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Je contemple, au milieu | des arbres de Buffon, |
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Le bison trop bourru, | le babouin trop bouffon, |
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Des bosses, des laideurs, | des formes peu choisies, |
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Et j'apprends à passer | à Dieu ses fantaisies. |
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Dieu, n'en déplaise au prêtre, | au bonze, au caloyer, |
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Est capable de tout, | lui qui fait balayer |
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Le bon goût, ce ruisseau, | par Nisard, ce concierge, |
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Livre au singe excessif | la forêt, cette vierge, |
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Et permet à Dupin | de ressembler aux chiens. |
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(Pauvres chiens !) — Selon l'Inde | et les manichéens, |
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Dieu doublé du démon | expliquerait l'énigme ; |
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Le paradis ayant | l'enfer pour borborygme, |
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La Providence un peu | servante d'Anankè, |
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L'infini mal rempli | par l'univers manqué, |
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Le mal faisant toujours | au bien quelque rature, |
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Telle serait la loi | de l'aveugle nature ; |
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De là les contresens | de la création. |
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Dieu, certe, a des écarts | d'imagination ; |
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Il ne sait pas garder | la mesure ; il abuse |
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De son esprit jusqu'à | faire l'oie et la buse ; |
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Il ignore, auteur fauve | et sans frein ni cordeau, |
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Ce point juste où Laharpe | arrête Colardeau ; |
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Il se croit tout permis. | Malheur à qui l'imite ! |
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Il n'a pas de frontière, | il n'a pas de limite ; |
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Et fait pousser l'ivraie | au beau milieu du blé, |
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Sous prétexte qu'il est | l'immense et l'étoilé ; |
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Il a d'affreux vautours | qui nous tombent des nues ; |
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Il nous impose un tas | d'inventions cornues, |
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Le bouc, l'auroch, l'isard | et le colimaçon ; |
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Il blesse le bon sens, | il choque la raison ; |
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Il nous raille ; il nous fait | avaler la couleuvre ! |
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Au moment où, contents, | examinant son œuvre, |
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Rendant pleine justice | à tant de qualités, |
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Nous admirons l'œil d'or | des tigres tachetés, |
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Le cygne, l'antilope | à la prunelle bleue, |
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La constellation | qu'un paon a dans sa queue, |
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D'une cage insensée | il tire le verrou, |
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Et voilà qu'il nous jette | au nez le kangourou ! |
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Dieu défait et refait, | ride, éborgne, essorille, |
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Exagère le nègre, | hélas, jusqu'au gorille, |
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Fait des taupes et fait | des lynx, se contredit, |
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Mêle dans les halliers | l'histrion au bandit, |
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Le mandrille au jaguar, | le perroquet à l'aigle, |
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Lie à la parodie | insolente et sans règle |
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L'épopée, et les laisse | errer toutes les deux |
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Sous l'âpre clair-obscur | des branchages hideux ; |
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Si bien qu'on ne sait plus | s'il faut trembler ou rire, |
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Et qu'on croit voir rôder, | dans l'ombre que déchire |
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b |
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Tantôt le rayon d'or, | tantôt l'éclair d'acier, |
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Un spectre qui parfois | avorte en grimacier. |
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Moi, je n'exige pas | que Dieu toujours s'observe, |
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Il faut bien tolérer | quelques excès de verve |
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Chez un si grand poète, | et ne point se fâcher |
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Si celui qui nuance | une fleur de pêcher |
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Et courbe l'arc-en-ciel | sur l'Océan qu'il dompte, |
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Après un colibri | nous donne un mastodonte ! |
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C'est son humeur à lui | d'être de mauvais goût, |
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D'ajouter l'hydre au gouffre | et le ver à l'égout, |
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D'avoir en toute chose | une stature étrange, |
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Et d'être un Rabelais | d'où sort un Michel-Ange. |
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b |
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C'est Dieu ; moi je l'accepte. | |
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