| XXV |
EN PASSANT DANS LA PLACE LOUIS XV
UN JOUR DE FÊTE PUBLIQUE |
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— Allons, dit-elle, encor !│ pourquoi ce front courbé ? |
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Songeur, dans votre puits│ vous voilà retombé ! |
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À quoi bon pour rêver│ venir dans une fête ? |
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Moi, je lui dis, tandis│ qu'elle inclinait la tête, |
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Et que son bras charmant│ à mon bras s'appuyait : |
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— Oui, c'est dans cette place│ où notre âge inquiet |
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Mit une pierre afin│ de cacher une idée, |
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C'est bien ici qu'un jour│ de soleil inondée, |
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La grande nation│ dans la grande cité |
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Vint voir passer en pompe│ une douce beauté ! |
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Ange à qui l'on rêvait│ des ailes repliées ! |
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Vierge la veille encor,│ des jeunes mariées |
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Ayant l'étonnement│ et la fraîche pâleur, |
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Qui, reine et femme, étoile│ en même temps que fleur, |
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Unissait, pour charmer│ cette foule attendrie, |
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Le doux nom d'Antoinette│ au beau nom de Marie ! |
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Son prince la suivait,│ ils souriaient entre eux, |
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Et tous en la voyant│ disaient : Qu'il est heureux ! — |
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Et je me tus alors,│ car mon cœur était sombre ; |
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La laissant contempler│ la fête aux bruits sans nombre, |
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Le fleuve où se croisaient│ cent bateaux pavoisés, |
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Le peuple, les vieillards│ à l'ombre reposés, |
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Les écoliers jouant│ par bandes séparées, |
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Et le soleil tranquille,│ et, de joie enivrées, |
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Les bouches qui, couvrant│ l'orchestre aux vagues sons, |
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Jetaient une vapeur│ de confuses chansons. |
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Moi, vers ce qui se meut│ dans une ombre éternelle, |
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Je m'étais retourné.│ L'âme est une prunelle. |
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— Oh ! pensais-je, pouvoir│ étrange et surhumain |
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De celui qui nous tient│ palpitants dans sa main ! |
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Ô volonté du ciel !│ abîme où l'œil se noie ! |
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Gouffre où depuis Adam│ le genre humain tournoie ! |
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Comme vous nous prenez│ et vous nous rejetez ! |
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Comme vous vous jouez│ de nos prospérités ! |
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Sur votre sable, ô Dieu,│ notre granit se fonde ! |
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Oh ! que l'homme est plongé│ dans une nuit profonde ! |
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Comme tout ce qu'il fait,│ hélas ! en s'achevant |
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Sur lui croule ! et combien│ il arrive souvent |
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Qu'à l'heure où nous rêvons│ un avenir suprême, |
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Le sort de nous se rit,│ et que, sous nos pas même, |
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Dans cette terre où rien│ ne nous semble creusé, |
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Quelque chose d'horrible│ est déjà déposé ! |
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Louis seize, le jour│ de sa noce royale, |
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Avait déjà le pied│ sur la place fatale |
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Où, formé lentement│ au souffle du Très-Haut, |
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Comme un grain dans le sol,│ germait son échafaud ! |
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Avril 1839.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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