XIII |
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Il n'avait pas vingt ans.⎟ Il avait abusé |
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De tout ce qui peut être⎟ aimé, souillé, brisé. |
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Il avait tout terni⎟ sous ses mains effrontées. |
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Les blêmes voluptés⎟ sur sa trace ameutées |
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b |
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Sortaient, pour l'appeler,⎟ de leur repaire impur |
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Quand son ombre passait⎟ à l'angle de leur mur. |
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a |
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Sa sève, nuit et jour,⎟ s'épuisait aux orgies |
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Comme la cire ardente⎟ aux mèches des bougies. |
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b |
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Chassant l'été, l'hiver⎟ il posait au hasard |
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10 |
Son coude à l'Opéra⎟ sur Gluck ou sur Mozart. |
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a |
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Jamais il ne trempait⎟ sa tête dans ces ondes |
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Qu'Homère et que Shakspeare⎟ épanchent si profondes ; |
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b |
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Il ne croyait à rien ;⎟ jamais il ne rêvait ; |
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Le bâillement hideux⎟ siégeait à son chevet ; |
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a |
15 |
Toujours son ironie,⎟ inféconde et morose, |
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Jappait sur les talons⎟ de quelque grande chose ; |
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b |
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Il se faisait de tout⎟ le centre et le milieu ; |
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a |
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Il achetait l'amour,⎟ il aurait vendu Dieu. |
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La nature, la mer,⎟ le ciel bleu, les étoiles, |
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Tous ces vents pour qui l'âme⎟ a toujours quelques voiles, |
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b |
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N'avaient rien dont son cœur⎟ fût dans l'ombre inquiet. |
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a |
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Il n'aimait pas les champs.⎟ Sa mère l'ennuyait. |
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Enfin, ivre, énervé,⎟ ne sachant plus que faire, |
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Sans haine, sans amour,⎟ et toujours, ô misère ! |
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b |
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Avant la fin du jour⎟ blasé du lendemain, |
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Un soir qu'un pistolet⎟ se trouva sous sa main, |
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a |
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Il rejeta son âme⎟ au ciel, voûte fatale, |
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Comme le fond du verre⎟ au plafond de la salle ! |
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b |
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Jeune homme, tu fus lâche,⎟ imbécile et méchant. |
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a |
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Nous ne te plaindrons pas.⎟ Lorsque le soc tranchant |
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A passé, donne-t-on⎟ une larme à l'ivraie ? |
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b |
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Mais ce que nous plaindrons⎟ d'une douleur bien vraie, |
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C'est celle sur laquelle⎟ un tel fils est tombé, |
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C'est ta mère, humble femme⎟ au dos lent et courbé, |
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Qui sent fléchir sans toi⎟ son front que l'âge plombe, |
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b |
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Et qui fit le berceau⎟ de qui lui fait sa tombe ! |
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b |
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Nous ne te plaindrons pas,⎟ mais ce que nous plaindrons, |
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a |
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Ce qui nous est encor⎟ sacré sous les affronts, |
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C'est cette triste enfant⎟ qui jadis pure et tendre |
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Chantait à sa mansarde⎟ où ton or l'alla prendre, |
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b |
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Qui s'y laissa tenter⎟ comme au soleil levant, |
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a |
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Croyant la faim derrière⎟ et le bonheur devant ; |
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Qui voit son âme, hélas !⎟ qu'on mutile et qu'on foule, |
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Éparse maintenant⎟ sous les pieds de la foule ; |
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b |
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Qui pleure son parfum⎟ par tout souffle enlevé ; |
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a |
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Pauvre vase de fleurs⎟ tombé sur le pavé ! |
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a |
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Non, ce que nous plaindrons,⎟ ce n'est pas toi, vaine ombre, |
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Chiffre qu'on n'a jamais⎟ compté dans aucun nombre, |
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b |
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C'est ton nom jadis pur,⎟ maintenant avili. |
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a |
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C'est ton père expiré,⎟ ton père enseveli, |
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a |
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Vénérable soldat⎟ de notre armée ancienne, |
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b |
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Que ta tombe en s'ouvrant⎟ réveille dans la sienne ! |
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b |
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Ce sont tes serviteurs,⎟ tes parents, tes amis, |
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a |
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Tous ceux qui t'entouraient,⎟ tous ceux qui s'étaient mis |
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a |
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Follement à ton ombre,⎟ et dont la destinée |
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Par malheur dans la tienne⎟ était enracinée. |
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b |
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C'est tout ce qu'ont flétri⎟ tes caprices ingrats. |
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a |
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C'est ton chien qui t'aimait⎟ et que tu n'aimais pas ! |
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a |
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Pour toi, triste orgueilleux,⎟ riche au cœur infertile, |
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b |
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Qui vivais impuissant⎟ et qui meurs inutile, |
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b |
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Toi qui tranchas tes jours⎟ pour faire un peu de bruit, |
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a |
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Sans même être aperçu,⎟ retourne dans la nuit! |
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a |
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C'est bien. Sors du festin⎟ sans qu'un flambeau s'efface ! |
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Tombe au torrent, sans même⎟ en troubler la surface ! |
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b |
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Ce siècle a son idée,⎟ elle marche à grands pas |
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a |
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Et toujours à son but!⎟ Ton sépulcre n'est pas |
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a |
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De ceux qui la feront⎟ trébucher dans sa route. |
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Ta porte en se fermant⎟ ne vaut pas qu'on l'écoute. |
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b |
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Va donc ! Qu'as-tu trouvé,⎟ ton caprice accompli ? |
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a |
70 |
Voluptueux, la tombe,⎟ et vaniteux, l'oubli! |
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a |
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※ ※ ※ |
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Certe, une telle mort,⎟ ignorée ou connue, |
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b |
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N'importe pas au siècle,⎟ et rien n'en diminue. |
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b |
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On n'en parle pas même⎟ et l'on passe à côté. |
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a |
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Mais lorsque, grandissant⎟ sous le ciel attristé, |
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a |
75 |
L'aveugle suicide⎟ étend son aile sombre, |
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b |
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Et prend à chaque instant⎟ plus d'âmes sous son ombre ; |
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b |
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Quand il éteint partout,⎟ hors des desseins de Dieu, |
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a |
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Des fronts pleins de lumière⎟ et des cœurs pleins de feu ; |
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Quand Robert, qui voilait,⎟ peintre au pinceau de flamme, |
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Sous un regard serein⎟ l'orage de son âme, |
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b |
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Rejette le calice⎟ avant la fin du jour |
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a |
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Dès qu'il en a vidé⎟ ce qu'il contient d'amour ; |
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a |
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Quand Castelreagh, ce taon⎟ qui piqua Bonaparte, |
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Cet Anglais mélangé⎟ de Carthage et de Sparte, |
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b |
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Se plonge au cœur l'acier⎟ et meurt désabusé, |
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a |
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Assouvi de pouvoir,⎟ de ruses épuisé ; |
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a |
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Quand Rabbe de poison⎟ inonde ses blessures ; |
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Comme un cerf poursuivi⎟ d'aboyantes morsures, |
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b |
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Lorsque Gros haletant⎟ se jette, faible et vieux, |
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a |
90 |
Au fleuve, pour tromper⎟ sa meute d'envieux; |
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a |
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Quand de la mère au fils⎟ et du père à la fille, |
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b |
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Partout ce vent de mort⎟ ébranche la famille ; |
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b |
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Lorsqu'on voit le vieillard⎟ se hâter au tombeau |
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a |
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Après avoir long-temps⎟ trouvé le soleil beau, |
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a |
95 |
Et l'épouse quittant⎟ le foyer domestique, |
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b |
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Et l'écolier lisant⎟ dans quelque livre antique, |
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b |
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Et tous ces beaux enfants,⎟ hélas ! trop tôt mûris, |
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a |
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Qui ne connaissaient pas⎟ les hommes, qu'à Paris |
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a |
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Souvent un songe d'or⎟ jusques au ciel enlève, |
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b |
100 |
Et qui se sont tués⎟ quand, du haut de leur rêve |
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b |
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De gloire, de vertu,⎟ d'amour, de liberté, |
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a |
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Ils sont tombés le front⎟ sur la société ; — |
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a |
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Alors le croyant prie⎟ et le penseur médite ! |
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b |
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Hélas ! l'humanité⎟ va peut-être trop vite. |
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b |
105 |
Où tend ce siècle ? où court⎟ le troupeau des esprits ? |
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a |
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Rien n'est encor trouvé,⎟ rien n'est encor compris ; |
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a |
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Car beaucoup ici-bas⎟ sentent que l'espoir tombe, |
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b |
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Et se brisent la tête⎟ à l'angle de la tombe |
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b |
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Comme vous briseriez⎟ le soir sur le pavé |
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a |
110 |
Un œuf où rien ne germe⎟ et qu'on n'a pas couvé ! |
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a |
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Mal d'un siècle en travail⎟ où tout se décompose ! |
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b |
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Quel en est le remède⎟ et quelle en est la cause ? |
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b |
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Serait-ce que la foi⎟ derrière la raison |
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a |
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Décroît comme un soleil⎟ qui baisse à l'horizon ? |
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a |
115 |
Que Dieu n'est plus compté⎟ dans ce que l'homme fonde ? |
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b |
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Et qu'enfin il se fait⎟ une nuit trop profonde |
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b |
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Dans ces recoins du cœur,⎟ du monde inaperçus, |
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a |
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Que peut seule éclairer⎟ votre lampe, ô Jésus ! |
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a |
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Est-il temps, matelots⎟ mouillés par la tempête, |
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b |
120 |
De rebâtir l'autel⎟ et de courber la tête ? |
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b |
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Devons-nous regretter⎟ ces jours anciens et forts |
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a |
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Où les vivants croyaient⎟ ce qu'avaient cru les morts, |
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a |
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Jours de piété grave⎟ et de force féconde, |
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b |
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Lorsque la Bible ouverte⎟ éblouissait le monde ! |
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b |
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125 |
Amas sombre et mouvant⎟ de méditations ! |
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a |
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Problèmes périlleux !⎟ obscures questions |
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a |
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Qui font que, par moments⎟ s'arrêtant immobile, |
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b |
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Le poëte pensif⎟ erre encor dans la ville |
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b |
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A l'heure où sur ses pas⎟ on ne rencontre plus |
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a |
130 |
Que le passant tardif⎟ aux yeux irrésolus |
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a |
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Et la ronde de nuit,⎟ comme un rêve apparue, |
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b |
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Qui va tâtant dans l'ombre⎟ à tous les coins de rue ! |
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b |
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4 Septembre 1835.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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