| XII |
| À CANARIS |
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D'où vient que ma pensée⎟ encor revole à toi, |
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Grec illustre à qui nul⎟ ne songe, excepté moi ? |
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D'où vient que me voilà,⎟ seul et dans la nuit noire, |
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Grave et triste, essayant⎟ de redorer ta gloire ? |
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Tandis que là, dehors,⎟ cent rhéteurs furieux |
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Grimpent sur des tréteaux⎟ pour attirer les yeux, |
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D'où vient que c'est vers toi⎟ que mon esprit retourne, |
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Vers toi sur qui l'oubli⎟ s'enracine et séjourne ? |
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C'est que tu fus tranquille⎟ et grand sous les lauriers. |
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Nous autres qui chantons,⎟ nous aimons les guerriers, |
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Comme sans doute aussi⎟ vous aimez les poëtes. |
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Car ce que nous chantons⎟ vient de ce que vous faites ! |
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Car le héros est fort⎟ et le poëte est saint ! |
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Les poëtes profonds⎟ qu'aucun souffle n'éteint |
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Sont pareils au volcan⎟ de la Sicile blonde |
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Que tes regards sans doute⎟ ont vu fumer sur l'onde ; |
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Comme le haut Etna,⎟ flamboyant et fécond, |
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Ils ont la lave au cœur⎟ et l'épi sur le front ! |
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Et puis, ce fut toujours⎟ un instinct de mon âme, |
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Quand ce chaos mêlé⎟ de fumée et de flamme, |
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Quand ce grand tourbillon,⎟ par Dieu même conduit, |
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Qui nous emporte tous⎟ au jour ou dans la nuit, |
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A passé sur le front⎟ des héros et des sages, |
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Comme après la tempête⎟ on court sur les rivages, |
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Moi je vais ramasser⎟ ceux qu'il jette dehors, |
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Ceux qui sont oubliés⎟ comme ceux qui sont morts ! |
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Va, ne regrette rien.⎟ Ta part est la meilleure. |
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Vieillir dans ce Paris⎟ qui querelle et qui pleure |
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Et qui chante ébloui⎟ par mille visions |
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Comme une courtisane⎟ aux folles passions ; |
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Rouler sur cet amas⎟ de têtes sans idées |
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Pleines chaque matin⎟ et chaque soir vidées ; |
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Croître, fruit ignoré,⎟ dans ces rameaux touffus ; |
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Être admiré deux jours⎟ par tous ces yeux confus ; |
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Écouter dans ce gouffre⎟ où tout ruisseau s'écoule |
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Le bruit que fait un nom⎟ en tombant sur la foule ; |
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Si des mœurs du passé⎟ quelque reste est debout, |
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Se répandre en torrents,⎟ comme une onde qui bout, |
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Sur cette forteresse⎟ autrefois glorieuse |
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Par la brèche qu'y fait⎟ la presse furieuse ; |
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Contempler jour et nuit⎟ ces flots et leur rumeur, |
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Et s'y mêler soi-même,⎟ inutile rameur ; |
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Voir de près, haletants⎟ sous la main qui les pique, |
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Les ministres traîner⎟ la machine publique, |
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Charrue embarrassée⎟ en des sillons bourbeux |
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Dont nous sommes le soc⎟ et dont ils sont les bœufs ; |
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Tirer sur le théâtre,⎟ en de funèbres drames, |
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Du choc des passions⎟ l'étincelle des âmes, |
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Et comme avec la main⎟ tordre et presser les cœurs |
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Pour en faire sortir⎟ goutte à goutte les pleurs ; |
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Emplir de son fracas⎟ la tribune aux harangues, |
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Babel où de nouveau⎟ se confondent les langues ; |
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Harceler les pouvoirs ;⎟ jeter sur ce qu'ils font |
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L'écume d'un discours⎟ au flot sombre et profond ; |
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Être un gond de la porte,⎟ une clef de la voûte ; |
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Si l'on est grand et fort,⎟ chaque jour dans sa route |
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Écraser des serpents⎟ tout gonflés de venins ; |
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Être arbuste dans l'herbe⎟ et géant chez les nains ; |
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Tout cela ne vaut pas,⎟ ô noble enfant de l'onde, |
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Le bonheur de flotter⎟ sur cette mer féconde |
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Qui vit partir Argo,⎟ qui vit naître Colomb, |
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D'y jeter par endroits⎟ la sonde aux pieds de plomb, |
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Et de voir, à travers⎟ la vapeur du cigare, |
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Décroître à l'horizon⎟ Mantinée ou Mégare ! |
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Que si tu nous voyais,⎟ ô fils de l'Archipel, |
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Quand la presse a battu⎟ l'unanime rappel, |
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Créneler à la hâte⎟ un droit qu'on veut détruire, |
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Ou, foule dévouée⎟ à qui veut nous conduire, |
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b |
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Contre un pouvoir pygmée⎟ agitant son beffroi, |
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Nous ruer pêle-mêle⎟ à l'assaut d'une loi, |
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Sur ces combats d'enfants,⎟ sur ces frêles trophées, |
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Oh ! que tu jetterais⎟ le dédain par bouffées, |
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Toi qui brises tes fers⎟ rien qu'en les secouant, |
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Toi dont le bras, la nuit,⎟ envoie en se jouant, |
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Avec leurs icoglans,⎟ leurs noirs, leurs femmes nues, |
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Les capitans-pachas⎟ s'éveiller dans les nues! |
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b |
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Va, que te fait l'oubli⎟ de ceux dont tu rirais |
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a |
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Si tu voyais leurs mains⎟ et leurs âmes de près ? |
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Que t'importe ces cœurs⎟ faits de cire ou de pierre, |
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Ces mémoires en qui⎟ tout est cendre et poussière, |
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Ce traitant qui, du peuple⎟ infructueux fardeau, |
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N'est bon qu'à s'emplir d'or⎟ comme l'éponge d'eau, |
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Ce marchand accoudé⎟ sur son comptoir avide, |
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Et ce jeune énervé,⎟ face imbécile et vide, |
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Eunuque par le cœur,⎟ qui n'admire à Paris |
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Que les femmes de race⎟ et les chevaux de prix ! |
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Que t'importe le bruit⎟ de l'Europe où tout roule, |
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L'homme et l'événement,⎟ sous les pieds de la foule ! |
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b |
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De Paris qui s'éveille⎟ et s'endort tour-à-tour, |
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a |
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Et fait un mauvais rêve⎟ en attendant le jour! |
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De Londre où l'hôpital⎟ ne vaut pas l'hippodrome ! |
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b |
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De Rome qui n'est plus⎟ que l'écaille de Rome ! |
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Et de ceux qui sont rois⎟ ou tribuns, et de ceux |
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a |
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Qui tiennent ton Hellé⎟ sous leur joug paresseux, |
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Vandales vernissés,⎟ blonds et pâles barbares, |
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Qui viennent au pays⎟ des rudes Palikares, |
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Tout restaurer, mœurs, peuple⎟ et monuments, hélas ! |
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Civiliser la Grèce⎟ et gratter Phidias |
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Et puis, qui sait — candeur⎟ que j'admire et que j'aime ! — |
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Si tu n'as pas fini⎟ par t'oublier toi-même ! |
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Que t'importe ! tandis⎟ que, debout sur le port, |
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Tu vends à quelque Anglais⎟ un passage à ton bord ; |
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Ou que tu fais rouler⎟ et ranger sur la grève |
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Des ballots que long-temps⎟ le marchand vit en rêve ; |
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b |
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Ou que ton joyeux rire⎟ accueille tes égaux, |
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Tes amis, les patrons⎟ de Corinthe et d'Argos ; |
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a |
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Peut-être en ce moment⎟ quelque femme de Grèce, |
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b |
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Dont un bandeau païen⎟ serre la noire tresse, |
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b |
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Mère féconde ou fille⎟ avec de vieux parents, |
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a |
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Tourne sur toi ses yeux⎟ fixes et transparents, |
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a |
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Se souvient de Psara,⎟ de Chio, de Nauplie, |
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b |
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Et de toute la mer⎟ de Canaris remplie, |
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b |
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Et t'admirant de loin⎟ comme on admire un roi, |
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a |
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Sans oser te parler,⎟ passe en priant pour toi ! |
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a |
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Septembre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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