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Et ces jeunes esprits, | à qui tu souriais, |
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Et que leur âge livre | aux rêves inquiets, |
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Tu leur dirais : « Amis, | nés pour des temps prospères, |
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» Oh ! n'allez pas errer | comme ont erré vos pères ! |
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» Laissez mûrir vos fronts ! | gardez-vous, jeunes gens, |
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» Des systèmes dorés | aux plumages changeants |
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» Qui dans les carrefours | s'en vont faire la roue ! |
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» Et de ce qu'en vos cœurs | l'Amérique secoue, |
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» Peuple à peine essayé, | nation de hasard, |
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» Sans tige, sans passé, | sans histoire et sans art ! |
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» Et de cette sagesse | impie, envenimée, |
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» Du cerveau de Voltaire | éclose tout armée, |
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» Fille de l'ignorance | et de l'orgueil, posant |
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» Les lois des anciens jours | sur les mœurs d'à-présent, |
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» Qui refait un chaos | partout où fut un monde ; |
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» Qui rudement enfonce, | ô démence profonde ! |
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» Le casque étroit de Sparte | au front du vieux Paris ; |
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» Qui dans les temps passés, | mal lus et mal compris, |
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» Viole effrontément | tout sage pour lui faire |
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» Un monstre qui serait | la terreur de son père ! |
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» Si bien que les héros | antiques tout tremblants |
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» S'en sont voilé la face, | et qu'après trois mille ans, |
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» Par ses embrassements | réveillé sous la pierre, |
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» Lycurgue qu'elle épouse | enfante Robespierre ! » |
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Tu nous dirais à tous : | « Ne vous endormez pas ! |
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» Veillez et soyez prêts ! | car déjà pas à pas |
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» La main de l'oiseleur | dans l'ombre s'est glissée |
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» Partout où chante un nid | couvé par la pensée ! |
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» Car les plus nobles cœurs | sont vaincus ou sont las ! |
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» Car la Pologne aux fers | ne peut plus même, hélas ! |
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» Mordre le pied du czar | appuyé sur sa gorge ! |
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» Car on voit chaque jour | s'allonger dans la forge |
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» La chaîne que les rois, | craignant la Liberté, |
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» Font pour cette géante | endormie à côté ! |
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» Ne vous endormez pas ! | Travaillez sans relâche ! |
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» Car les grands ont leur œuvre | et les petits leur tâche. |
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» Chacun a son ouvrage | à faire. Chacun met |
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» Sa pierre à l'édifice | encor loin du sommet. — |
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» Qui croit avoir fini | pour un roi qu'on dépose |
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» Se trompe. Un roi qui tombe | est toujours peu de chose. |
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» Il est plus difficile | et c'est un plus grand poids |
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» De relever les mœurs | que d'abattre les rois. |
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» Rien chez vous n'est complet. | La ruine ou l'ébauche. |
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» L'épi n'est pas formé | que votre main le fauche ! |
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» Vous êtes encombrés | de plans toujours rêvés |
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» Et jamais accomplis. | Hommes, vous ne savez, |
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» Tant vous connaissez peu | ce qui convient aux âmes, |
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» Que faire des enfants | ni que faire des femmes ! |
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» Où donc en êtes-vous ? | Vous vous applaudissez |
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» Pour quelques blocs de lois | au hasard entassés! |
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» Ah ! l'heure du repos | pour aucun n'est venue. |
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» Travaillez ! Vous cherchez | une chose inconnue ; — |
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» Vous n'avez pas de foi, | vous n'avez pas d'amour ; |
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» Rien chez vous n'est encore | éclairé du vrai jour! |
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» Crépuscule et brouillards | que vos plus clairs systèmes ! |
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» Dans vos lois, dans vos mœurs, | et dans vos esprits mêmes, |
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» Partout l'aube blanchâtre | ou le couchant vermeil ! |
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» Nulle part le midi ! | nulle part le soleil ! » |
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Tu parlerais ainsi | dans des livres austères, |
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Comme parlaient jadis | les anciens solitaires, |
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Comme parlent tous ceux | devant qui l'on se tait, |
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Et l'on t'écouterait | comme on les écoutait. |
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Et l'on viendrait vers toi | dans ce siècle plein d'ombre |
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Où, chacun se heurtant | aux obstacles sans' nombre — |
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Que faute de lumière | on tâte avec la main, |
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Le conseil manque à l'âme | et le guide au chemin ! |
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Hélas ! à chaque instant | des souffles de tempêtes |
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Amassent plus de brume | et d'ombre sur nos .têtes. |
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De moment en moment | l'avenir s'assombrit. |
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Dans le calme du cœur, | dans la paix de l'esprit, |
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Je t'adressais ces vers | où mon âme sereine |
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N'a laissé sur ta pierre | écumer nulle haine, |
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A toi qui dors couché | dans le tombeau profond, |
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A toi qui ne sais plus | ce que les hommes font ! |
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a |
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Je t'adressais ces vers | pleins de tristes présages. |
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Car c'est bien follement | que nous nous croyions sages ! |
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Le combat furieux | recommence à gronder |
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Entre le droit de croître | et le droit d'émonder ; |
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La bataille où les lois | attaquent les idées |
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Se mêle de nouveau | sur des mers mal sondées ; |
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Chacun se sent troublé | comme l'eau sous le vent ; |
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Et moi-même, à cette heure, | à mon foyer rêvant, |
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Voilà, depuis cinq ans | qu'on oubliait Procuste, |
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Que j'entends aboyer | au seuil du drame auguste |
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La censure à l'haleine | immonde, aux ongles noirs, |
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Cette chienne au front bas | qui suit tous les pouvoirs, |
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Vile, et mâchant toujours | dans sa gueule souillée, |
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O muse ! quelque pan | de ta robe étoilée ! |
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b |
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Hélas ! que fais-tu donc, | ô Rabbe, ô mon ami, |
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a |
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Sévère historien | dans la tombe endormi ? |
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a |
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14 septembre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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