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Jeanne et Georges sont là. | Le noir ciel orageux |
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Devient rose, et répand | l'aurore sur leurs jeux ; |
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Ô beaux jours ! Le printemps | auprès de moi s'empresse ; |
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Tout verdit ; la forêt | est une enchanteresse ; |
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L'horizon change, ainsi | qu'un décor d'opéra ; |
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Appelez ce doux mois | du nom qu'il vous plaira, |
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C'est mai, c'est floréal ; | c'est l'hyménée auguste |
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De la chose tremblante | et de la chose juste, |
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Du nid et de l'azur, | du brin d'herbe et du ciel ; |
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C'est l'heure où tout se sent | vaguement éternel ; |
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C'est l'éblouissement, | c'est l'espoir, c'est l'ivresse ; |
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La plante est une femme, | et mon vers la caresse ; |
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C'est, grâce aux frais glaïeuls, | grâce aux purs liserons, |
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La vengeance que nous | poètes nous tirons |
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De cet affreux janvier, | si laid ; c'est la revanche |
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Qu'avril contre l'hiver | prend avec la pervenche ; |
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Courage, avril ! Courage, | ô mois de mai ! Ciel bleu, |
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Réchauffe, resplendis, | sois beau ! Bravo, bon Dieu ! |
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Ah ! jamais la saison | ne nous fait banqueroute. |
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L'aube passe en semant | des roses sur sa route. |
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Flamme ! ombre ! tout est plein | de ténèbres et d'yeux ; |
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Tout est mystérieux | et tout est radieux ; |
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Qu'est-ce que l'alcyon | cherche dans les tempêtes ? |
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L'amour ; l'antre et le nid | ayant les mêmes fêtes, |
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Je ne vois pas pourquoi | l'homme serait honteux |
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De ce que les lions | pensifs ont devant eux, |
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De l'amour, de l'hymen | sacré, de toi, nature ! |
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Tout cachot aboutit | à la même ouverture, |
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La vie ; et toute chaîne, | à travers nos douleurs, |
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Commence par l'airain | et finit par les fleurs. |
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C'est pourquoi nous avons | d'abord la haine infâme, |
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La guerre, les tourments, | les fléaux, puis la femme, |
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La nuit n'ayant pour but | que d'amener le jour. |
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Dieu n'a fait l'univers | que pour faire l'amour. |
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Toujours, comme un poète | aime, comme les sages |
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N'ont pas deux vérités | et n'ont pas deux visages, |
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J'ai laissé la beauté, | fier et suprême attrait, |
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Vaincre, et faire de moi | tout ce qu'elle voudrait ; |
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Je n'ai pas plus caché | devant la femme nue |
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Mes transports, que devant | l'étoile sous la nue |
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Et devant la blancheur | du cygne sur les eaux. |
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Car dans l'azur sans fond | les plus profonds oiseaux |
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Chantent le même chant, | et ce chant, c'est la vie. |
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Sois puissant, je te plains ; | sois aimé, je t'envie. |
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