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Mères, l'enfant qui joue│à votre seuil joyeux, |
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Plus frêle que les fleurs,│plus serein que les cieux, |
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Vous conseille l'amour,│la pudeur, la sagesse. |
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L'enfant, c'est un feu pur│dont la chaleur caresse ; |
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C'est de la gaîté sainte│et du bonheur sacré, |
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C'est le nom paternel│dans un rayon doré ; |
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Et vous n'avez besoin│que de cette humble flamme |
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Pour voir distinctement│dans l'ombre de votre âme. |
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Mères, l'enfant qu'on pleure│et qui s'en est allé, |
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Si vous levez vos fronts│vers le ciel constellé, |
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Verse à votre douleur│une lumière auguste ; |
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Car l'innocent éclaire│aussi bien que le juste ! |
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Il montre, clarté douce,│à vos yeux abattus, |
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Derrière notre orgueil,│derrière nos vertus, |
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Derrière la nuit noire│où l'âme en deuil s'exile, |
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Derrière nos malheurs,│Dieu profond et tranquille. |
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Que l'enfant vive ou dorme,│il rayonne toujours ! |
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Sur cette terre où rien│ne va loin sans secours, |
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Où nos jours incertains│sur tant d'abîmes pendent, |
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Comme un guide au milieu│des brumes que répandent |
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Nos vices ténébreux│et nos doutes moqueurs, |
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Vivant, l'enfant fait voir│le devoir à vos cœurs ; |
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Mort, c'est la vérité│qu'à votre âme il dévoile. |
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Ici, c'est un flambeau ;│là-haut, c'est une étoile. |
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