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| A GUERNESEY |
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| L'EXILÉ SATISFAIT |
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Solitude ! silence ! | oh ! le désert me tente. |
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L'âme s'apaise là, | sévèrement contente ; |
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Là d'on ne sait quelle ombre | on se sent l'éclaireur. |
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Je vais dans les forêts | chercher la vague horreur ; |
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La sauvage épaisseur | des branches me procure |
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Une sorte de joie | et d'épouvante obscure ; |
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Et j'y trouve un oubli | presque égal au tombeau. |
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Mais je ne m'éteins pas ; | on peut rester flambeau |
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Dans l'ombre, et, sous le ciel, | sous la crypte sacrée, |
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Seul, frissonner au vent | profond de l'empyrée. |
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Rien n'est diminué | dans l'homme pour avoir |
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Jeté la sonde au fond | ténébreux du devoir. |
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Qui voit de haut, voit bien ; | qui voit de loin, voit juste. |
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La conscience sait | qu'une croissance auguste |
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Est possible pour elle, | et va sur les hauts lieux |
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Rayonner et grandir, | loin du monde oublieux. |
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Donc je vais au désert, | mais sans quitter le monde. |
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Parce qu'un songeur vient, | dans la forêt profonde |
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Ou sur l'escarpement | des falaises, s'asseoir |
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Tranquille et méditant | l'immensité du soir, |
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Il ne s'isole point | de la terre où nous sommes. |
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Ne sentez-vous donc pas | qu'ayant vu beaucoup d'hommes |
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On a besoin de fuir | sous les arbres épais, |
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Et que toutes les soifs | de vérité, de paix, |
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D'équité, de raison | et de lumière, augmentent |
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Au fond d'une âme, après | tant de choses qui mentent ? |
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Mes frères ont toujours | tout mon cœur, et, lointain |
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Mais présent, je regarde | et juge le destin ; |
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Je tiens, pour compléter | l'âme humaine ébauchée, |
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L'urne de la pitié | sur les peuples penchée, |
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Je la vide sans cesse | et je l'emplis toujours. |
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Mais je prends pour abri | l'ombre des grands bois sourds. |
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Oh ! j'ai vu de si près | les foules misérables, |
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Les cris, les chocs, l'affront | aux têtes vénérables, |
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Tant de lâches grandis | par les troubles civils, |
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Des juges qu'on eût dû | juger, des prêtres vils |
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Servant et souillant Dieu, | prêchant pour, prouvant contre, |
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J'ai tant vu la laideur | que notre beauté montre, |
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Dans notre bien le mal, | dans notre vrai le faux, |
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Et le néant passant | sous nos arcs triomphaux, |
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J'ai tant vu ce qui mord, | ce qui fuit, ce qui ploie |
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Que, vieux, faible et vaincu, | j'ai désormais pour joie |
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De rêver immobile | en quelque sombre lieu ; |
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Là, saignant, je médite ; | et, lors même qu'un dieu |
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M'offrirait pour rentrer | dans les villes la gloire, |
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La jeunesse, l'amour, | la force, la victoire, |
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Je trouve bon d'avoir | un trou dans les forêts, |
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Car je ne sais pas trop | si je consentirais. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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