| VIII |
| À M. LE D. DE… |
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Jules, votre château,⎟ tour vieille et maison neuve, |
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Se mire dans la Loire,⎟ à l'endroit où le fleuve, |
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Sous Blois, élargissant⎟ son splendide bassin, |
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Comme une mère presse⎟ un enfant sur son sein |
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En lui parlant tout bas⎟ d'une voix recueillie, |
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Serre une île charmante⎟ en ses bras qu'il replie. |
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Vous avez tous les biens⎟ que l'homme peut tenir. |
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Déjà vous souriez,⎟ voyant l'été venir, |
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Et vous écouterez⎟ bientôt sous le feuillage |
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Les rires éclatants⎟ qui montent du village. |
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Vous vivez ! avril passe,⎟ et voici maintenant |
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Que mai, le mois d'amour,⎟ mai rose et rayonnant, |
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Mai dont la robe verte⎟ est chaque jour plus ample, |
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Comme un lévite enfant⎟ chargé d'orner le temple, |
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Suspend aux noirs rameaux,⎟ qu'il gonfle en les touchant, |
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Les fleurs d'où sort l'encens,⎟ les nids d'où sort le chant. |
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Et puis vous m'écrivez⎟ que votre cheminée |
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Surcharge en ce moment⎟ sa frise blasonnée |
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D'un tas d'anciens débris⎟ autrefois triomphants, |
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De glaives, de cimiers⎟ essayés des enfants, |
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Qui souillent les doigts blancs⎟ de vos belles duchesses ; |
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Et qu'enfin — et c'est là⎟ d'où viennent vos richesses, — |
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Vos paysans, piquant⎟ les bœufs de l'aiguillon, |
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Ont ouvert un sépulcre⎟ en creusant un sillon. |
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Votre camp de César⎟ a subi leur entaille. |
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Car vous avez à vous⎟ tout un champ de bataille, |
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Et vos durs bûcherons,⎟ tout hâlés par le vent, |
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Du bruit de leur cognée⎟ ont troublé bien souvent, |
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Avec les noirs corbeaux⎟ s'enfuyant par volées, |
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Les ombres des héros⎟ à vos chênes mêlées. |
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Ami, vous le savez,⎟ spectateur sérieux, |
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J'ai rêvé bien des fois⎟ dans ces champs glorieux, |
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Qui, forcés par le soc,⎟ eux, vieux témoins des guerres, |
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À donner des moissons⎟ comme des champs vulgaires, |
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Pareils au roi déchu⎟ qui, craignant le réveil, |
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Revoit sa gloire en songe⎟ aux heures du sommeil, |
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Le jour, laissent marcher⎟ le bouvier dans leurs seigles, |
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Et reçoivent, la nuit,⎟ la visite des aigles ! |
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Oh ! respectez, enfant⎟ d'un siècle où tout se vend, |
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Rome morte à côté⎟ d'un village vivant ! |
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Que votre piété,⎟ qui sur tout veut descendre, |
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Laisse en paix cette terre⎟ ou plutôt cette cendre ! |
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Vivez content ! dès l'aube,⎟ en vos secrets chemins, |
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Errez avec la main⎟ d'une femme en vos mains ; |
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Contemplez, du milieu⎟ de tant de douces choses, |
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Dieu qui se réjouit⎟ dans la saison des roses ; |
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Et puis, le soir, au fond⎟ d'un coffre vermoulu, |
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Prenez ce vieux Virgile⎟ où tant de fois j'ai lu ! |
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Cherchez l'ombre, et, tandis⎟ que dans la galerie |
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Jase et rit au hasard⎟ la folle causerie, |
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Vous, éclairant votre âme⎟ aux antiques clartés, |
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Lisez mon doux Virgile,⎟ ô Jule, et méditez ! |
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Car les temps sont venus⎟ qu'a prédits le poète. |
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Aujourd'hui, dans ces champs,⎟ vaste plaine muette, |
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Parfois le laboureur,⎟ sur le sillon courbé, |
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Trouve un noir javelot⎟ qu'il croit des cieux tombé, |
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Puis heurte pêle-mêle,⎟ au fond du sol qu'il fouille, |
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Casques vides, vieux dards⎟ qu'amalgame la rouille, |
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Et, rouvrant des tombeaux⎟ pleins de débris humains, |
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Pâlit de la grandeur⎟ des ossements romains ! |
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Mai 1839.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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