XXV |
EN PASSANT DANS LA PLACE LOUIS XV UN JOUR DE FÊTE PUBLIQUE |
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— Allons, dit-elle, encor !⎟ pourquoi ce front courbé ? |
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Songeur, dans votre puits⎟ vous voilà retombé ! |
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À quoi bon pour rêver⎟ venir dans une fête ? |
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Moi, je lui dis, tandis⎟ qu'elle inclinait la tête, |
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Et que son bras charmant⎟ à mon bras s'appuyait : |
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— Oui, c'est dans cette place⎟ où notre âge inquiet |
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Mit une pierre afin⎟ de cacher une idée, |
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C'est bien ici qu'un jour⎟ de soleil inondée, |
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La grande nation⎟ dans la grande cité |
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Vint voir passer en pompe⎟ une douce beauté ! |
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Ange à qui l'on rêvait⎟ des ailes repliées ! |
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Vierge la veille encor,⎟ des jeunes mariées |
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Ayant l'étonnement⎟ et la fraîche pâleur, |
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Qui, reine et femme, étoile⎟ en même temps que fleur, |
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Unissait, pour charmer⎟ cette foule attendrie, |
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Le doux nom d'Antoinette⎟ au beau nom de Marie ! |
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Son prince la suivait,⎟ ils souriaient entre eux, |
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Et tous en la voyant⎟ disaient : Qu'il est heureux ! — |
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Et je me tus alors,⎟ car mon cœur était sombre ; |
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La laissant contempler⎟ la fête aux bruits sans nombre, |
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Le fleuve où se croisaient⎟ cent bateaux pavoisés, |
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Le peuple, les vieillards⎟ à l'ombre reposés, |
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Les écoliers jouant⎟ par bandes séparées, |
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Et le soleil tranquille,⎟ et, de joie enivrées, |
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Les bouches qui, couvrant⎟ l'orchestre aux vagues sons, |
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Jetaient une vapeur⎟ de confuses chansons. |
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Moi, vers ce qui se meut⎟ dans une ombre éternelle, |
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Je m'étais retourné.⎟ L'âme est une prunelle. |
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— Oh ! pensais-je, pouvoir⎟ étrange et surhumain |
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De celui qui nous tient⎟ palpitants dans sa main ! |
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Ô volonté du ciel !⎟ abîme où l'œil se noie ! |
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Gouffre où depuis Adam⎟ le genre humain tournoie ! |
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Comme vous nous prenez⎟ et vous nous rejetez ! |
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Comme vous vous jouez⎟ de nos prospérités ! |
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Sur votre sable, ô Dieu,⎟ notre granit se fonde ! |
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Oh ! que l'homme est plongé⎟ dans une nuit profonde ! |
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Comme tout ce qu'il fait,⎟ hélas ! en s'achevant |
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Sur lui croule ! et combien⎟ il arrive souvent |
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Qu'à l'heure où nous rêvons⎟ un avenir suprême, |
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Le sort de nous se rit,⎟ et que, sous nos pas même, |
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Dans cette terre où rien⎟ ne nous semble creusé, |
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Quelque chose d'horrible⎟ est déjà déposé ! |
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Louis seize, le jour⎟ de sa noce royale, |
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Avait déjà le pied⎟ sur la place fatale |
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Où, formé lentement⎟ au souffle du Très-Haut, |
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Comme un grain dans le sol,⎟ germait son échafaud ! |
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Avril 1839.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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