| PRÉLUDE |
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De quel nom te nommer,⎟ heure trouble où nous sommes ? |
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Tous les fronts sont baignés⎟ de livides sueurs. |
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Dans les hauteurs du ciel⎟ et dans le cœur des hommes |
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Les ténèbres partout⎟ se mêlent aux lueurs. |
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Croyances, passions,⎟ désespoir, espérances, |
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Rien n'est dans le grand jour⎟ et rien n'est dans la nuit, |
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Et le monde, sur qui⎟ flottent les apparences, |
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Est à demi couvert⎟ d'une ombre où tout reluit. |
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Le bruit que fait cette ombre⎟ assourdit la pensée : |
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Tout s'y mêle, depuis⎟ le chant de l'oiseleur |
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Jusqu'au frémissement⎟ de la feuille froissée |
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Qui cache un nid peut-être⎟ ou qui couve une fleur. |
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Tout s'y mêle ! les pas⎟ égarés hors des voies |
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Qui cherchent leur chemin⎟ dans les champs spacieux ; |
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Les roseaux verts froissant⎟ leurs luisantes courroies ; |
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Les angélus lointains⎟ dispersés dans les cieux ; |
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Le lierre tressaillant⎟ dans les fentes des voûtes ; |
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Le vent, funeste au loin⎟ au nocher qui périt ; |
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Les chars embarrassés⎟ dans les tournants des routes, |
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S'accrochant par l'essieu⎟ comme nous par l'esprit ; |
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La mendiante en pleurs⎟ qui marche exténuée ; |
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Celui qui dit Satan⎟ ou qui dit Jéhova ; |
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La clameur des passants⎟ bientôt diminuée ; |
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La voix du cœur qui sent,⎟ le bruit du pied qui va ; |
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Les ondes que toi seul,⎟ ô Dieu, comptes et nommes; |
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L'air qui fuit ; le caillou⎟ par le ruisseau lavé ; |
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Et tout ce que, chargés⎟ des vains projets des hommes, |
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Le soc dit au sillon⎟ et la roue au pavé ; |
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Et la barque, où dans l'ombre⎟ on entend une lyre, |
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Qui passe, et loin du bord⎟ s'abandonne au courant, |
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Et l'orgue des forêts⎟ qui sur les monts soupire, |
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Et cette voix qui sort⎟ des villes en pleurant ! |
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Et l'homme qui gémit⎟ à côté de la chose ; |
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Car dans ce siècle, en proie⎟ aux sourires moqueurs, |
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Toute conviction⎟ en peu d'instants dépose |
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Le doute, lie affreuse,⎟ au fond de tous les cœurs ! |
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Et de ces bruits divers,⎟ redoutable ou propice, |
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Sort l'étrange chanson⎟ que chante sans flambeau |
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Cette époque en travail,⎟ fossoyeur ou nourrice, |
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Qui prépare une crêche⎟ ou qui creuse un tombeau ! |
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L'orient ! l'orient !⎟ qu'y voyez-vous, poëtes ? |
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a |
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Tournez vers l'orient⎟ vos esprits et vos yeux ! — |
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« Hélas ! ont répondu⎟ leurs voix long-temps muettes, |
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Nous voyons bien là-bas⎟ un jour mystérieux ! |
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Un jour mystérieux⎟ dans le ciel taciturne, |
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Qui blanchit l'horizon⎟ derrière les coteaux, |
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Pareil au feu lointain⎟ d'une forge nocturne |
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Qu'on voit sans en entendre⎟ encore les marteaux ! |
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Mais nous ne savons pas⎟ si cette aube lointaine |
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Vous annonce le jour,⎟ le vrai soleil ardent ; |
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Car, survenus dans l'ombre⎟ à cette heure incertaine, |
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Ce qu'on croit l'orient⎟ peut-être est l'occident ! |
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« C'est peut-être le soir⎟ qu'on prend pour une aurore ! |
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a |
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Peut-être ce soleil⎟ vers qui l'homme est penché, |
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b |
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Ce soleil qu'on appelle⎟ à l'horizon qu'il dore, |
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a |
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Ce soleil qu'on espère⎟ est un soleil couché ! » — |
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b |
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| ※ ※ ※ |
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Seigneur ! est-ce vraiment⎟ l'aube qu'on voit éclore ? |
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Oh! l'anxiété croît⎟ de moment en moment. |
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N'y voit-on déjà plus ?⎟ n'y voit-on pas encore ? |
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Est-ce la fin, Seigneur,⎟ ou le commencement ? |
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Dans l'âme et sur la terre⎟ effrayant crépuscule ! |
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Les yeux pour qui fut fait,⎟ dans un autre univers, |
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Ce soleil inconnu⎟ qui vient ou qui recule, |
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Sont-ils déjà fermés⎟ ou pas encore ouverts ? |
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Ce tumulte confus,⎟ où nos esprits s'arrêtent, |
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Peut-être c'est le bruit,⎟ fourmillant en tout lieu, |
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b |
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Des ailes qui partout⎟ pour le départ s'apprêtent. |
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Peut-être en ce moment⎟ la terre dit : adieu ! |
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Ce tumulte confus⎟ qui frappe notre oreille, |
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Parfois pur comme un souffle⎟ et charmant comme un luth, |
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Peut-être c'est le bruit⎟ d'un Éden qui s'éveille. |
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a |
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Peut-être en ce moment⎟ la terre dit : salut ! |
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Là-bas l'arbre frissonne,⎟ est-ce allégresse ou plainte ? |
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Là-bas chante un oiseau,⎟ pleure-t-il ? a-t-il ri ? |
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b |
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Là-bas l'océan parle,⎟ est-ce joie ? est-ce crainte ? |
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a |
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Là-bas l'homme murmure,⎟ est-ce un chant ? est-ce un cri ? |
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A si peu de clarté⎟ nulle âme n'est sereine. |
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Triste, assis sur le banc⎟ qui s'appuie à son mur, |
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Le vieux prêtre se courbe,⎟ et, n'y voyant qu'à peine, |
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a |
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A ce jour ténébreux⎟ épèle un livre obscur. |
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O prêtre ! vainement⎟ tu rêves, tu travailles. |
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L'homme ne comprend plus⎟ ce que Dieu révéla ; |
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Partout des sens douteux⎟ hérissent leurs broussailles ; |
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La menace est ici,⎟ mais la promesse est là ! |
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Et qu'importe ! bien loin⎟ de ce qui doit nous suivre, |
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Le destin nous emporte,⎟ éveillés ou dormant. |
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Que ce soit pour mourir⎟ ou que ce soit pour vivre, |
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Notre siècle va voir⎟ un accomplissement ! |
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Cet horizon, qu'emplit⎟ un bruit vague et sonore, |
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Doit-il pâlir bientôt ?⎟ doit-il bientôt rougir ? |
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Esprit de l'homme ! attends⎟ quelques instants encore. |
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Ou l'Ombre va descendre,⎟ ou l'Astre va surgir ! |
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Vers l'orient douteux⎟ tourné comme les autres, |
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Recueillant tous les bruits⎟ formidables et doux, |
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Les murmures d'en haut⎟ qui répondent aux nôtres, |
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Le soupir de chacun⎟ et la rumeur de tous, |
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Le poëte, en ses chants⎟ où l'amertume abonde, |
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Reflétait, écho triste⎟ et calme cependant, |
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Tout ce que l'âme rêve⎟ et tout ce que le monde |
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Chante, bégaie ou dit⎟ dans l'ombre en attendant! |
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b |
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20 octobre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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