VIII |
À CANARIS |
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Canaris ! Canaris !⎟ nous t'avons oublié ! |
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Lorsque sur un héros⎟ le temps s'est replié, |
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Quand le sublime acteur⎟ a fait pleurer ou rire, |
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Et qu'il a dit le mot⎟ que Dieu lui donne à dire, |
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Quand, venus au hasard⎟ des révolutions, |
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Les grands hommes ont fait⎟ leurs grandes actions, |
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Qu'ils ont jeté leur lustre,⎟ étincelant ou sombre, |
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Et qu'ils sont pas à pas⎟ redescendus dans l'ombre, |
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Leur nom s'éteint aussi.⎟ Tout est vain ! tout est vain ! |
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Et jusqu'à ce qu'un jour⎟ le poëte divin |
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Qui peut créer un monde⎟ avec une parole, |
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Les prenne, et leur rallume⎟ au front une auréole, |
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Nul ne se souvient d'eux,⎟ et la foule aux cent voix |
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Qui rien qu'en les voyant⎟ hurlait d'aise autrefois, |
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Hélas ! si par hasard⎟ devant elle on les nomme, |
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Interroge et s'étonne⎟ et dit : Quel est cet homme ? |
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Nous t'avons oublié.⎟ Ta gloire est dans la nuit. |
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Nous faisons bien encor⎟ toujours beaucoup de bruit, |
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Mais plus de cris d'amour,⎟ plus de chants, plus de culte, |
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Plus d'acclamations⎟ pour toi dans ce tumulte! |
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Le bourgeois ne sait plus⎟ épeler ton grand nom. |
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Soleil qui t'es couché,⎟ tu n'as plus de Memnon ! |
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Nous avons un instant⎟ crié : — « La Grèce ! Athènes ! |
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Sparte ! Léonidas !⎟ Botzaris ! Démosthènes ! |
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Canaris, demi-dieu⎟ de gloire rayonnant !… » — |
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Puis, l'entr'acte est venu,⎟ c'est bien, et maintenant |
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Dans notre esprit, si plein⎟ de ton apothéose, |
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Nous avons tout rayé⎟ pour écrire autre chose ! |
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Adieu les héros grecs !⎟ leurs lauriers sont fanés. |
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Vers d'autres orients⎟ nos regards sont tournés. |
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On n'entend plus sonner⎟ ta gloire sur l'enclume |
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De la presse, géant⎟ par qui tout feu s'allume, |
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Prodigieux cyclope⎟ à la tonnante voix, |
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A qui plus d'un Ulysse⎟ a crevé l'œil parfois. |
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Oh ! la presse ! ouvrier⎟ qui chaque jour s'éveille, |
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Et qui défait souvent⎟ ce qu'il a fait la veille ; |
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Mais qui forge du moins,⎟ de son bras souverain, |
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A toute chose juste⎟ une armure d'airain ! |
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Nous t'avons oublié !⎟ |
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Nous t'avons oublié ! Mais à toi, que t'importe ? |
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Il te reste, ô marin,⎟ la vague qui t'emporte, |
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Ton navire, un bon vent⎟ toujours prêt à souffler, |
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Et l'étoile du soir⎟ qui te regarde aller. |
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Il te reste l'espoir,⎟ le hasard, l'aventure, |
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Le voyage à travers⎟ une belle nature, |
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L'éternel changement⎟ de choses et de lieux, |
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La joyeuse arrivée⎟ et le départ joyeux ; |
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L'orgueil qu'un homme libre⎟ a de se sentir vivre |
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Dans un brick fin voilier⎟ et bien doublé de cuivre, |
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Soit qu'il ait à franchir⎟ un détroit sinueux, |
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Soit que, par un beau temps,⎟ l'océan monstrueux |
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Qui brise quand il veut⎟ les rocs et les murailles, |
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Le berce mollement⎟ sur ses larges écailles ; |
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Soit que l'orage noir,⎟ envolé dans les airs, |
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Le batte à coups pressés⎟ de son aile d'éclairs ! |
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Mais il te reste, ô Grec,⎟ ton ciel bleu, ta mer bleue, |
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Tes grands aigles qui font⎟ d'un coup d'aile une lieue, |
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Ton soleil toujours pur⎟ dans toutes les saisons, |
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La sereine beauté⎟ des tièdes horizons, |
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Ta langue harmonieuse,⎟ ineffable, amollie, |
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Que le temps a mêlée⎟ aux langues d'Italie |
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Comme aux flots de Baia⎟ la vague de Samos ; |
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Langue d'Homère où Dante⎟ a jeté quelques mots ! |
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Il te reste, trésor⎟ du grand homme candide, |
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Ton long fusil sculpté,⎟ ton yatagan splendide, |
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Tes larges caleçons⎟ de toile, tes caftans |
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De velours rouge et d'or,⎟ aux coudes éclatants ! |
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Quand ton navire fuit⎟ sur les eaux écumeuses, |
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Fier de ne côtoyer⎟ que des rives fameuses, |
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Il te reste, ô mon Grec,⎟ la douceur d'entrevoir |
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Tantôt un fronton blanc⎟ dans les brumes du soir, |
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Tantôt, sur le sentier⎟ qui près des mers chemine, |
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Une femme de Thèbe⎟ ou bien de Salamine, |
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Paysanne à l'œil fier⎟ qui va vendre ses blés |
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Et pique gravement⎟ deux grands bœufs accouplés, |
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Assise sur un char⎟ d'homérique origine, |
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Comme l'antique Isis⎟ des bas-reliefs d'Égine ! |
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Octobre 1832.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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