| XI |
| FIAT VOLUNTAS |
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Pauvre femme ! son lait⎟ à sa tête est monté. |
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Et, dans ses froids salons,⎟ le monde a répété, |
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Parmi les vains propos⎟ que chaque jour emporte, |
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Hier, qu'elle était folle,⎟ aujourd'hui, qu'elle est morte ; |
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Et, seul au champ des morts,⎟ je foule ce gazon, |
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Cette tombe où sa vie⎟ a suivi sa raison ! |
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Folle ! morte ! pourquoi ?⎟ Mon Dieu ! pour peu de chose ! |
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Pour un fragile enfant⎟ dont la paupière est close, |
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Pour un doux nouveau-né,⎟ tête aux fraîches couleurs, |
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Qui naguère à son sein,⎟ comme une mouche aux fleurs, |
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Pendait, riait, pleurait,⎟ et, malgré ses prières, |
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Troublant tout leur sommeil⎟ pendant des nuits entières, |
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Faisait mille discours,⎟ pauvre petit ami ! |
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Et qui ne dit plus rien,⎟ car il est endormi. |
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Quand elle vit son fils,⎟ le soir d'un jour bien sombre, |
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Car elle l'appelait⎟ son fils, cette vaine ombre ! |
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Quand elle vit l'enfant⎟ glacé dans sa pâleur, |
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— Oh ! ne consolez point⎟ une telle douleur ! |
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Elle ne pleura pas.⎟ Le lait avec la fièvre |
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Soudain troubla sa tête⎟ et fit trembler sa lèvre ; |
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Et depuis ce jour-là,⎟ sans voir et sans parler, |
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Elle allait devant elle⎟ et regardait aller. |
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Elle cherchait dans l'ombre⎟ une chose perdue, |
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Son enfant disparu⎟ dans la vague étendue ; |
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Et par moments penchait⎟ son oreille en marchant, |
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Comme si sous la terre⎟ elle entendait un chant. |
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Une femme du peuple,⎟ un jour que dans la rue |
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Se pressait sur ses pas⎟ une foule accourue, |
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Rien qu'à la voir souffrir⎟ devina son malheur. |
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Les hommes, en voyant⎟ ce beau front sans couleur, |
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Et cet œil froid toujours⎟ suivant une chimère, |
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S'écriaient : Pauvre folle !⎟ Elle dit : Pauvre mère ! |
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Pauvre mère, en effet !⎟ Un soupir étouffant |
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Parfois coupait sa voix⎟ qui murmurait : L'enfant ! |
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Parfois elle semblait,⎟ dans la cendre enfouie, |
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Chercher une lueur⎟ au ciel évanouie ; |
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Car la jeune âme enfuie,⎟ hélas ! de sa maison |
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Avait en s'en allant⎟ emporté sa raison ! |
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On avait beau lui dire,⎟ en parlant à voix basse, |
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Que la vie est ainsi ;⎟ que tout meurt, que tout passe ; |
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Et qu'il est des enfants,⎟ — mères, sachez-le bien ! |
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Que Dieu, qui prête tout⎟ et qui ne donne rien, |
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Pour rafraîchir nos fronts⎟ avec leurs ailes blanches, |
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Met comme des oiseaux⎟ pour un jour sur nos branches ! |
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On avait beau lui dire,⎟ elle n'entendait pas. |
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L'œil fixe, elle voyait⎟ toujours devant ses pas |
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S'ouvrir les bras charmants⎟ de l'enfant qui l'appelle. |
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Elle avait des hochets⎟ fait une humble chapelle. |
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C'est ainsi qu'elle est morte —⎟ en deux mois, sans efforts — |
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Car rien n'est plus puissant⎟ que ces petits bras morts |
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Pour tirer promptement⎟ les mères dans la tombe. |
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Où l'enfant est tombé⎟ bientôt la femme tombe. |
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Qu'est-ce qu'une maison⎟ dont le seuil est désert ? |
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Qu'un lit sans un berceau ?⎟ Dieu clément ! à quoi sert |
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Le regard maternel⎟ sans l'enfant qui repose ? |
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À quoi bon ce sein blanc⎟ sans cette bouche rose ? |
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Après avoir longtemps,⎟ le cœur mort, les yeux morts, |
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Erré sur le tombeau⎟ comme étant en dehors, |
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— Longtemps ! ce sont ici⎟ des paroles humaines, |
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Hélas ! il a suffi⎟ de bien peu de semaines ! — |
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Malheureuse ! en deux mois⎟ tout s'est évanoui. |
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Hier elle était folle,⎟ elle est morte aujourd'hui ! |
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Il suffit qu'un oiseau⎟ vienne sur une rive |
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Pour qu'un deuxième oiseau⎟ tout en hâte l'y suive. |
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Sur deux il en est un⎟ toujours qui va devant. |
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Après avoir à peine⎟ ouvert son aile au vent, |
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Il vint, le bel enfant,⎟ s'abattre sur la tombe ; |
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Elle y vint après lui,⎟ comme une autre colombe. |
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On a creusé la terre,⎟ et là, sous le gazon, |
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On a mis la nourrice⎟ auprès du nourrisson. |
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Et moi je dis : — Seigneur !⎟ votre règne est austère ! |
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Seigneur ! vous avez mis⎟ partout un noir mystère, |
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Dans l'homme et dans l'amour,⎟ dans l'arbre et dans l'oiseau, |
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Et jusque dans ce lait⎟ que réclame un berceau, |
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Ambroisie et poison,⎟ doux miel, liqueur amère, |
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Fait pour nourrir l'enfant⎟ ou pour tuer la mère ! |
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Février 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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