| XLII |
| OCEANO NOX |
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Saint-Valery-Sur-Somme.
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Oh ! combien de marins,⎟ combien de capitaines |
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Qui sont partis joyeux⎟ pour des courses lointaines, |
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Dans ce morne horizon⎟ se sont évanouis ! |
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Combien ont disparu,⎟ dure et triste fortune ! |
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Dans une mer sans fond,⎟ par une nuit sans lune, |
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Sous l'aveugle océan⎟ à jamais enfouis ! |
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Combien de patrons morts⎟ avec leurs équipages ! |
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L'ouragan de leur vie⎟ a pris toutes les pages |
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Et d'un souffle il a tout⎟ dispersé sur les flots ! |
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Nul ne saura leur fin⎟ dans l'abîme plongée. |
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Chaque vague en passant⎟ d'un butin s'est chargée ; |
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L'une a saisi l'esquif,⎟ l'autre les matelots ! |
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Nul ne sait votre sort,⎟ pauvres têtes perdues ! |
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Vous roulez à travers⎟ les sombres étendues, |
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Heurtant de vos fronts morts⎟ des écueils inconnus. |
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Oh ! que de vieux parents,⎟ qui n'avaient plus qu'un rêve, |
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Sont morts en attendant⎟ tous les jours sur la grève |
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Ceux qui ne sont pas revenus ! |
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On s'entretient de vous⎟ parfois dans les veillées. |
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Maint joyeux cercle, assis⎟ sur des ancres rouillées, |
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Mêle encor quelque temps⎟ vos noms d'ombre couverts |
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Aux rires, aux refrains,⎟ aux récits d'aventures, |
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Aux baisers qu'on dérobe⎟ à vos belles futures, |
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Tandis que vous dormez⎟ dans les goémons verts ! |
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On demande : — Où sont-ils ?⎟ sont-ils rois dans quelque île ? |
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Nous ont-ils délaissés⎟ pour un bord plus fertile ? — |
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Puis votre souvenir⎟ même est enseveli. |
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Le corps se perd dans l'eau,⎟ le nom dans la mémoire. |
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Le temps, qui sur toute ombre⎟ en verse une plus noire, |
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Sur le sombre océan⎟ jette le sombre oubli. |
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Bientôt des yeux de tous⎟ votre ombre est disparue. |
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L'un n'a-t-il pas sa barque⎟ et l'autre sa charrue ? |
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Seules, durant ces nuits⎟ où l'orage est vainqueur, |
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Vos veuves aux fronts blancs,⎟ lasses de vous attendre, |
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Parlent encor de vous⎟ en remuant la cendre |
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De leur foyer et de leur cœur ! |
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Et quand la tombe enfin⎟ a fermé leur paupière, |
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Rien ne sait plus vos noms,⎟ pas même une humble pierre |
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Dans l'étroit cimetière⎟ où l'écho nous répond, |
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Pas même un saule vert⎟ qui s'effeuille à l'automne, |
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Pas même la chanson⎟ naïve et monotone |
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Que chante un mendiant⎟ à l'angle d'un vieux pont ! |
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Où sont-ils, les marins⎟ sombrés dans les nuits noires ? |
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Ô flots, que vous savez⎟ de lugubres histoires ! |
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Flots profonds redoutés⎟ des mères à genoux ! |
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Vous vous les racontez⎟ en montant les marées, |
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Et c'est ce qui vous fait⎟ ces voix désespérées |
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Que vous avez le soir⎟ quand vous venez vers nous ! |
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Juillet 1836.
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| mètre |
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