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Elle fait au milieu | du jour son petit somme ; |
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Car l'enfant a besoin | du rêve plus que l'homme, |
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Cette terre est si laide | alors qu'on vient du ciel ! |
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L'enfant cherche à revoir | Chérubin, Ariel, |
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Ses camarades, Puck, | Titania, les fées, |
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Et ses mains quand il dort | sont par Dieu réchauffées. |
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Oh ! comme nous serions | surpris si nous voyions, |
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Au fond de ce sommeil | sacré, plein de rayons, |
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Ces paradis ouverts | dans l'ombre, et ces passages |
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D'étoiles qui font signe | aux enfants d'être sages, |
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Ces apparitions, | ces éblouissements ! |
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Donc, à l'heure où les feux | du soleil sont calmants, |
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Quand toute la nature | écoute et se recueille, |
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Vers midi, quand les nids | se taisent, quand la feuille |
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La plus tremblante oublie | un instant de frémir, |
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Jeanne a cette habitude | aimable de dormir ; |
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Et la mère un moment | respire et se repose, |
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Car on se lasse, même | à servir une rose. |
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Ses beaux petits pieds nus | dont le pas est peu sûr |
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Dorment ; et son berceau, | qu'entoure un vague azur |
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Ainsi qu'une auréole | entoure une immortelle, |
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Semble un nuage fait | avec de la dentelle ; |
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On croit, en la voyant | dans ce frais berceau-là, |
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Voir une lueur rose | au fond d'un falbala ; |
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On la contemple, on rit, | on sent fuir la tristesse, |
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Et c'est un astre, ayant | de plus la petitesse ; |
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L'ombre, amoureuse d'elle, | a l'air de l'adorer ; |
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Le vent retient son souffle | et n'ose respirer. |
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Soudain, dans l'humble et chaste | alcôve maternelle, |
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Versant tout le matin | qu'elle a dans sa prunelle, |
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Elle ouvre la paupière, | étend un bras charmant, |
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Agite un pied, puis l'autre, | et, si divinement |
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Que des fronts dans l'azur | se penchent pour l'entendre, |
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Elle gazouille… — Alors, | de sa voix la plus tendre, |
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Couvrant des yeux l'enfant | que Dieu fait rayonner, |
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Cherchant le plus doux nom | qu'elle puisse donner |
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À sa joie, à son ange | en fleur, à sa chimère : |
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— Te voilà réveillée, | horreur ! lui dit sa mère. |
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