| XII |
| À CANARIS |
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D'où vient que ma pensée | encor revole à toi, |
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Grec illustre à qui nul | ne songe, excepté moi ? |
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D'où vient que me voilà, | seul et dans la nuit noire, |
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Grave et triste, essayant | de redorer ta gloire ? |
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Tandis que là, dehors, | cent rhéteurs furieux |
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Grimpent sur des tréteaux | pour attirer les yeux, |
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D'où vient que c'est vers toi | que mon esprit retourne, |
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Vers toi sur qui l'oubli | s'enracine et séjourne ? |
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b |
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C'est que tu fus tranquille | et grand sous les lauriers. |
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Nous autres qui chantons, | nous aimons les guerriers, |
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Comme sans doute aussi | vous aimez les poëtes. |
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Car ce que nous chantons | vient de ce que vous faites ! |
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Car le héros est fort | et le poëte est saint ! |
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Les poëtes profonds | qu'aucun souffle n'éteint |
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Sont pareils au volcan | de la Sicile blonde |
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Que tes regards sans doute | ont vu fumer sur l'onde ; |
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Comme le haut Etna, | flamboyant et fécond, |
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Ils ont la lave au cœur | et l'épi sur le front ! |
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Et puis, ce fut toujours | un instinct de mon âme, |
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Quand ce chaos mêlé | de fumée et de flamme, |
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Quand ce grand tourbillon, | par Dieu même conduit, |
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Qui nous emporte tous | au jour ou dans la nuit, |
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A passé sur le front | des héros et des sages, |
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Comme après la tempête | on court sur les rivages, |
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Moi je vais ramasser | ceux qu'il jette dehors, |
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Ceux qui sont oubliés | comme ceux qui sont morts ! |
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Va, ne regrette rien. | Ta part est la meilleure. |
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Vieillir dans ce Paris | qui querelle et qui pleure |
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Et qui chante ébloui | par mille visions |
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Comme une courtisane | aux folles passions ; |
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Rouler sur cet amas | de têtes sans idées |
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Pleines chaque matin | et chaque soir vidées ; |
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Croître, fruit ignoré, | dans ces rameaux touffus ; |
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Être admiré deux jours | par tous ces yeux confus ; |
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Écouter dans ce gouffre | où tout ruisseau s'écoule |
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Le bruit que fait un nom | en tombant sur la foule ; |
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b |
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Si des mœurs du passé | quelque reste est debout, |
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Se répandre en torrents, | comme une onde qui bout, |
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Sur cette forteresse | autrefois glorieuse |
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Par la brèche qu'y fait | la presse furieuse ; |
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Contempler jour et nuit | ces flots et leur rumeur, |
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Et s'y mêler soi-même, | inutile rameur ; |
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Voir de près, haletants | sous la main qui les pique, |
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Les ministres traîner | la machine publique, |
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Charrue embarrassée | en des sillons bourbeux |
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Dont nous sommes le soc | et dont ils sont les bœufs ; |
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Tirer sur le théâtre, | en de funèbres drames, |
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Du choc des passions | l'étincelle des âmes, |
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Et comme avec la main | tordre et presser les cœurs |
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Pour en faire sortir | goutte à goutte les pleurs ; |
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Emplir de son fracas | la tribune aux harangues, |
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Babel où de nouveau | se confondent les langues ; |
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Harceler les pouvoirs ; | jeter sur ce qu'ils font |
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L'écume d'un discours | au flot sombre et profond ; |
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Être un gond de la porte, | une clef de la voûte ; |
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Si l'on est grand et fort, | chaque jour dans sa route |
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Écraser des serpents | tout gonflés de venins ; |
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Être arbuste dans l'herbe | et géant chez les nains ; |
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Tout cela ne vaut pas, | ô noble enfant de l'onde, |
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Le bonheur de flotter | sur cette mer féconde |
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Qui vit partir Argo, | qui vit naître Colomb, |
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D'y jeter par endroits | la sonde aux pieds de plomb, |
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Et de voir, à travers | la vapeur du cigare, |
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Décroître à l'horizon | Mantinée ou Mégare ! |
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b |
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Que si tu nous voyais, | ô fils de l'Archipel, |
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Quand la presse a battu | l'unanime rappel, |
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Créneler à la hâte | un droit qu'on veut détruire, |
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Ou, foule dévouée | à qui veut nous conduire, |
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b |
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Contre un pouvoir pygmée | agitant son beffroi, |
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a |
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Nous ruer pêle-mêle | à l'assaut d'une loi, |
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a |
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Sur ces combats d'enfants, | sur ces frêles trophées, |
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Oh ! que tu jetterais | le dédain par bouffées, |
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Toi qui brises tes fers | rien qu'en les secouant, |
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Toi dont le bras, la nuit, | envoie en se jouant, |
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Avec leurs icoglans, | leurs noirs, leurs femmes nues, |
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b |
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Les capitans-pachas | s'éveiller dans les nues! |
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b |
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Va, que te fait l'oubli | de ceux dont tu rirais |
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a |
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Si tu voyais leurs mains | et leurs âmes de près ? |
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a |
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Que t'importe ces cœurs | faits de cire ou de pierre, |
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Ces mémoires en qui | tout est cendre et poussière, |
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b |
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Ce traitant qui, du peuple | infructueux fardeau, |
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N'est bon qu'à s'emplir d'or | comme l'éponge d'eau, |
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Ce marchand accoudé | sur son comptoir avide, |
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b |
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Et ce jeune énervé, | face imbécile et vide, |
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b |
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Eunuque par le cœur, | qui n'admire à Paris |
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Que les femmes de race | et les chevaux de prix ! |
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a |
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Que t'importe le bruit | de l'Europe où tout roule, |
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b |
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L'homme et l'événement, | sous les pieds de la foule ! |
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b |
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De Paris qui s'éveille | et s'endort tour-à-tour, |
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a |
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Et fait un mauvais rêve | en attendant le jour! |
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a |
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De Londre où l'hôpital | ne vaut pas l'hippodrome ! |
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b |
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De Rome qui n'est plus | que l'écaille de Rome ! |
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b |
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Et de ceux qui sont rois | ou tribuns, et de ceux |
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a |
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Qui tiennent ton Hellé | sous leur joug paresseux, |
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Vandales vernissés, | blonds et pâles barbares, |
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Qui viennent au pays | des rudes Palikares, |
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b |
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Tout restaurer, mœurs, peuple | et monuments, hélas ! |
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Civiliser la Grèce | et gratter Phidias |
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a |
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Et puis, qui sait — candeur | que j'admire et que j'aime ! — |
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Si tu n'as pas fini | par t'oublier toi-même ! |
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b |
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Que t'importe ! tandis | que, debout sur le port, |
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Tu vends à quelque Anglais | un passage à ton bord ; |
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Ou que tu fais rouler | et ranger sur la grève |
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b |
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Des ballots que long-temps | le marchand vit en rêve ; |
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b |
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Ou que ton joyeux rire | accueille tes égaux, |
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a |
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Tes amis, les patrons | de Corinthe et d'Argos ; |
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a |
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Peut-être en ce moment | quelque femme de Grèce, |
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b |
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Dont un bandeau païen | serre la noire tresse, |
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b |
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Mère féconde ou fille | avec de vieux parents, |
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a |
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Tourne sur toi ses yeux | fixes et transparents, |
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a |
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Se souvient de Psara, | de Chio, de Nauplie, |
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b |
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Et de toute la mer | de Canaris remplie, |
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b |
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Et t'admirant de loin | comme on admire un roi, |
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a |
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Sans oser te parler, | passe en priant pour toi ! |
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a |
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Septembre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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