| XIII |
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Puits de l'Inde ! tombeaux !⎟ monuments constellés ! |
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Vous dont l'intérieur⎟ n'offre aux regards troublés |
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Qu'un amas tournoyant⎟ de marches et de rampes, |
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Froids cachots, corridors⎟ où rayonnent des lampes, |
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Poutres où l'araignée⎟ a tendu ses longs fils, |
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Blocs ébauchant partout⎟ de sinistres profils, |
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Toits de granit, troués⎟ comme une frêle toile, |
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Par où l'œil voit briller⎟ quelque profonde étoile, |
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Et des chaos de murs,⎟ de chambres, de paliers, |
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Où s'écroule au hasard⎟ un gouffre d'escaliers ! |
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Cryptes qui remplissez⎟ d'horreur religieuse |
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Votre voûte sans fin,⎟ morne et prodigieuse ! |
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Cavernes où l'esprit⎟ n'ose aller trop avant ! |
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Devant vos profondeurs⎟ j'ai pâli bien souvent |
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Comme sur un abîme⎟ ou sur une fournaise, |
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Effrayantes Babels⎟ que rêvait Piranèse ! |
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Entrez si vous l'osez !⎟ |
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Entrez si vous l'osez ! Sur le pavé dormant |
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Les ombres des arceaux⎟ se croisent tristement ; |
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La dalle par endroits,⎟ pliant sous les décombres, |
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S'entr'ouvre pour laisser⎟ passer des degrés sombres |
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Qui fouillent, vis de pierre,⎟ un souterrain sans fond ; |
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D'autres montent là-haut⎟ et crèvent le plafond. |
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Où vont-ils ? Dieu le sait.⎟ Du creux d'une arche vide |
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Une eau qui tombe envoie⎟ une lueur livide. |
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Une voûte au front vert⎟ s'égoutte dans un puits, |
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Dans l'ombre un lourd monceau⎟ de roches sans appuis |
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S'arrête retenu⎟ par des ronces grimpantes ; |
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Une corde qui pend⎟ d'un amas de charpentes |
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S'offre, mystérieuse,⎟ à la main du passant. |
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Dans un caveau, penché⎟ sur un livre, et lisant, |
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Un vieillard surhumain,⎟ sous le roc qui surplombe, |
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Semble vivre oublié⎟ par la mort dans sa tombe. |
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Des sphinx, des bœufs d'airain,⎟ sur l'étrave accroupis, |
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Ont fait des chapiteaux⎟ aux piliers décrépits ; |
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L'aspic à l'œil de braise,⎟ agitant ses paupières, |
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Passe sa tête plate⎟ aux crevasses des pierres. |
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Tout chancelle et fléchit⎟ sous les toits entr'ouverts. |
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Le mur suinte, et l'on voit⎟ fourmiller à travers |
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De grands feuillages roux,⎟ sortant d'entre les marbres, |
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Des monstres qu'on prendrait⎟ pour des racines d'arbres. |
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Partout, sur les parois⎟ du morne monument, |
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Quelque chose d'affreux⎟ rampe confusément ; |
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Et celui qui parcourt⎟ ce dédale difforme, |
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Comme s'il était pris⎟ par un polype énorme, |
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Sur son front effaré,⎟ sous son pied hasardeux, |
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Sent vivre et remuer⎟ l'édifice hideux ! |
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Aux heures où l'esprit,⎟ dont l'œil partout se pose, |
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Cherche à voir dans la nuit⎟ le fond de toute chose, |
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Dans ces lieux effrayants⎟ mon regard se perdit. |
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Bien souvent je les ai⎟ contemplés, et j'ai dit : |
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— Ô rêves de granit !⎟ grottes visionnaires ! |
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Cryptes ! palais ! tombeaux,⎟ pleins de vagues tonnerres ! |
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Vous êtes moins brumeux,⎟ moins noirs, moins ignorés, |
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Vous êtes moins profonds⎟ et moins désespérés |
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Que le destin, cet antre⎟ habité par nos craintes, |
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Où l'âme entend, perdue,⎟ en d'affreux labyrinthes, |
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Au fond, à travers l'ombre,⎟ avec mille bruits sourds, |
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Dans un gouffre inconnu⎟ tomber le flot des jours ! — |
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Avril 1839.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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