| VIII |
| À CANARIS |
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Canaris ! Canaris ! nous t'avons oublié ! |
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Lorsque sur un héros le temps s'est replié, |
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Quand le sublime acteur a fait pleurer ou rire, |
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Et qu'il a dit le mot que Dieu lui donne à dire, |
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Quand, venus au hasard des révolutions, |
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Les grands hommes ont fait leurs grandes actions, |
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Qu'ils ont jeté leur lustre, étincelant ou sombre, |
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Et qu'ils sont pas à pas redescendus dans l'ombre, |
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Leur nom s'éteint aussi. Tout est vain ! tout est vain ! |
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Et jusqu'à ce qu'un jour le poëte divin |
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Qui peut créer un monde avec une parole, |
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Les prenne, et leur rallume au front une auréole, |
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Nul ne se souvient d'eux, et la foule aux cent voix |
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Qui rien qu'en les voyant hurlait d'aise autrefois, |
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Hélas ! si par hasard devant elle on les nomme, |
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Interroge et s'étonne et dit : Quel est cet homme ? |
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Nous t'avons oublié. Ta gloire est dans la nuit. |
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Nous faisons bien encor toujours beaucoup de bruit, |
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Mais plus de cris d'amour, plus de chants, plus de culte, |
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Plus d'acclamations pour toi dans ce tumulte! |
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Le bourgeois ne sait plus épeler ton grand nom. |
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Soleil qui t'es couché, tu n'as plus de Memnon ! |
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Nous avons un instant crié : — « La Grèce ! Athènes ! |
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Sparte ! Léonidas ! Botzaris ! Démosthènes ! |
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Canaris, demi-dieu de gloire rayonnant !… » — |
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Puis, l'entr'acte est venu, c'est bien, et maintenant |
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Dans notre esprit, si plein de ton apothéose, |
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Nous avons tout rayé pour écrire autre chose ! |
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Adieu les héros grecs ! leurs lauriers sont fanés. |
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Vers d'autres orients nos regards sont tournés. |
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On n'entend plus sonner ta gloire sur l'enclume |
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De la presse, géant par qui tout feu s'allume, |
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Prodigieux cyclope à la tonnante voix, |
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A qui plus d'un Ulysse a crevé l'œil parfois. |
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Oh ! la presse ! ouvrier qui chaque jour s'éveille, |
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Et qui défait souvent ce qu'il a fait la veille ; |
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Mais qui forge du moins, de son bras souverain, |
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A toute chose juste une armure d'airain ! |
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Nous t'avons oublié ! |
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Nous t'avons oublié ! Mais à toi, que t'importe ? |
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Il te reste, ô marin, la vague qui t'emporte, |
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Ton navire, un bon vent toujours prêt à souffler, |
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Et l'étoile du soir qui te regarde aller. |
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Il te reste l'espoir, le hasard, l'aventure, |
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Le voyage à travers une belle nature, |
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L'éternel changement de choses et de lieux, |
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La joyeuse arrivée et le départ joyeux ; |
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L'orgueil qu'un homme libre a de se sentir vivre |
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Dans un brick fin voilier et bien doublé de cuivre, |
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Soit qu'il ait à franchir un détroit sinueux, |
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Soit que, par un beau temps, l'océan monstrueux |
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Qui brise quand il veut les rocs et les murailles, |
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Le berce mollement sur ses larges écailles ; |
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Soit que l'orage noir, envolé dans les airs, |
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Le batte à coups pressés de son aile d'éclairs ! |
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Mais il te reste, ô Grec, ton ciel bleu, ta mer bleue, |
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Tes grands aigles qui font d'un coup d'aile une lieue, |
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Ton soleil toujours pur dans toutes les saisons, |
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La sereine beauté des tièdes horizons, |
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Ta langue harmonieuse, ineffable, amollie, |
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Que le temps a mêlée aux langues d'Italie |
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Comme aux flots de Baia la vague de Samos ; |
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Langue d'Homère où Dante a jeté quelques mots ! |
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Il te reste, trésor du grand homme candide, |
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Ton long fusil sculpté, ton yatagan splendide, |
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Tes larges caleçons de toile, tes caftans |
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De velours rouge et d'or, aux coudes éclatants ! |
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Quand ton navire fuit sur les eaux écumeuses, |
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Fier de ne côtoyer que des rives fameuses, |
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Il te reste, ô mon Grec, la douceur d'entrevoir |
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Tantôt un fronton blanc dans les brumes du soir, |
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Tantôt, sur le sentier qui près des mers chemine, |
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Une femme de Thèbe ou bien de Salamine, |
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Paysanne à l'œil fier qui va vendre ses blés |
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Et pique gravement deux grands bœufs accouplés, |
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Assise sur un char d'homérique origine, |
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Comme l'antique Isis des bas-reliefs d'Égine ! |
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Octobre 1832.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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