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Elle dort ; ses beaux yeux⎟ se rouvriront demain ; |
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Et mon doigt qu'elle tient⎟ dans l'ombre emplit sa main ; |
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Moi, je lis, ayant soin⎟ que rien ne la réveille, |
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Des journaux pieux ; tous⎟ m'insultent ; l'un conseille |
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De mettre à Charenton⎟ quiconque lit mes vers ; |
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L'autre voue au bûcher⎟ mes ouvrages pervers ; |
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L'autre, dont une larme⎟ humecte les paupières, |
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Invite les passants⎟ à me jeter des pierres ; |
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Mes écrits sont un tas⎟ lugubre et vénéneux |
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Où tous les noirs dragons⎟ du mal tordent leurs nœuds ; |
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L'autre croit à l'enfer⎟ et m'en déclare apôtre ; |
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L'un m'appelle Antéchrist,⎟ l'autre Satan, et l'autre |
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Craindrait de me trouver⎟ le soir au coin d'un bois ; |
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L'un me tend la ciguë⎟ et l'autre me dit : Bois ! |
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J'ai démoli le Louvre⎟ et tué les otages ; |
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Je fais rêver au peuple⎟ on ne sait quels partages ; |
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Paris en flamme envoie⎟ à mon front sa rougeur ; |
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Je suis incendiaire,⎟ assassin, égorgeur, |
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Avare, et j'eusse été⎟ moins sombre et moins sinistre |
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Si l'empereur m'avait⎟ voulu faire ministre ; |
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Je suis l'empoisonneur⎟ public, le meurtrier ; |
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Ainsi viennent en foule⎟ autour de moi crier |
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Toutes ces voix jetant⎟ l'affront, sans fin, sans trêve ; |
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Cependant l'enfant dort,⎟ et, comme si son rêve |
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Me disait : — Sois tranquille,⎟ ô père, et sois clément ! — |
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Je sens sa main presser⎟ la mienne doucement. |
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