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Mères, l'enfant qui joue│ à votre seuil joyeux, |
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Plus frêle que les fleurs,│ plus serein que les cieux, |
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Vous conseille l'amour,│ la pudeur, la sagesse. |
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L'enfant, c'est un feu pur│ dont la chaleur caresse ; |
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C'est de la gaîté sainte│ et du bonheur sacré, |
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C'est le nom paternel│ dans un rayon doré ; |
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Et vous n'avez besoin│ que de cette humble flamme |
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Pour voir distinctement│ dans l'ombre de votre âme. |
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Mères, l'enfant qu'on pleure│ et qui s'en est allé, |
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Si vous levez vos fronts│ vers le ciel constellé, |
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Verse à votre douleur│ une lumière auguste ; |
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Car l'innocent éclaire│ aussi bien que le juste ! |
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Il montre, clarté douce,│ à vos yeux abattus, |
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Derrière notre orgueil,│ derrière nos vertus, |
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Derrière la nuit noire│ où l'âme en deuil s'exile, |
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Derrière nos malheurs,│ Dieu profond et tranquille. |
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Que l'enfant vive ou dorme,│ il rayonne toujours ! |
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Sur cette terre où rien│ ne va loin sans secours, |
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Où nos jours incertains│ sur tant d'abîmes pendent, |
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Comme un guide au milieu│ des brumes que répandent |
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Nos vices ténébreux│ et nos doutes moqueurs, |
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Vivant, l'enfant fait voir│ le devoir à vos cœurs ; |
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Mort, c'est la vérité│ qu'à votre âme il dévoile. |
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Ici, c'est un flambeau ;│ là-haut, c'est une étoile. |
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