XV |
LAUS PUERO |
II |
LE SYLLABUS |
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Tout en mangeant d'un air⎟ effaré vos oranges, |
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Vous semblez aujourd'hui,⎟ mes tremblants petits anges, |
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Me redouter un peu ; |
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Pourquoi ? c'est ma bonté⎟ qu'il faut toujours attendre, |
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Jeanne, et c'est le devoir⎟ de l'aïeul d'être tendre |
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Et du ciel d'être bleu. |
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N'ayez pas peur. C'est vrai,⎟ j'ai l'air fâché, je gronde, |
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Non contre vous. Hélas,⎟ enfants, dans ce vil monde, |
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Le prêtre hait et ment ; |
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Et, voyez-vous, j'entends⎟ jusqu'en nos verts asiles |
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Un sombre brouhaha⎟ de choses imbéciles |
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Qui passe en ce moment. |
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Les prêtres font de l'ombre.⎟ Ah ! je veux m'y soustraire. |
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La plaine resplendit ;⎟ viens, Jeanne, avec ton frère, |
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Viens, George, avec ta sœur ; |
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Un rayon sort du lac,⎟ l'aube est dans la chaumière ; |
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Ce qui monte de tout⎟ vers Dieu, c'est la lumière ; |
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Et d'eux, c'est la noirceur. |
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J'aime une petitesse⎟ et je déteste l'autre ; |
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Je hais leur bégaiement⎟ et j'adore le vôtre ; |
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Enfants, quand vous parlez, |
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Je me penche, écoutant⎟ ce que dit l'âme pure, |
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Et je crois entrevoir⎟ une vague ouverture |
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Des grands cieux étoilés. |
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Car vous étiez hier,⎟ ô doux parleurs étranges, |
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Les interlocuteurs⎟ des astres et des anges ; |
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En vous rien n'est mauvais ; |
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Vous m'apportez, à moi⎟ sur qui gronde la nue, |
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On ne sait quel rayon⎟ de l'aurore inconnue ; |
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Vous en venez, j'y vais. |
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Ce que vous dites sort⎟ du firmament austère ; |
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Quelque chose de plus⎟ que l'homme et que la terre |
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Est dans vos jeunes yeux ; |
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Et votre voix où rien⎟ n'insulte, où rien ne blâme, |
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Où rien ne mord, s'ajoute⎟ au vaste épithalame |
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c |
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Des bois mystérieux. |
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Ce doux balbutiement⎟ me plaît, je le préfère ; |
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Car j'y sens l'idéal ;⎟ j'ai l'air de ne rien faire |
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Dans les fauves forêts. |
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Et pourtant Dieu sait bien⎟ que tout le jour j'écoute |
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L'eau tomber d'un plafond⎟ de rochers goutte à goutte |
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Au fond des antres frais. |
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Ce qu'on appelle mort⎟ et ce qu'on nomme vie |
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Parle la même langue⎟ à l'âme inassouvie ; |
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En bas nous étouffons ; |
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Mais rêver, c'est planer⎟ dans les apothéoses, |
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C'est comprendre ; et les nids⎟ disent les mêmes choses |
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Que les tombeaux profonds. |
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Les prêtres vont criant :⎟ Anathème ! anathème ! |
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Mais la nature dit⎟ de toutes parts : Je t'aime ! |
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Venez, enfants ; le jour |
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Est partout, et partout⎟ on voit la joie éclore ; |
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Et l'infini n'a pas⎟ plus d'azur et d'aurore |
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Que l'âme n'a d'amour. |
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J'ai fait la grosse voix⎟ contre ces noirs pygmées ; |
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Mais ne me craignez pas ;⎟ les fleurs sont embaumées, |
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Les bois sont triomphants ; |
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Le printemps est la fête⎟ immense, et nous en sommes ; |
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Venez, j'ai quelquefois⎟ fait peur aux petits hommes, |
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c |
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Non aux petits enfants. |
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b |
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mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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