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Qu'est-ce que cette terre ? Une tempête d'âmes. |
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Dans cette ombre, où, nochers errants, nous n'abordâmes |
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Jamais qu'à des écueils, les prenant pour des ports ; |
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Dans l'orage des cris, des désirs, des transports, |
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Des amours, des douleurs, des veux, tas de nuées ; |
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Dans les fuyants baisers de ces prostituées |
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Que nous nommons fortune, ambition, succès ; |
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Devant Job qui, souffrant, dit : Qu'est-ce que je sais ? |
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Et Pascal qui, tremblant, dit : Qu'est-ce que je pense ? |
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Dans cette monstrueuse et féroce dépense |
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De papes, de césars, de rois, que fait Satan ; |
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En présence du sort tournant son cabestan |
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Par qui toujours — de là l'effroi des philosophes — |
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Sortent des mêmes flots les mêmes catastrophes ; |
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Dans ce néant qui mord, dans ce chaos qui ment, |
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Ce que l'homme finit par voir distinctement, |
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C'est, par-dessus nos deuils, nos chutes, nos descentes, |
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La souveraineté des choses innocentes. |
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Étant donnés le cœur humain, l'esprit humain, |
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Notre hier ténébreux, notre obscur lendemain, |
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Toutes les guerres, tous les chocs, toutes les haines, |
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Notre progrès coupé d'un traînement de chaînes, |
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Partout quelque remords, même chez les meilleurs, |
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Et par les vents soufflant du fond des cieux en pleurs |
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La foule des vivants sans fin bouleversée, |
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Certe, il est salutaire et bon pour la pensée, |
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Sous l'entre-croisement de tant de noirs rameaux, |
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De contempler parfois, à travers tous nos maux |
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Qui sont entre le ciel et nous comme des voiles, |
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Une profonde paix toute faite d'étoiles ; |
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C'est à cela que Dieu songeait quand il a mis |
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Les poètes auprès des berceaux endormis. |
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