| XVII |
| À ALPHONSE RABBE |
| MORT LE 31 DÉCEMBRE 1829 |
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Je l'ai pensé souvent│dans mes heures funèbres, |
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Seul près de mon flambeau│qui rayait les ténèbres, |
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O noble ami, pareil│aux hommes d'autrefois, |
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Il manque parmi nous│ta voix, ta forte voix |
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Pleine de l'équité│qui gonflait ta poitrine ; |
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Il nous manque ta main│qui grave et qui burine, |
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Dans ce siècle où par l'or│les sages sont distraits, |
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Où l'idée est servante│auprès des intérêts, |
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Temps de fruits avortés│et de tiges rompues, |
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D'instincts dénaturés,│de raisons corrompues, |
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Où, dans l'esprit humain│tout étant dispersé, |
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Le présent au hasard│flotte sur le passé ! |
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Et ces jeunes esprits,│à qui tu souriais, |
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Et que leur âge livre│aux rêves inquiets, |
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Tu leur dirais : « Amis,│nés pour des temps prospères, |
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» Oh ! n'allez pas errer│comme ont erré vos pères ! |
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» Laissez mûrir vos fronts !│gardez-vous, jeunes gens, |
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» Des systèmes dorés│aux plumages changeants |
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» Qui dans les carrefours│s'en vont faire la roue ! |
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» Et de ce qu'en vos cœurs│l'Amérique secoue, |
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» Peuple à peine essayé,│nation de hasard, |
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» Sans tige, sans passé,│sans histoire et sans art ! |
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» Et de cette sagesse│impie, envenimée, |
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» Du cerveau de Voltaire│éclose tout armée, |
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» Fille de l'ignorance│et de l'orgueil, posant |
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» Les lois des anciens jours│sur les mœurs d'à-présent, |
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» Qui refait un chaos│partout où fut un monde ; |
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» Qui rudement enfonce,│ô démence profonde ! |
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» Le casque étroit de Sparte│au front du vieux Paris ; |
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» Qui dans les temps passés,│mal lus et mal compris, |
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» Viole effrontément│tout sage pour lui faire |
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» Un monstre qui serait│la terreur de son père ! |
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» Si bien que les héros│antiques tout tremblants |
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» S'en sont voilé la face,│et qu'après trois mille ans, |
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» Par ses embrassements│réveillé sous la pierre, |
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» Lycurgue qu'elle épouse│enfante Robespierre ! » |
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Tu nous dirais à tous :│« Ne vous endormez pas ! |
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» Veillez et soyez prêts !│car déjà pas à pas |
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» La main de l'oiseleur│dans l'ombre s'est glissée |
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» Partout où chante un nid│couvé par la pensée ! |
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» Car les plus nobles cœurs│sont vaincus ou sont las ! |
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» Car la Pologne aux fers│ne peut plus même, hélas ! |
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» Mordre le pied du czar│appuyé sur sa gorge ! |
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» Car on voit chaque jour│s'allonger dans la forge |
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» La chaîne que les rois,│craignant la Liberté, |
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» Font pour cette géante│endormie à côté ! |
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» Ne vous endormez pas !│Travaillez sans relâche ! |
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» Car les grands ont leur œuvre│et les petits leur tâche. |
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» Chacun a son ouvrage│à faire. Chacun met |
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» Sa pierre à l'édifice│encor loin du sommet. — |
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» Qui croit avoir fini│pour un roi qu'on dépose |
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» Se trompe. Un roi qui tombe│est toujours peu de chose. |
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» Il est plus difficile│et c'est un plus grand poids |
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» De relever les mœurs│que d'abattre les rois. |
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» Rien chez vous n'est complet.│La ruine ou l'ébauche. |
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» L'épi n'est pas formé│que votre main le fauche ! |
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» Vous êtes encombrés│de plans toujours rêvés |
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» Et jamais accomplis.│Hommes, vous ne savez, |
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» Tant vous connaissez peu│ce qui convient aux âmes, |
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» Que faire des enfants│ni que faire des femmes ! |
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» Où donc en êtes-vous ?│Vous vous applaudissez |
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» Pour quelques blocs de lois│au hasard entassés! |
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» Ah ! l'heure du repos│pour aucun n'est venue. |
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» Travaillez ! Vous cherchez│une chose inconnue ; — |
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» Vous n'avez pas de foi,│vous n'avez pas d'amour ; |
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» Rien chez vous n'est encore│éclairé du vrai jour! |
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» Crépuscule et brouillards│que vos plus clairs systèmes ! |
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» Dans vos lois, dans vos mœurs,│et dans vos esprits mêmes, |
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» Partout l'aube blanchâtre│ou le couchant vermeil ! |
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» Nulle part le midi !│nulle part le soleil ! » |
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Hélas ! à chaque instant│des souffles de tempêtes |
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Amassent plus de brume│et d'ombre sur nos .têtes. |
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De moment en moment│l'avenir s'assombrit. |
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Dans le calme du cœur,│dans la paix de l'esprit, |
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Je t'adressais ces vers│où mon âme sereine |
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N'a laissé sur ta pierre│écumer nulle haine, |
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A toi qui dors couché│dans le tombeau profond, |
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A toi qui ne sais plus│ce que les hommes font ! |
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Je t'adressais ces vers│pleins de tristes présages. |
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Car c'est bien follement│que nous nous croyions sages ! |
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Le combat furieux│recommence à gronder |
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Entre le droit de croître│et le droit d'émonder ; |
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La bataille où les lois│attaquent les idées |
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Se mêle de nouveau│sur des mers mal sondées ; |
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Chacun se sent troublé│comme l'eau sous le vent ; |
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Et moi-même, à cette heure,│à mon foyer rêvant, |
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Voilà, depuis cinq ans│qu'on oubliait Procuste, |
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Que j'entends aboyer│au seuil du drame auguste |
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La censure à l'haleine│immonde, aux ongles noirs, |
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Cette chienne au front bas│qui suit tous les pouvoirs, |
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Vile, et mâchant toujours│dans sa gueule souillée, |
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O muse ! quelque pan│de ta robe étoilée ! |
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14 septembre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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