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Que faites-vous, Seigneur ?⎟ à quoi sert votre ouvrage ? |
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À quoi bon l'eau du fleuve⎟ et l'éclair de l'orage ? |
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Les prés ? les ruisseaux purs⎟ qui lavent le gazon ? |
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Et, sur les coteaux verts⎟ dont s'emplit l'horizon, |
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Les immenses troupeaux⎟ aux fécondes haleines |
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Que l'aboiement des chiens⎟ chasse à travers les plaines ? |
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Pourquoi, dans ce doux mois⎟ où l'air semble attiédi, |
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Quand un calice s'ouvre⎟ aux souffles de midi, |
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Y plonger, ô Seigneur,⎟ l'abeille butinante, |
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a |
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Et changer toute fleur⎟ en cloche bourdonnante ? |
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Pourquoi le brouillard d'or⎟ qui monte des hameaux ? |
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b |
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Pourquoi l'ombre et la paix⎟ qui tombent des rameaux ? |
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b |
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Pourquoi le lac d'azur⎟ semé de molles îles ? |
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a |
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Pourquoi les bois profonds,⎟ les grottes, les asiles ? |
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a |
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À quoi bon, chaque soir,⎟ quand luit l'été vermeil, |
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Comme un charbon ardent⎟ déposant le soleil |
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b |
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Au milieu des vapeurs⎟ par les vents remuées, |
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Allumer au couchant⎟ un brasier de nuées ? |
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Pourquoi rougir la vigne⎟ et jeter aux vieux murs |
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Le rayon qui revient⎟ gonfler les raisins mûrs ? |
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À quoi bon incliner⎟ sur ses axes mobiles |
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Ce globe monstrueux⎟ avec toutes ses villes, |
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Et ses monts et ses mers⎟ qui flottent alentour, |
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À quoi bon, ô Seigneur,⎟ l'incliner tour à tour, |
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b |
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Pour que l'ombre l'éteigne⎟ ou que le jour le dore, |
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a |
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Tantôt vers la nuit sombre⎟ et tantôt vers l'aurore ? |
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a |
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À quoi vous sert le flot,⎟ le nuage, le bruit |
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Qu'en secret dans la fleur⎟ fait le germe du fruit ? |
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b |
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À quoi bon féconder⎟ les éthers et les ondes, |
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a |
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Faire à tous les soleils⎟ des ceintures de mondes, |
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a |
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Peupler d'astres errants⎟ l'arche énorme des cieux, |
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Seigneur ! et sur nos fronts,⎟ d'où rayonnent nos yeux, |
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b |
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Entasser en tous sens⎟ des millions de lieues |
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Et du vague infini⎟ poser les plaines bleues ? |
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Pourquoi sur les hauteurs⎟ et dans les profondeurs |
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Cet amas effrayant⎟ d'ombres et de splendeurs ? |
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b |
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À quoi bon parfumer,⎟ chauffer, nourrir et luire, |
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a |
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Tout aimer, et, Dieu bon !⎟ incessamment traduire, |
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a |
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Pour l'œil intérieur⎟ comme pour l'œil charnel, |
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b |
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L'éternelle pensée⎟ en spectacle éternel ? |
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b |
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Si c'est pour qu'en ce siècle⎟ où la loi tombe en cendre |
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a |
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L'homme passe sans voir,⎟ sans croire, sans comprendre, |
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a |
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Sans rien chercher dans l'ombre,⎟ et sans lever les yeux |
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Vers les conseils divins⎟ qui flottent dans les cieux, |
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b |
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Sous la forme sacrée⎟ ou sous l'éclatant voile |
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a |
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Tantôt d'une nuée⎟ et tantôt d'une étoile ! |
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a |
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Si c'est pour que ce temps⎟ fasse, en son morne ennui, |
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b |
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De l'opprimé d'hier⎟ l'oppresseur d'aujourd'hui ; |
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b |
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Pour qu'on s'entre-déchire⎟ à propos de cent rêves ; |
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a |
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Pour que le peuple, foule⎟ où dorment tant de sèves, |
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a |
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Aussi bien que les rois,⎟ — grave et haute leçon ! — |
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b |
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Ait la brutalité⎟ pour dernière raison, |
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b |
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Et réponde, troupeau⎟ qu'on tue ou qui lapide, |
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a |
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À l'aveugle boulet⎟ par le pavé stupide ! |
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a |
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Si c'est pour que l'émeute⎟ ébranle la cité ! |
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b |
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Pour que tout soit tyran,⎟ même la liberté ! |
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b |
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Si c'est pour que l'honneur⎟ des anciens gentilshommes, |
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a |
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Par eux-même amené⎟ dans l'ornière où nous sommes, |
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Aux projets des partis⎟ s'attelle tristement ; |
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b |
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Si c'est pour qu'à sa haine⎟ on ajoute un serment |
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b |
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Comme à son vieux poignard⎟ on remet une lame ; |
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Si c'est pour que le prince,⎟ homme né d'une femme, |
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a |
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Né pour briller bien vite⎟ et pour vivre bien peu, |
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S'imagine être roi⎟ comme vous êtes Dieu ! |
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b |
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Si c'est pour que la joie⎟ aux justes soit ravie ; |
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a |
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Pour que l'iniquité⎟ règne, pour que l'envie, |
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a |
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Emplissant tant de fronts⎟ de brasiers dévorants, |
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b |
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Fasse petits des cœurs⎟ que l'amour ferait grands ! |
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b |
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Si c'est pour que le prêtre,⎟ infirme et triste apôtre, |
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a |
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Marche avec ses deux yeux,⎟ ouvrant l'un fermant l'autre, |
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Insulte à la nature⎟ au nom du verbe écrit, |
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Et ne comprenne pas⎟ qu'ici tout est l'esprit, |
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Que Dieu met comme en nous⎟ son souffle dans l'argile, |
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Et que l'arbre et la fleur⎟ commentent l'Évangile ! |
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Si c'est pour que personne⎟ enfin, grand ou petit, |
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b |
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Pas même le vieillard⎟ que l'âge appesantit, |
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Personne, du tombeau⎟ sondant les avenues, |
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N'ait l'austère souci⎟ des choses inconnues, |
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Et que, pareil au bœuf⎟ par l'instinct assoupi, |
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b |
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Chacun trace un sillon⎟ sans songer à l'épi ! |
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b |
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Car l'humanité, morne⎟ et manquant de prophètes, |
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a |
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Perd l'admiration⎟ des œuvres que vous faites ; |
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L'homme ne sent plus luire⎟ en son cœur triomphant |
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b |
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Ni l'aube, ni le lys,⎟ ni l'ange, ni l'enfant, |
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b |
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Ni l'âme, ce rayon⎟ fait de lumière pure, |
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a |
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Ni la création,⎟ cette immense figure ! |
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a |
