| XIII |
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Il n'avait pas vingt ans.│ Il avait abusé |
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a |
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De tout ce qui peut être│ aimé, souillé, brisé. |
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a |
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Il avait tout terni│ sous ses mains effrontées. |
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b |
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Les blêmes voluptés│ sur sa trace ameutées |
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b |
| 5 |
Sortaient, pour l'appeler,│ de leur repaire impur |
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a |
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Quand son ombre passait│ à l'angle de leur mur. |
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a |
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Sa sève, nuit et jour,│ s'épuisait aux orgies |
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b |
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Comme la cire ardente│ aux mèches des bougies. |
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b |
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Chassant l'été, l'hiver│ il posait au hasard |
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a |
| 10 |
Son coude à l'Opéra│ sur Gluck ou sur Mozart. |
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a |
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Jamais il ne trempait│ sa tête dans ces ondes |
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b |
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Qu'Homère et que Shakspeare│ épanchent si profondes ; |
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b |
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Il ne croyait à rien ;│ jamais il ne rêvait ; |
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a |
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Le bâillement hideux│ siégeait à son chevet ; |
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a |
| 15 |
Toujours son ironie,│ inféconde et morose, |
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b |
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Jappait sur les talons│ de quelque grande chose ; |
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b |
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Il se faisait de tout│ le centre et le milieu ; |
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a |
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Il achetait l'amour,│ il aurait vendu Dieu. |
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a |
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La nature, la mer,│ le ciel bleu, les étoiles, |
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b |
| 20 |
Tous ces vents pour qui l'âme│ a toujours quelques voiles, |
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b |
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N'avaient rien dont son cœur│ fût dans l'ombre inquiet. |
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a |
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Il n'aimait pas les champs.│ Sa mère l'ennuyait. |
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a |
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Enfin, ivre, énervé,│ ne sachant plus que faire, |
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b |
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Sans haine, sans amour,│ et toujours, ô misère ! |
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b |
| 25 |
Avant la fin du jour│ blasé du lendemain, |
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a |
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Un soir qu'un pistolet│ se trouva sous sa main, |
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a |
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Il rejeta son âme│ au ciel, voûte fatale, |
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b |
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Comme le fond du verre│ au plafond de la salle ! |
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b |
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Jeune homme, tu fus lâche,│ imbécile et méchant. |
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a |
| 30 |
Nous ne te plaindrons pas.│ Lorsque le soc tranchant |
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a |
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A passé, donne-t-on│ une larme à l'ivraie ? |
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b |
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Mais ce que nous plaindrons│ d'une douleur bien vraie, |
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b |
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C'est celle sur laquelle│ un tel fils est tombé, |
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a |
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C'est ta mère, humble femme│ au dos lent et courbé, |
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a |
| 35 |
Qui sent fléchir sans toi│ son front que l'âge plombe, |
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b |
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Et qui fit le berceau│ de qui lui fait sa tombe ! |
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b |
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Nous ne te plaindrons pas,│ mais ce que nous plaindrons, |
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a |
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Ce qui nous est encor│ sacré sous les affronts, |
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a |
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C'est cette triste enfant│ qui jadis pure et tendre |
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b |
| 40 |
Chantait à sa mansarde│ où ton or l'alla prendre, |
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b |
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Qui s'y laissa tenter│ comme au soleil levant, |
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a |
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Croyant la faim derrière│ et le bonheur devant ; |
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a |
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Qui voit son âme, hélas !│ qu'on mutile et qu'on foule, |
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b |
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Éparse maintenant│ sous les pieds de la foule ; |
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b |
| 45 |
Qui pleure son parfum│ par tout souffle enlevé ; |
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a |
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Pauvre vase de fleurs│ tombé sur le pavé ! |
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a |
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Non, ce que nous plaindrons,│ ce n'est pas toi, vaine ombre, |
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b |
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Chiffre qu'on n'a jamais│ compté dans aucun nombre, |
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b |
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C'est ton nom jadis pur,│ maintenant avili. |
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a |
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C'est ton père expiré,│ ton père enseveli, |
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a |
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Vénérable soldat│ de notre armée ancienne, |
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b |
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Que ta tombe en s'ouvrant│ réveille dans la sienne ! |
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b |
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Ce sont tes serviteurs,│ tes parents, tes amis, |
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a |
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Tous ceux qui t'entouraient,│ tous ceux qui s'étaient mis |
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a |
| 55 |
Follement à ton ombre,│ et dont la destinée |
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b |
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Par malheur dans la tienne│ était enracinée. |
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b |
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C'est tout ce qu'ont flétri│ tes caprices ingrats. |
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a |
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C'est ton chien qui t'aimait│ et que tu n'aimais pas ! |
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a |
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Pour toi, triste orgueilleux,│ riche au cœur infertile, |
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b |
| 60 |
Qui vivais impuissant│ et qui meurs inutile, |
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b |
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Toi qui tranchas tes jours│ pour faire un peu de bruit, |
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a |
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Sans même être aperçu,│ retourne dans la nuit! |
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a |
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C'est bien. Sors du festin│ sans qu'un flambeau s'efface ! |
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b |
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Tombe au torrent, sans même│ en troubler la surface ! |
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b |
| 65 |
Ce siècle a son idée,│ elle marche à grands pas |
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a |
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Et toujours à son but!│ Ton sépulcre n'est pas |
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a |
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De ceux qui la feront│ trébucher dans sa route. |
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b |
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Ta porte en se fermant│ ne vaut pas qu'on l'écoute. |
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b |
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Va donc ! Qu'as-tu trouvé,│ ton caprice accompli ? |
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a |
| 70 |
Voluptueux, la tombe,│ et vaniteux, l'oubli! |
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a |
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| ※ ※ ※ |
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Certe, une telle mort,│ ignorée ou connue, |
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b |
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N'importe pas au siècle,│ et rien n'en diminue. |
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b |
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On n'en parle pas même│ et l'on passe à côté. |
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a |
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Mais lorsque, grandissant│ sous le ciel attristé, |
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a |
| 75 |
L'aveugle suicide│ étend son aile sombre, |
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b |
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Et prend à chaque instant│ plus d'âmes sous son ombre ; |
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b |
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Quand il éteint partout,│ hors des desseins de Dieu, |
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a |
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Des fronts pleins de lumière│ et des cœurs pleins de feu ; |
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a |
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Quand Robert, qui voilait,│ peintre au pinceau de flamme, |
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b |
| 80 |
Sous un regard serein│ l'orage de son âme, |
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b |
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Rejette le calice│ avant la fin du jour |
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a |
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Dès qu'il en a vidé│ ce qu'il contient d'amour ; |
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a |
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Quand Castelreagh, ce taon│ qui piqua Bonaparte, |
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b |
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Cet Anglais mélangé│ de Carthage et de Sparte, |
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b |
| 85 |
Se plonge au cœur l'acier│ et meurt désabusé, |
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a |
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Assouvi de pouvoir,│ de ruses épuisé ; |
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a |
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Quand Rabbe de poison│ inonde ses blessures ; |
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b |
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Comme un cerf poursuivi│ d'aboyantes morsures, |
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b |
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Lorsque Gros haletant│ se jette, faible et vieux, |
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a |
| 90 |
Au fleuve, pour tromper│ sa meute d'envieux; |
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a |
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Quand de la mère au fils│ et du père à la fille, |
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b |
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Partout ce vent de mort│ ébranche la famille ; |
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b |
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Lorsqu'on voit le vieillard│ se hâter au tombeau |
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a |
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Après avoir long-temps│ trouvé le soleil beau, |
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a |
| 95 |
Et l'épouse quittant│ le foyer domestique, |
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b |
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Et l'écolier lisant│ dans quelque livre antique, |
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b |
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Et tous ces beaux enfants,│ hélas ! trop tôt mûris, |
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a |
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Qui ne connaissaient pas│ les hommes, qu'à Paris |
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a |
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Souvent un songe d'or│ jusques au ciel enlève, |
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b |
| 100 |
Et qui se sont tués│ quand, du haut de leur rêve |
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b |
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De gloire, de vertu,│ d'amour, de liberté, |
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a |
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Ils sont tombés le front│ sur la société ; — |
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a |
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Alors le croyant prie│ et le penseur médite ! |
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b |
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Hélas ! l'humanité│ va peut-être trop vite. |
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b |
| 105 |
Où tend ce siècle ? où court│ le troupeau des esprits ? |
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a |
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Rien n'est encor trouvé,│ rien n'est encor compris ; |
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a |
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Car beaucoup ici-bas│ sentent que l'espoir tombe, |
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b |
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Et se brisent la tête│ à l'angle de la tombe |
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b |
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Comme vous briseriez│ le soir sur le pavé |
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a |
| 110 |
Un œuf où rien ne germe│ et qu'on n'a pas couvé ! |
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a |
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Mal d'un siècle en travail│ où tout se décompose ! |
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b |
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Quel en est le remède│ et quelle en est la cause ? |
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b |
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Serait-ce que la foi│ derrière la raison |
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a |
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Décroît comme un soleil│ qui baisse à l'horizon ? |
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a |
| 115 |
Que Dieu n'est plus compté│ dans ce que l'homme fonde ? |
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b |
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Et qu'enfin il se fait│ une nuit trop profonde |
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b |
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Dans ces recoins du cœur,│ du monde inaperçus, |
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a |
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Que peut seule éclairer│ votre lampe, ô Jésus ! |
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a |
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Est-il temps, matelots│ mouillés par la tempête, |
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b |
| 120 |
De rebâtir l'autel│ et de courber la tête ? |
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b |
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Devons-nous regretter│ ces jours anciens et forts |
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a |
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Où les vivants croyaient│ ce qu'avaient cru les morts, |
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a |
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Jours de piété grave│ et de force féconde, |
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b |
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Lorsque la Bible ouverte│ éblouissait le monde ! |
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b |
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| 125 |
Amas sombre et mouvant│ de méditations ! |
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a |
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Problèmes périlleux !│ obscures questions |
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a |
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Qui font que, par moments│ s'arrêtant immobile, |
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b |
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Le poëte pensif│ erre encor dans la ville |
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b |
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A l'heure où sur ses pas│ on ne rencontre plus |
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a |
| 130 |
Que le passant tardif│ aux yeux irrésolus |
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a |
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Et la ronde de nuit,│ comme un rêve apparue, |
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b |
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Qui va tâtant dans l'ombre│ à tous les coins de rue ! |
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b |
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4 Septembre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 66((aa))
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