XLII |
OCEANO NOX |
Saint-Valery-Sur-Somme.
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Oh ! combien de marins, combien de capitaines |
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Qui sont partis joyeux pour des courses lointaines, |
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Dans ce morne horizon se sont évanouis ! |
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Combien ont disparu, dure et triste fortune ! |
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Dans une mer sans fond, par une nuit sans lune, |
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Sous l'aveugle océan à jamais enfouis ! |
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Combien de patrons morts avec leurs équipages ! |
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L'ouragan de leur vie a pris toutes les pages |
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Et d'un souffle il a tout dispersé sur les flots ! |
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Nul ne saura leur fin dans l'abîme plongée. |
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Chaque vague en passant d'un butin s'est chargée ; |
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L'une a saisi l'esquif, l'autre les matelots ! |
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Nul ne sait votre sort, pauvres têtes perdues ! |
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Vous roulez à travers les sombres étendues, |
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Heurtant de vos fronts morts des écueils inconnus. |
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Oh ! que de vieux parents, qui n'avaient plus qu'un rêve, |
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Sont morts en attendant tous les jours sur la grève |
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Ceux qui ne sont pas revenus ! |
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On s'entretient de vous parfois dans les veillées. |
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Maint joyeux cercle, assis sur des ancres rouillées, |
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Mêle encor quelque temps vos noms d'ombre couverts |
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Aux rires, aux refrains, aux récits d'aventures, |
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Aux baisers qu'on dérobe à vos belles futures, |
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Tandis que vous dormez dans les goémons verts ! |
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On demande : — Où sont-ils ? sont-ils rois dans quelque île ? |
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Nous ont-ils délaissés pour un bord plus fertile ? — |
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Puis votre souvenir même est enseveli. |
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Le corps se perd dans l'eau, le nom dans la mémoire. |
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Le temps, qui sur toute ombre en verse une plus noire, |
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Sur le sombre océan jette le sombre oubli. |
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Bientôt des yeux de tous votre ombre est disparue. |
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L'un n'a-t-il pas sa barque et l'autre sa charrue ? |
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Seules, durant ces nuits où l'orage est vainqueur, |
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Vos veuves aux fronts blancs, lasses de vous attendre, |
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Parlent encor de vous en remuant la cendre |
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De leur foyer et de leur cœur ! |
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Et quand la tombe enfin a fermé leur paupière, |
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Rien ne sait plus vos noms, pas même une humble pierre |
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Dans l'étroit cimetière où l'écho nous répond, |
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Pas même un saule vert qui s'effeuille à l'automne, |
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Pas même la chanson naïve et monotone |
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Que chante un mendiant à l'angle d'un vieux pont ! |
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Où sont-ils, les marins sombrés dans les nuits noires ? |
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Ô flots, que vous savez de lugubres histoires ! |
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Flots profonds redoutés des mères à genoux ! |
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Vous vous les racontez en montant les marées, |
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Et c'est ce qui vous fait ces voix désespérées |
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Que vous avez le soir quand vous venez vers nous ! |
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Juillet 1836.
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