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Mères, l'enfant qui joue | à votre seuil joyeux, |
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Plus frêle que les fleurs, | plus serein que les cieux, |
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Vous conseille l'amour, | la pudeur, la sagesse. |
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L'enfant, c'est un feu pur | dont la chaleur caresse ; |
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C'est de la gaîté sainte | et du bonheur sacré, |
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C'est le nom paternel | dans un rayon doré ; |
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Et vous n'avez besoin | que de cette humble flamme |
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Pour voir distinctement | dans l'ombre de votre âme. |
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Mères, l'enfant qu'on pleure | et qui s'en est allé, |
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Si vous levez vos fronts | vers le ciel constellé, |
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Verse à votre douleur | une lumière auguste ; |
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Car l'innocent éclaire | aussi bien que le juste ! |
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Il montre, clarté douce, | à vos yeux abattus, |
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Derrière notre orgueil, | derrière nos vertus, |
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Derrière la nuit noire | où l'âme en deuil s'exile, |
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Derrière nos malheurs, | Dieu profond et tranquille. |
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Que l'enfant vive ou dorme, | il rayonne toujours ! |
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Sur cette terre où rien | ne va loin sans secours, |
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Où nos jours incertains | sur tant d'abîmes pendent, |
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Comme un guide au milieu | des brumes que répandent |
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Nos vices ténébreux | et nos doutes moqueurs, |
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Vivant, l'enfant fait voir | le devoir à vos cœurs ; |
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Mort, c'est la vérité | qu'à votre âme il dévoile. |
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Ici, c'est un flambeau ; | là-haut, c'est une étoile. |
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