II |
LE SEPT AOÛT |
MIL HUIT CENT VINGT-NEUF |
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C'était le sept août.│ Ô sombre destinée ! |
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C'était le premier jour│ de leur dernière année. |
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Seuls dans un lieu royal,│ côte à côté marchant, |
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Deux hommes, par endroits│ du coude se touchant, |
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Causaient. Grand souvenir│ qui dans mon cœur se grave ! |
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Le premier avait l'air│ fatigué, triste et grave, |
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Comme un trop faible front│ qui porte un lourd projet. |
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Une double épaulette│ à couronne chargeait |
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Son uniforme vert│ à ganse purpurine, |
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Et l'ordre et la toison│ faisaient sur sa poitrine, |
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Près du large cordon│ moiré de bleu changeant, |
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Deux foyers lumineux,│ l'un d'or, l'autre d'argent. |
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C'était un roi ; vieillard│ à la tête blanchie, |
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Penché du poids des ans│ et de la monarchie. |
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L'autre était un jeune homme│ étranger chez les rois, |
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Un poète, un passant,│ une inutile voix. |
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Ils se parlaient tous deux,│ sans témoins, sans mystère, |
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Dans un grand cabinet,│ simple, nu, solitaire, |
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Majestueux pourtant.│ Ce que les hommes font |
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Laisse une empreinte aux murs.│ Sous ce même plafond |
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Avaient passé jadis,│ ô splendeurs effacées ! |
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De grands événements│ et de grandes pensées. |
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Là, derrière son dos,│ croisant ses fortes mains, |
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Ébranlant le plancher│ sous ses pas surhumains, |
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Bien souvent l'empereur│ quand il était le maître, |
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De la porte en rêvant│ allait à la fenêtre. |
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Dans un coin une table,│ un fauteuil de velours, |
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Miraient dans le parquet│ leurs pieds dorés et lourds. |
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Par une porte en vitre,│ au dehors, l'œil en foule |
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Apercevait au loin│ des armoires de Boulle, |
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Des vases du Japon,│ des laques, des émaux, |
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Et des chandeliers d'or│ aux immenses rameaux. |
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Un salon rouge orné│ de glaces de Venise, |
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Plein de ces bronzes grecs│ que l'esprit divinise, |
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Multipliait sans fin│ ses lustres de cristal ; |
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Et, comme une statue│ à lames de métal, |
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On voyait, casque au front,│ luire dans l'encoignure |
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Un garde argent et bleu│ d'une fière tournure. |
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Or entre le poète│ et le vieux roi courbé, |
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De quoi s'agissait-il ?│ |
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De quoi s'agissait-il ? D'un pauvre ange tombé |
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Dont l'amour refaisait│ l'âme avec son haleine ; |
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De Marion, lavée│ ainsi que Madeleine, |
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Qui boitait et traînait│ son pas estropié, |
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La censure, serpent,│ l'ayant mordue au pied. |
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Le poète voulait│ faire un soir apparaître |
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Louis treize, ce roi│ sur qui régnait un prêtre ; |
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— Tout un siècle, marquis,│ bourreaux, fous, bateleurs ; |
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Et que la foule vînt,│ et qu'à travers des pleurs, |
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Par moments, dans un drame│ étincelant et sombre, |
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Du pâle cardinal│ on crût voir passer l'ombre. |
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Le vieillard hésitait :│ — Que sert de mettre à nu |
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Louis treize, ce roi│ chétif et mal venu ? |
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À quoi bon remuer│ un mort dans une tombe ? |
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Que veut-on ? où court-on ?│ sait-on bien où l'on tombe ? |
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Tout n'est-il pas déjà│ croulant de tout côté ? |
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Tout ne s'en va-t-il pas│ dans trop de liberté ? |
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N'est-il pas temps plutôt,│ après quinze ans d'épreuve, |
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De relever la digue│ et d'arrêter le fleuve ? |
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Certe, un roi peut reprendre│ alors qu'il a donné. |
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Quant au théâtre, il faut,│ le trône étant miné, |
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Étouffer des deux mains│ sa flamme trop hardie ; |
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Car la foule est le peuple,│ et d'une comédie |
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Peut jaillir l'étincelle│ aux livides rayons |
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Qui met le feu dans l'ombre│ aux révolutions. — |
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Puis il niait l'histoire,│ et, quoi qu'il puisse en être, |
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À ce jeune rêveur│ disputait son ancêtre ; |
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L'accueillant bien d'ailleurs,│ bon, royal, gracieux, |
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Et le questionnant│ sur ses propres aïeux. |
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Tout en laissant aux rois│ les noms dont on les nomme, |
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Le poète luttait│ fermement, comme un homme |
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Épris de liberté,│ passionné pour l'art, |
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Respectueux pourtant│ pour ce noble vieillard. |
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Il disait : — Tout est grave│ en ce siècle où tout penche. |
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L'art, tranquille et puissant,│ veut une allure franche. |
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Les rois morts sont sa proie ;│ il faut la lui laisser. |
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Il n'est pas ennemi ;│ pourquoi le courroucer, |
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Et le livrer dans l'ombre│ à des tortionnaires, |
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Lui dont la main fermée│ est pleine de tonnerres ? |
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Cette main, s'il l'ouvrait,│ redoutable envoyé, |
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Sur la France éblouie│ et le Louvre effrayé, |
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On l'épouvanterait —│ trop tard, s'il faut le dire — |
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D'y voir subitement│ tant de foudres reluire ! |
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Oh ! les tyrans d'en bas│ nuisent au roi d'en haut. |
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Le peuple est toujours là│ qui prend la muse au mot, |
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85 |
Quand l'indignation,│ jusqu'au roi qu'on révère, |
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Monte du front pensif│ de l'artiste sévère ! |
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— Sire à ce qui chancelle│ est-on bien appuyé ? |
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La censure est un toit│ mauvais, mal étayé, |
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Toujours prêt à tomber│ sur les noms qu'il abrite. |
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Sire, un souffle imprudent,│ loin de l'éteindre, irrite |
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Le foyer, tout à coup│ terrible et tournoyant, |
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Et d'un art lumineux│ fait un art flamboyant ! |
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D'ailleurs, ne cherchât-on│ que la splendeur royale, |
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Pour cette nation│ moqueuse, mais loyale, |
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95 |
Au lieu des grands tableaux│ qu'offrait le grand Louis, |
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Roi-soleil, fécondant│ les lys épanouis, |
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Qui, tenant sous son sceptre│ un monde en équilibre, |
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Faisait Racine heureux,│ laissait Molière libre, |
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Quel spectacle, grand Dieu !│ qu'un groupe de censeurs |
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100 |
Armés et parlant bas,│ vils esclaves chasseurs, |
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À plat ventre couchés,│ épiant l'heure où rentre |
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Le drame, fier lion,│ dans l'histoire, son antre ! — |
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Ici, voyant vers lui,│ d'un front plus incliné, |
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Se tourner doucement│ ce vieillard étonné, |
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Il hasardait plus loin│ sa pensée inquiète, |
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Et, laissant de côté│ le drame et le poète, |
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Attentif, il sondait│ le dessein vaste et noir |
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Qu'au fond de ce roi triste│ il venait d'entrevoir. |
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Se pourrait-il ? quelqu'un│ aurait cette espérance ? |
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110 |
Briser le droit de tous !│ retrancher à la France, |
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a |
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Comme on ôte un jouet│ à l'enfant dépité, |
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De l'air, de la lumière,│ et de la liberté ! |
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Le roi ne voudrait pas !│ lui, roi sage et roi juste ! |
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Puis, choisissant les mots│ pour cette oreille auguste, |
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115 |
Il disait que les temps│ ont des flots souverains ; |
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Que rien, ni ponts hardis,│ ni canaux souterrains, |
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Jamais, excepté Dieu,│ rien n'arrête et ne dompte |
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Le peuple qui grandit│ ou l'océan qui monte ; |
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Que le plus fort vaisseau│ sombre et se perd souvent |
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120 |
Qui veut rompre de front│ et la vague et le vent ; |
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Et que, pour s'y briser,│ dans la lutte insensée, |
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a |
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On a derrière soi,│ roche partout dressée, |
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Tout son siècle, les mœurs,│ l'esprit qu'on veut braver, |
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Le port même où la nef│ aurait pu se sauver ! |
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125 |
Il osait s'effrayer.│ Fils d'une Vendéenne, |
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Cœur n'ayant plus d'amour,│ mais n'ayant pas de haine, |
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Il suppliait qu'au moins│ on l'en crût un moment, |
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Lui qui sur le passé│ s'incline gravement, |
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Et dont la piété,│ lierre qui s'enracine, |
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130 |
Hélas, s'attache aux rois│ comme à toute ruine ! |
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Le destin a parfois│ de formidable jeux. |
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a |
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Les rois doivent songer│ dans ces jours orageux |
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Où, mer qui vient, esprit│ des temps, nuée obscure, |
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Derrière l'horizon│ quelque chose murmure ! |
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135 |
À quoi bon provoquer│ d'avance et soulever |
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Les générations│ qu'on entend arriver ? |
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a |
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Pour des regards distraits│ la France était sereine ; |
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Mais dans ce ciel troublé│ d'un peu de brume à peine, |
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Où tout semblait azur,│ où rien n'agitait l'air, |
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140 |
Lui, rêveur, il voyait│ par instants un éclair ! — |
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a |
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Charles dix souriant│ répondit : — Ô poète ! |
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a |
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Le soir, tout rayonnait│ de lumière et de fête. |
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Regorgeant de soldats,│ de princes, de valets, |
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Saint-Cloud joyeux et vert,│ autour du fier palais |
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a |
145 |
Dont la Seine en fuyant│ reflète les beaux marbres, |
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a |
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Semblait avec amour│ presser sa touffe d'arbres. |
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L'arc de triomphe orné│ de victoires d'airain, |
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Le Louvre étincelant,│ fleurdelysé, serein, |
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a |
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Lui répondaient de loin│ du milieu de la ville ; |
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a |
150 |
Tout ce royal ensemble│ avait un air tranquille, |
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a |
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Et, dans le calme aspect│ d'un repos solennel, |
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a |
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Je ne sais quoi de grand│ qui semblait éternel. |
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a |
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※ |
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Holyrood ! Holyrood !│ ô fatale abbaye, |
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a |
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Où la loi du destin,│ dure, amère, obéie, |
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a |
155 |
S'inscrit de tous côtés ! |
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a |
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Cloître ! palais ! tombeau !│ qui sous tes murs austères |
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b |
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Gardes les rois, la mort│ et Dieu ; trois grands mystères, |
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b |
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Trois sombres majestés ! |
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a |
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Château découronné !│ Vallée expiatoire ! |
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a |
160 |
Où le penseur entend│ dans l'air et dans l'histoire, |
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a |
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Comme un double conseil│ pour nos ambitions, |
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a |
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Comme une double voix│ qui se mêle et qui gronde, |
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b |
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La rumeur de la mer profonde, |
8 |
b |
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Et le bruit éloigné│ des révolutions ! |
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a |
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165 |
Solitude où parfois│ des collines prochaines |
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a |
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On voit venir les faons│ qui foulent sous les chênes |
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a |
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Le gazon endormi, |
6 |
a |
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Et qui, pour aspirer│ le vent dans la clairière, |
6+6 |
b |
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Effarés, frissonnants,│ sur leurs pieds de derrière |
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b |
170 |
Se dressent à demi ! |
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a |
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Fière église où priait│ le roi des temps antiques, |
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a |
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Grave, ayant pour pavé│ sous les arches gothiques |
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a |
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Les tombeaux paternels│ qu'il usait du genou ! |
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a |
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Porte où superbement│ tant d'archers et de gardes |
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b |
175 |
Veillaient, multipliant│ l'éclair des hallebardes, |
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b |
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Et qu'un pâtre aujourd'hui│ ferme avec un vieux clou ! |
6+6 |
a |
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Patrie où, quand la guerre│ agitait leurs rivages, |
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a |
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Les grands lords montagnards│ comptaient leurs clans sauvages |
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a |
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Et leurs noirs bataillons ; |
6 |
a |
180 |
Où maintenant sur l'herbe,│ au soleil, sous des lierres, |
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b |
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Les vieilles aux pieds nus│ qui marchent dans les pierres |
6+6 |
b |
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Font sécher des haillons ! |
6 |
a |
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Holyrood ! Holyrood !│ la ronce est sur tes dalles. |
6+6 |
a |
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Le chevreau broute au bas│ de tes tours féodales. |
6+6 |
a |
185 |
Ô fureur des rivaux│ ardents à se chercher ! |
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a |
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Amours ! — Darnley ! Rizzio !│ quel néant est le vôtre ! |
6+6 |
b |
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Tous deux sont là, — l'un près de l'autre ; — |
8 |
b |
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L'un est une ombre, et l'autre│ une tâche au plancher ! |
6+6 |
a |
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Hélas ! que de leçons│ sous tes voûtes funèbres ! |
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a |
190 |
Oh ! que d'enseignements│ on lit dans les ténèbres |
6+6 |
a |
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Sur ton seuil renversé, |
6 |
a |
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Sur tes murs tout empreints│ d'une étrange fortune, |
6+6 |
b |
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Vaguement éclairés│ dans ce reflet de lune |
6+6 |
b |
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Que jette le passé ! |
6 |
a |
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195 |
Ô palais, sois béni !│ sois bénie, ô ruine ! |
6+6 |
a |
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Qu'une auguste auréole│ à jamais t'illumine ! |
6+6 |
a |
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Devant tes noirs créneaux,│ pieux, nous nous courbons, |
6+6 |
a |
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Car le vieux roi de France│ a trouvé sous ton ombre |
6+6 |
b |
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Cette hospitalité│ mélancolique et sombre |
6+6 |
b |
200 |
Qu'on reçoit et qu'on rend│ de Stuarts à Bourbons ! |
6+6 |
a |
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Juin 1839.
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mètre |
profils métriques : 6, 8, 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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