| XXXIII |
| L'OMBRE |
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Il lui disait : — Vos chants | sont tristes. Qu'avez-vous ? |
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Ange inquiet, quels pleurs | mouillent vos yeux si doux ? |
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Pourquoi, pauvre âme tendre, | inclinée et fidèle, |
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Comme un jonc que le vent | a ployé d'un coup d'aile, |
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Pencher votre beau front | assombri par instants ? |
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Il faut vous réjouir, | car voici le printemps, |
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Avril, saison dorée, | où, parmi les zéphires, |
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Les parfums, les chansons, | les baisers, les sourires, |
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Et les charmants propos | qu'on dit à demi-voix, |
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L'amour revient aux cœurs | comme la feuille aux bois ! — |
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Elle lui répondit | de sa voix grave et douce : |
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— Ami, vous êtes fort. | Sûr du Dieu qui vous pousse, |
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L'œil fixé sur un but, | vous marchez droit et fier, |
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Sans la peur de demain, | sans le souci d'hier, |
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Et rien ne peut troubler, | pour votre âme ravie, |
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La belle vision | qui vous cache la vie. |
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Mais moi je pleure ! — Morne, | attachée à vos pas, |
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Atteinte à tous ces coups | que vous ne sentez pas, |
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Cœur fait, moins l'espérance, | à l'image du vôtre, |
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Je souffre dans ce monde | et vous chantez dans l'autre. |
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Tout m'attriste, avenir | que je vois à faux jour, |
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Aigreur de la raison | qui querelle l'amour, |
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Et l'âcre jalousie | alors qu'une autre femme |
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Veut tirer de vos yeux | un regard de votre âme, |
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Et le sort qui nous frappe | et qui n'est jamais las. |
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Plus le soleil reluit, | plus je suis ombre, hélas ! |
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Vous allez, moi je suis ; | vous marchez, moi je tremble, |
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Et tandis que, formant | mille projets ensemble, |
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Vous semblez ignorer, | passant robuste et doux, |
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Tous les angles que fait | le monde autour de nous, |
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Je me traîne après vous, | pauvre femme blessée. |
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D'un corps resté debout | l'ombre est parfois brisée. |
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Avril 183.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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