| XV |
| LAUS PUERO |
| VIII |
| MARIÉE ET MÈRE |
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Voir la Jeanne de Jeanne ! | oh ! ce serait mon rêve ! |
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Il est dans l'ombre sainte | un ciel vierge où se lève |
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Pour on ne sait quels yeux | on ne sait quel soleil ; |
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Les âmes à venir | sont là ; l'azur vermeil |
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Les berce, et Dieu les garde, | en attendant la vie ; |
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Car, pour l'âme aux destins | ignorés asservie, |
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Il est deux horizons | d'attente, sans combats, |
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L'un avant, l'autre après | le passage ici-bas ; |
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Le berceau cache l'un, | la tombe cache l'autre. |
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Je pense à cette sphère | inconnue à la nôtre |
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Où, comme un pâle essaim | confusément joyeux, |
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Des flots d'âmes en foule | ouvrent leurs vagues yeux ; |
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Puis, je regarde Jeanne, | ange que Dieu pénètre, |
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Et les petits garçons | jouant sous ma fenêtre, |
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Toute cette gaîté | de l'âge sans douleur, |
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Tous ces amours dans l'œuf, | tous ces époux en fleur ; |
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Et je médite ; et Jeanne | entre, sort, court, appelle, |
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Traîne son petit char, | tient sa petite pelle, |
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Fouille dans mes papiers, | creuse dans le gazon, |
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Saute et jase, et remplit | de clarté la maison ; |
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Son rire est le rayon, | ses pleurs sont la rosée. |
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Et dans vingt ans d'ici | je jette ma pensée, |
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Et de ce qui sera | je me fais le témoin, |
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Comme on jette une pierre | avec la fronde au loin. |
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Une aurore n'est pas | faite pour rester seule. |
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Mon âme de cette âme | enfantine est l'aïeule, |
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Et dans son jeune sort | mon cœur pensif descend. |
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Un jour, un frais matin | quelconque, éblouissant, |
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Épousera cette aube | encor pleine d'étoiles ; |
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Et quelque âme, à cette heure | errante sous les voiles |
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Où l'on sent l'avenir | en Dieu se reposer, |
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Profitera pour naître | ici-bas d'un baiser |
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Que se donneront l'une | à l'autre ces aurores. |
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Ô tendre oiseau des bois | qui dans ton nid pérores, |
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Voix éparse au milieu | des arbres palpitants |
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Qui chantes la chanson | sonore du printemps |
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Ô mésange, ô fauvette, | ô tourterelle blanche, |
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Sorte de rêve ailé | fuyant de branche en branche, |
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Doux murmure envolé | dans les champs embaumés, |
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Je t'écoute et je suis | plein de songes. Aimez, |
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Vous qui vivrez ! Hymen ! | chaste hymen ! O nature ! |
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Jeanne aura devant elle | alors son aventure, |
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L'être en qui notre sort | s'accroît et s'interrompt ; |
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Elle sera la mère | au jeune et grave front ; |
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La gardienne d'une aube | à qui la vie est due, |
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Épouse responsable | et nourrice éperdue, |
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La tendre âme sévère, | et ce sera son tour |
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De se pencher, avec | un inquiet amour, |
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Sur le frêle berceau, | céleste et diaphane ; |
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Ma Jeanne, ô rêve ! azur ! | contemplera sa Jeanne ; |
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Elle l'empêchera | de pleurer, de crier, |
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Et lui joindra les mains, | et la fera prier, |
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Et sentira sa vie | à ce souffle mêlée. |
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Elle redoutera | pour elle une gelée, |
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Le vent, tout, rien. O fleur | fragile du pêcher ! |
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Et, quand le doux petit | ange pourra marcher, |
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Elle le mènera | jouer aux Tuileries ; |
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Beaucoup d'enfants courront | sous les branches fleuries, |
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Mêlant l'avril de l'homme | au grand avril de Dieu ; |
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D'autres femmes, gaîment, | sous le même ciel bleu, |
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Seront là comme Jeanne, | heureuses, réjouies |
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Par cette éclosion | d'âmes épanouies ; |
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Et, sur cette jeunesse | inclinant leur beau front, |
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Toutes ces mères, sœurs | devant Dieu, souriront |
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Dans l'éblouissement | de ces roses sans nombre. |
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Moi je ne serai plus | qu'un œil profond dans l'ombre. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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