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Elle dort ; ses beaux yeux | se rouvriront demain ; |
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Et mon doigt qu'elle tient | dans l'ombre emplit sa main ; |
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Moi, je lis, ayant soin | que rien ne la réveille, |
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Des journaux pieux ; tous | m'insultent ; l'un conseille |
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De mettre à Charenton | quiconque lit mes vers ; |
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L'autre voue au bûcher | mes ouvrages pervers ; |
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L'autre, dont une larme | humecte les paupières, |
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Invite les passants | à me jeter des pierres ; |
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Mes écrits sont un tas | lugubre et vénéneux |
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Où tous les noirs dragons | du mal tordent leurs nœuds ; |
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L'autre croit à l'enfer | et m'en déclare apôtre ; |
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L'un m'appelle Antéchrist, | l'autre Satan, et l'autre |
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Craindrait de me trouver | le soir au coin d'un bois ; |
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L'un me tend la ciguë | et l'autre me dit : Bois ! |
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J'ai démoli le Louvre | et tué les otages ; |
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Je fais rêver au peuple | on ne sait quels partages ; |
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Paris en flamme envoie | à mon front sa rougeur ; |
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Je suis incendiaire, | assassin, égorgeur, |
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Avare, et j'eusse été | moins sombre et moins sinistre |
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Si l'empereur m'avait | voulu faire ministre ; |
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Je suis l'empoisonneur | public, le meurtrier ; |
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Ainsi viennent en foule | autour de moi crier |
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Toutes ces voix jetant | l'affront, sans fin, sans trêve ; |
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Cependant l'enfant dort, | et, comme si son rêve |
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Me disait : — Sois tranquille, | ô père, et sois clément ! — |
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Je sens sa main presser | la mienne doucement. |
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