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Ô femme, ne sois pas | maudite ! Je reçois |
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Du ciel juste un rayon | clément. Qui que tu sois, |
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Mère, hélas ! quel que soit | ton enfant, sois bénie ! |
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N'en sois pas responsable | et n'en sois pas punie ! |
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Je lui pardonne au nom | de mon ange innocent ! |
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Lui-même il fut jadis | l'être humble en qui descend |
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L'immense paradis, | sans pleurs, sans deuils, sans voiles, |
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Avec tout son sourire | et toutes ses étoiles. |
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Quand il naquit, de joie | et d'amour tu vibras. |
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Il dormait sur ton sein | comme Jeanne en mes bras ; |
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Il était de ton toit | le mystérieux hôte ; |
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C'était un ange alors, | et ce n'est pas ta faute, |
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Ni la sienne, s'il est | un bandit maintenant. |
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Le prêtre, infortuné | lui-même, et frissonnant, |
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À qui nous confions | la croissance future, |
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Imposteur, a rempli | cette âme d'imposture ; |
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L'aveugle a dans ce cœur | vidé l'aveuglement. |
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À ce lugubre élève, | à ce maître inclément |
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Je pardonne ; le mal | a des pièges sans nombre ; |
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Je les plains ; et j'implore | au-dessus de nous l'ombre. |
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Pauvre mère, ton fils | ne sait pas ce qu'il fait. |
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Quand Dieu germait en lui, | le prêtre l'étouffait. |
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Aujourd'hui le voilà | dans cette Forêt-noire, |
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Le dogme ! Ignace ordonne ; | il est prêt à tout boire, |
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Le faux, le vrai, le bien, | le mal, l'erreur, le sang ! |
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Tout ! Frappe ! il obéit. | Assassine ! il consent. |
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Hélas ! comment veut-on | que je lui sois sévère ? |
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Le sommet qui fait grâce | au gouffre est le Calvaire. |
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Mornes bourreaux, à nous | martyrs vous vous fiez ; |
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Et nous, les lapidés | et les crucifiés, |
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Nous absolvons le vil | caillou, le clou stupide ; |
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Nous pardonnons. C'est juste. | Ah ! ton fils me lapide, |
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Mère, et je te bénis. | Et je fais mon devoir. |
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Un jour tu mourras, femme, | et puisses-tu le voir |
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Se frapper la poitrine, | à genoux sur ta fosse ! |
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Puisse-t-il voir s'éteindre | en lui la clarté fausse, |
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Et sentir dans son cœur | s'allumer le vrai feu, |
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Et croire moins au prêtre | et croire plus à Dieu ! |
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