| XIII |
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Puits de l'Inde ! tombeaux ! | monuments constellés ! |
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Vous dont l'intérieur | n'offre aux regards troublés |
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Qu'un amas tournoyant | de marches et de rampes, |
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Froids cachots, corridors | où rayonnent des lampes, |
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Poutres où l'araignée | a tendu ses longs fils, |
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Blocs ébauchant partout | de sinistres profils, |
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Toits de granit, troués | comme une frêle toile, |
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Par où l'œil voit briller | quelque profonde étoile, |
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Et des chaos de murs, | de chambres, de paliers, |
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Où s'écroule au hasard | un gouffre d'escaliers ! |
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Cryptes qui remplissez | d'horreur religieuse |
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Votre voûte sans fin, | morne et prodigieuse ! |
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Cavernes où l'esprit | n'ose aller trop avant ! |
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Devant vos profondeurs | j'ai pâli bien souvent |
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Comme sur un abîme | ou sur une fournaise, |
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Effrayantes Babels | que rêvait Piranèse ! |
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Entrez si vous l'osez ! | |
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Entrez si vous l'osez ! Sur le pavé dormant |
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Les ombres des arceaux | se croisent tristement ; |
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La dalle par endroits, | pliant sous les décombres, |
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S'entr'ouvre pour laisser | passer des degrés sombres |
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Qui fouillent, vis de pierre, | un souterrain sans fond ; |
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D'autres montent là-haut | et crèvent le plafond. |
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Où vont-ils ? Dieu le sait. | Du creux d'une arche vide |
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Une eau qui tombe envoie | une lueur livide. |
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Une voûte au front vert | s'égoutte dans un puits, |
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Dans l'ombre un lourd monceau | de roches sans appuis |
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S'arrête retenu | par des ronces grimpantes ; |
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Une corde qui pend | d'un amas de charpentes |
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S'offre, mystérieuse, | à la main du passant. |
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Dans un caveau, penché | sur un livre, et lisant, |
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Un vieillard surhumain, | sous le roc qui surplombe, |
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Semble vivre oublié | par la mort dans sa tombe. |
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Des sphinx, des bœufs d'airain, | sur l'étrave accroupis, |
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Ont fait des chapiteaux | aux piliers décrépits ; |
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L'aspic à l'œil de braise, | agitant ses paupières, |
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Passe sa tête plate | aux crevasses des pierres. |
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Tout chancelle et fléchit | sous les toits entr'ouverts. |
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Le mur suinte, et l'on voit | fourmiller à travers |
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De grands feuillages roux, | sortant d'entre les marbres, |
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Des monstres qu'on prendrait | pour des racines d'arbres. |
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Partout, sur les parois | du morne monument, |
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Quelque chose d'affreux | rampe confusément ; |
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Et celui qui parcourt | ce dédale difforme, |
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Comme s'il était pris | par un polype énorme, |
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Sur son front effaré, | sous son pied hasardeux, |
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Sent vivre et remuer | l'édifice hideux ! |
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Aux heures où l'esprit, | dont l'œil partout se pose, |
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Cherche à voir dans la nuit | le fond de toute chose, |
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Dans ces lieux effrayants | mon regard se perdit. |
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Bien souvent je les ai | contemplés, et j'ai dit : |
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— Ô rêves de granit ! | grottes visionnaires ! |
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Cryptes ! palais ! tombeaux, | pleins de vagues tonnerres ! |
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Vous êtes moins brumeux, | moins noirs, moins ignorés, |
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Vous êtes moins profonds | et moins désespérés |
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Que le destin, cet antre | habité par nos craintes, |
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Où l'âme entend, perdue, | en d'affreux labyrinthes, |
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Au fond, à travers l'ombre, | avec mille bruits sourds, |
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Dans un gouffre inconnu | tomber le flot des jours ! — |
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Avril 1839.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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