| VIII |
| À M. LE D. DE… |
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Jules, votre château, | tour vieille et maison neuve, |
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Se mire dans la Loire, | à l'endroit où le fleuve, |
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Sous Blois, élargissant | son splendide bassin, |
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Comme une mère presse | un enfant sur son sein |
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En lui parlant tout bas | d'une voix recueillie, |
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Serre une île charmante | en ses bras qu'il replie. |
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Vous avez tous les biens | que l'homme peut tenir. |
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Déjà vous souriez, | voyant l'été venir, |
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Et vous écouterez | bientôt sous le feuillage |
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Les rires éclatants | qui montent du village. |
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Vous vivez ! avril passe, | et voici maintenant |
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Que mai, le mois d'amour, | mai rose et rayonnant, |
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Mai dont la robe verte | est chaque jour plus ample, |
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Comme un lévite enfant | chargé d'orner le temple, |
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Suspend aux noirs rameaux, | qu'il gonfle en les touchant, |
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Les fleurs d'où sort l'encens, | les nids d'où sort le chant. |
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Et puis vous m'écrivez | que votre cheminée |
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Surcharge en ce moment | sa frise blasonnée |
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D'un tas d'anciens débris | autrefois triomphants, |
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De glaives, de cimiers | essayés des enfants, |
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Qui souillent les doigts blancs | de vos belles duchesses ; |
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Et qu'enfin — et c'est là | d'où viennent vos richesses, — |
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Vos paysans, piquant | les bœufs de l'aiguillon, |
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Ont ouvert un sépulcre | en creusant un sillon. |
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Votre camp de César | a subi leur entaille. |
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Car vous avez à vous | tout un champ de bataille, |
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Et vos durs bûcherons, | tout hâlés par le vent, |
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Du bruit de leur cognée | ont troublé bien souvent, |
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Avec les noirs corbeaux | s'enfuyant par volées, |
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Les ombres des héros | à vos chênes mêlées. |
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Ami, vous le savez, | spectateur sérieux, |
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J'ai rêvé bien des fois | dans ces champs glorieux, |
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Qui, forcés par le soc, | eux, vieux témoins des guerres, |
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À donner des moissons | comme des champs vulgaires, |
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Pareils au roi déchu | qui, craignant le réveil, |
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Revoit sa gloire en songe | aux heures du sommeil, |
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Le jour, laissent marcher | le bouvier dans leurs seigles, |
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Et reçoivent, la nuit, | la visite des aigles ! |
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Oh ! respectez, enfant | d'un siècle où tout se vend, |
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Rome morte à côté | d'un village vivant ! |
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Que votre piété, | qui sur tout veut descendre, |
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Laisse en paix cette terre | ou plutôt cette cendre ! |
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Vivez content ! dès l'aube, | en vos secrets chemins, |
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Errez avec la main | d'une femme en vos mains ; |
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Contemplez, du milieu | de tant de douces choses, |
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Dieu qui se réjouit | dans la saison des roses ; |
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Et puis, le soir, au fond | d'un coffre vermoulu, |
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Prenez ce vieux Virgile | où tant de fois j'ai lu ! |
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Cherchez l'ombre, et, tandis | que dans la galerie |
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Jase et rit au hasard | la folle causerie, |
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Vous, éclairant votre âme | aux antiques clartés, |
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Lisez mon doux Virgile, | ô Jule, et méditez ! |
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Car les temps sont venus | qu'a prédits le poète. |
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Aujourd'hui, dans ces champs, | vaste plaine muette, |
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Parfois le laboureur, | sur le sillon courbé, |
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Trouve un noir javelot | qu'il croit des cieux tombé, |
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Puis heurte pêle-mêle, | au fond du sol qu'il fouille, |
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Casques vides, vieux dards | qu'amalgame la rouille, |
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Et, rouvrant des tombeaux | pleins de débris humains, |
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Pâlit de la grandeur | des ossements romains ! |
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Mai 1839.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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