| XXV |
EN PASSANT DANS LA PLACE LOUIS XV
UN JOUR DE FÊTE PUBLIQUE |
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— Allons, dit-elle, encor ! | pourquoi ce front courbé ? |
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Songeur, dans votre puits | vous voilà retombé ! |
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À quoi bon pour rêver | venir dans une fête ? |
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Moi, je lui dis, tandis | qu'elle inclinait la tête, |
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Et que son bras charmant | à mon bras s'appuyait : |
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— Oui, c'est dans cette place | où notre âge inquiet |
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Mit une pierre afin | de cacher une idée, |
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C'est bien ici qu'un jour | de soleil inondée, |
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La grande nation | dans la grande cité |
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Vint voir passer en pompe | une douce beauté ! |
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Ange à qui l'on rêvait | des ailes repliées ! |
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Vierge la veille encor, | des jeunes mariées |
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Ayant l'étonnement | et la fraîche pâleur, |
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Qui, reine et femme, étoile | en même temps que fleur, |
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Unissait, pour charmer | cette foule attendrie, |
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Le doux nom d'Antoinette | au beau nom de Marie ! |
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Son prince la suivait, | ils souriaient entre eux, |
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Et tous en la voyant | disaient : Qu'il est heureux ! — |
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Et je me tus alors, | car mon cœur était sombre ; |
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La laissant contempler | la fête aux bruits sans nombre, |
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Le fleuve où se croisaient | cent bateaux pavoisés, |
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Le peuple, les vieillards | à l'ombre reposés, |
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Les écoliers jouant | par bandes séparées, |
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Et le soleil tranquille, | et, de joie enivrées, |
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Les bouches qui, couvrant | l'orchestre aux vagues sons, |
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Jetaient une vapeur | de confuses chansons. |
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Moi, vers ce qui se meut | dans une ombre éternelle, |
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Je m'étais retourné. | L'âme est une prunelle. |
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— Oh ! pensais-je, pouvoir | étrange et surhumain |
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De celui qui nous tient | palpitants dans sa main ! |
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Ô volonté du ciel ! | abîme où l'œil se noie ! |
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Gouffre où depuis Adam | le genre humain tournoie ! |
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Comme vous nous prenez | et vous nous rejetez ! |
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Comme vous vous jouez | de nos prospérités ! |
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Sur votre sable, ô Dieu, | notre granit se fonde ! |
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Oh ! que l'homme est plongé | dans une nuit profonde ! |
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Comme tout ce qu'il fait, | hélas ! en s'achevant |
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Sur lui croule ! et combien | il arrive souvent |
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Qu'à l'heure où nous rêvons | un avenir suprême, |
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Le sort de nous se rit, | et que, sous nos pas même, |
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Dans cette terre où rien | ne nous semble creusé, |
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Quelque chose d'horrible | est déjà déposé ! |
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Louis seize, le jour | de sa noce royale, |
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Avait déjà le pied | sur la place fatale |
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Où, formé lentement | au souffle du Très-Haut, |
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Comme un grain dans le sol, | germait son échafaud ! |
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Avril 1839.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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