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Ô femme, ne sois pas│maudite ! Je reçois |
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Du ciel juste un rayon│clément. Qui que tu sois, |
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Mère, hélas ! quel que soit│ton enfant, sois bénie ! |
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N'en sois pas responsable│et n'en sois pas punie ! |
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Je lui pardonne au nom│de mon ange innocent ! |
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Lui-même il fut jadis│l'être humble en qui descend |
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L'immense paradis,│sans pleurs, sans deuils, sans voiles, |
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Avec tout son sourire│et toutes ses étoiles. |
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Quand il naquit, de joie│et d'amour tu vibras. |
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Il dormait sur ton sein│comme Jeanne en mes bras ; |
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Il était de ton toit│le mystérieux hôte ; |
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C'était un ange alors,│et ce n'est pas ta faute, |
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Ni la sienne, s'il est│un bandit maintenant. |
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Le prêtre, infortuné│lui-même, et frissonnant, |
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À qui nous confions│la croissance future, |
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Imposteur, a rempli│cette âme d'imposture ; |
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L'aveugle a dans ce cœur│vidé l'aveuglement. |
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À ce lugubre élève,│à ce maître inclément |
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Je pardonne ; le mal│a des pièges sans nombre ; |
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Je les plains ; et j'implore│au-dessus de nous l'ombre. |
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Pauvre mère, ton fils│ne sait pas ce qu'il fait. |
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Quand Dieu germait en lui,│le prêtre l'étouffait. |
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Aujourd'hui le voilà│dans cette Forêt-noire, |
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Le dogme ! Ignace ordonne ;│il est prêt à tout boire, |
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Le faux, le vrai, le bien,│le mal, l'erreur, le sang ! |
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Tout ! Frappe ! il obéit.│Assassine ! il consent. |
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Hélas ! comment veut-on│que je lui sois sévère ? |
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Le sommet qui fait grâce│au gouffre est le Calvaire. |
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Mornes bourreaux, à nous│martyrs vous vous fiez ; |
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Et nous, les lapidés│et les crucifiés, |
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Nous absolvons le vil│caillou, le clou stupide ; |
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Nous pardonnons. C'est juste.│Ah ! ton fils me lapide, |
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Mère, et je te bénis.│Et je fais mon devoir. |
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Un jour tu mourras, femme,│et puisses-tu le voir |
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Se frapper la poitrine,│à genoux sur ta fosse ! |
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Puisse-t-il voir s'éteindre│en lui la clarté fausse, |
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Et sentir dans son cœur│s'allumer le vrai feu, |
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Et croire moins au prêtre│et croire plus à Dieu ! |
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