I |
A GUERNESEY |
VI |
GEORGES ET JEANNE |
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Moi qu'un petit enfant | rend tout à fait stupide, |
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J'en ai deux ; George et Jeanne ; | et je prends l'un pour guide |
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Et l'autre pour lumière, | et j'accours à leur voix, |
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Vu que George a deux ans | et que Jeanne a dix mois. |
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Leurs essais d'exister | sont divinement gauches ; |
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On croit, dans leur parole | où tremblent des ébauches, |
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Voir un reste de ciel | qui se dissipe et fuit ; |
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Et moi qui suis le soir, | et moi qui suis la nuit, |
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Moi dont le destin pâle | et froid se décolore, |
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J'ai l'attendrissement | de dire : Ils sont l'aurore. |
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Leur dialogue obscur | m'ouvre des horizons ; |
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Ils s'entendent entr'eux, | se donnent leurs raisons. |
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Jugez comme cela | disperse mes pensées. |
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En moi, désirs, projets, | les choses insensées, |
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Les choses sages, tout, | à leur tendre lueur, |
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Tombe, et je ne suis plus | qu'un bonhomme rêveur. |
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Je ne sens plus la trouble | et secrète secousse |
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Du mal qui nous attire | et du sort qui nous pousse. |
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Les enfants chancelants | sont nos meilleurs appuis. |
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Je les regarde, et puis | je les écoute, et puis |
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Je suis bon, et mon cœur | s'apaise en leur présence ; |
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J'accepte les conseils | sacrés de l'innocence, |
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Je fus toute ma vie | ainsi ; je n'ai jamais |
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Rien connu, dans les deuils | comme sur les sommets, |
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De plus doux que l'oubli | qui nous envahit l'âme |
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Devant les êtres purs | d'où monte une humble flamme ; |
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Je contemple, en nos temps | souvent noirs et ternis, |
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Ce point du jour qui sort | des berceaux et des nids. |
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Le soir je vais les voir | dormir. Sur leurs fronts calmes. |
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Je distingue ébloui | l'ombre que font les palmes |
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Et comme une clarté | d'étoile à son lever, |
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Et je me dis : À quoi | peuvent-ils donc rêver ? |
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Georges songe aux gâteaux, | aux beaux jouets étranges, |
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Au chien, au coq, au chat ; | et Jeanne pense aux anges. |
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Puis, au réveil, leurs yeux | s'ouvrent, pleins de rayons. |
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Ils arrivent, hélas ! | à l'heure où nous fuyons. |
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Ils jasent. Parlent-ils ? | Oui, comme la fleur parle |
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A la source des bois ; | comme leur père Charle, |
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Enfant, parlait jadis | à leur tante Dédé ; |
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Comme je vous parlais, | de soleil inondé, |
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Ô mes frères, au temps | où mon père, jeune homme, |
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Nous regardait jouer | dans la caserne, à Rome, |
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A cheval sur sa grande | épée, et tout petits. |
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Jeanne qui dans les yeux | a le myosotis, |
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Et qui, pour saisir l'ombre | entr'ouvrant ses doigts frêles, |
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N'a presque pas de bras | ayant encor des ailes, |
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Jeanne harangue, avec | des chants où flotte un mot, |
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Georges beau comme un dieu | qui serait un marmot. |
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Ce n'est pas la parole, | ô ciel bleu, c'est le verbe ; |
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C'est la langue infinie, | innocente et superbe |
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Que soupirent les vents, | les forêts et les flots ; |
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Les pilotes Jason, | Palinure et Typhlos |
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Entendaient la sirène | avec cette voix douce |
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Murmurer l'hymne obscur | que l'eau profonde émousse ; |
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C'est la musique éparse | au fond du mois de mai |
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Qui fait que l'un dit : J'aime, | et l'autre, hélas : J'aimai ; |
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C'est le langage vague | et lumineux des êtres |
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Nouveau-nés, que la vie | attire à ses fenêtres, |
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Et qui, devant avril, | éperdus, hésitants, |
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Bourdonnent à la vitre | immense du printemps. |
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Ces mots mystérieux | que Jeanne dit à George, |
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C'est l'idylle du cygne | avec le rouge-gorge, |
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Ce sont les questions | que les abeilles font, |
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Et que le lys naïf | pose au moineau profond ; |
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C'est ce dessous divin | de la vaste harmonie, |
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Le chuchotement, l'ombre | ineffable et bénie |
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Jasant, balbutiant | des bruits de vision, |
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Et peut-être donnant | une explication ; |
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Car les petits enfants | étaient hier encore |
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Dans le ciel, et savaient | ce que la terre ignore. |
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Ô Jeanne ! Georges ! voix | dont j'ai le cœur saisi ! |
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Si les astres chantaient, | ils bégaieraient ainsi. |
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Leur front tourné vers nous | nous éclaire et nous dore. |
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Oh ! d'où venez-vous donc, | inconnus qu'on adore ? |
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Jeanne a l'air étonné ; | George a les yeux hardis. |
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Ils trébuchent, encore | ivres du paradis. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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