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Effroyable prison | qui n'a point de mémoire ! |
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La geôle, au dehors noire | est aveugle au dedans ; |
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Elle prend ! sans les voir, | des hommes dans ses dents |
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Et, sans s'informer d'eux, | les mâche et les dévore. |
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En entrant dans ces murs | terribles, où, pour eux, |
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Les heures maintenant, | hélas, seront si lentes, |
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Les captifs sont inscrits | sur des feuilles volantes ; |
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Pas de livre d'écrou. | Tout est fait de façon |
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Que rien ne laisse trace | en cette âpre prison, |
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Et que le nom s'y perde | en même temps que l'homme. |
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Quel est ce prisonnier, | et comment on le nomme, |
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Après dix ou vingt ans, | personne ne le sait ; |
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Pas même lui. La dalle | ignore ce que c'est, |
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Le carcan le saisit | au cou sans le connaître, |
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Et le ver, qui déjà | goûte à sa chair peut-être, |
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Ne peut dire son nom | à la taupe qui fuit. |
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Hier, aujourd'hui, demain, | ne font qu'un. Plus un bruit. |
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L'homme, qui maintenant | va mourir goutte à goutte, |
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Une fois qu'il a mit | le pied sous cette voûte, |
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Sent au-dessus de lui | son propre effacement. |
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Sa vie est à jamais | mêlée a ce ciment. |
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Le fil qui nous rattache | au monde dont nous sommes, |
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Et lie à travers l'ombre | un homme aux autres hommes, |
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Se brise ici. Sans air, | sans jour, sans point d'appui, |
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L'homme le sent flotter | rompu derrière lui. |
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Un vivant n'est plus là | qu'un rêve dans un gouffre. |
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Entrer là, c'est entrer | dans de l'oubli. L'on souffre, |
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On rampe, on saigne, on râle, | on crie ; on ne sait pas. |
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Le captif va, vient, tremble ; | il fait de vagues pas, |
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Sent à son pied sa chaîne | et s'arrête farouche, |
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Boit à sa cruche, mord | à son pain noir, se couche, |
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Se lève, se rendort, | tressaille, et, réveillé, |
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Dit : Où suis-je ? que suis-je ? | et tâte un mur mouillé. |
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Il ne sait plus qu'il souffre, | il ne sent plus qu'il pleure ; |
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Il semble à ce damné | qu'il s'enfonce à chaque heure |
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Plus bas dans la prison, | et que, dans lui vivant, |
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La prison chaque jour | pénètre plus avant ; |
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La Bastille le tient ; | hagard, il s'incorpore |
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A cet épouvantable | et hideux madrépore ; |
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Morne, il constate, au froid | toujours croissant du fer, |
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La transformation | de son bagne en enfer ; |
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Il croit que l'heure est morte | au-dessus de sa tête, |
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Et que l'éternité | dans son cachot s'arrête. |
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Est-ce que son œil voit ? | est-ce que son cœur bat ? |
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Il s'accoude des mois | entiers sur son grabat, |
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Écoutant dans un coin | filer quelque araignée. |
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Son âme se détache | et lui semble éloignée ; |
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Il croit heurter sa bière | en touchant à son lit ; |
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L'évanouissement | par degrés le remplit ; |
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Il ne peut plus fixer | un temps, compter un nombre ; |
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La pierre devient nuit, | lui-même il devient ombre, |
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Et sent croître, à travers | la stupeur de l'ennui, |
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Autour de lui la tombe | et le fantôme en lui. |
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