| II |
| LE SEPT AOÛT |
| MIL HUIT CENT VINGT-NEUF |
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C'était le sept août.⎟ Ô sombre destinée ! |
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C'était le premier jour⎟ de leur dernière année. |
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Seuls dans un lieu royal,⎟ côte à côté marchant, |
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Deux hommes, par endroits⎟ du coude se touchant, |
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Causaient. Grand souvenir⎟ qui dans mon cœur se grave ! |
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Le premier avait l'air⎟ fatigué, triste et grave, |
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Comme un trop faible front⎟ qui porte un lourd projet. |
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Une double épaulette⎟ à couronne chargeait |
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Son uniforme vert⎟ à ganse purpurine, |
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Et l'ordre et la toison⎟ faisaient sur sa poitrine, |
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Près du large cordon⎟ moiré de bleu changeant, |
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Deux foyers lumineux,⎟ l'un d'or, l'autre d'argent. |
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C'était un roi ; vieillard⎟ à la tête blanchie, |
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Penché du poids des ans⎟ et de la monarchie. |
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L'autre était un jeune homme⎟ étranger chez les rois, |
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Un poète, un passant,⎟ une inutile voix. |
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Ils se parlaient tous deux,⎟ sans témoins, sans mystère, |
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Dans un grand cabinet,⎟ simple, nu, solitaire, |
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Majestueux pourtant.⎟ Ce que les hommes font |
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Laisse une empreinte aux murs.⎟ Sous ce même plafond |
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Avaient passé jadis,⎟ ô splendeurs effacées ! |
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De grands événements⎟ et de grandes pensées. |
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Là, derrière son dos,⎟ croisant ses fortes mains, |
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Ébranlant le plancher⎟ sous ses pas surhumains, |
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Bien souvent l'empereur⎟ quand il était le maître, |
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De la porte en rêvant⎟ allait à la fenêtre. |
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Dans un coin une table,⎟ un fauteuil de velours, |
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Miraient dans le parquet⎟ leurs pieds dorés et lourds. |
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Par une porte en vitre,⎟ au dehors, l'œil en foule |
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Apercevait au loin⎟ des armoires de Boulle, |
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Des vases du Japon,⎟ des laques, des émaux, |
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Et des chandeliers d'or⎟ aux immenses rameaux. |
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Un salon rouge orné⎟ de glaces de Venise, |
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Plein de ces bronzes grecs⎟ que l'esprit divinise, |
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Multipliait sans fin⎟ ses lustres de cristal ; |
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Et, comme une statue⎟ à lames de métal, |
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On voyait, casque au front,⎟ luire dans l'encoignure |
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Un garde argent et bleu⎟ d'une fière tournure. |
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Or entre le poète⎟ et le vieux roi courbé, |
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De quoi s'agissait-il ?⎟ |
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De quoi s'agissait-il ? D'un pauvre ange tombé |
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Dont l'amour refaisait⎟ l'âme avec son haleine ; |
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De Marion, lavée⎟ ainsi que Madeleine, |
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Qui boitait et traînait⎟ son pas estropié, |
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La censure, serpent,⎟ l'ayant mordue au pied. |
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Le poète voulait⎟ faire un soir apparaître |
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Louis treize, ce roi⎟ sur qui régnait un prêtre ; |
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— Tout un siècle, marquis,⎟ bourreaux, fous, bateleurs ; |
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Et que la foule vînt,⎟ et qu'à travers des pleurs, |
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Par moments, dans un drame⎟ étincelant et sombre, |
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Du pâle cardinal⎟ on crût voir passer l'ombre. |
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Le vieillard hésitait :⎟ — Que sert de mettre à nu |
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Louis treize, ce roi⎟ chétif et mal venu ? |
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À quoi bon remuer⎟ un mort dans une tombe ? |
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Que veut-on ? où court-on ?⎟ sait-on bien où l'on tombe ? |
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Tout n'est-il pas déjà⎟ croulant de tout côté ? |
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Tout ne s'en va-t-il pas⎟ dans trop de liberté ? |
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N'est-il pas temps plutôt,⎟ après quinze ans d'épreuve, |
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De relever la digue⎟ et d'arrêter le fleuve ? |
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Certe, un roi peut reprendre⎟ alors qu'il a donné. |
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Quant au théâtre, il faut,⎟ le trône étant miné, |
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Étouffer des deux mains⎟ sa flamme trop hardie ; |
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Car la foule est le peuple,⎟ et d'une comédie |
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Peut jaillir l'étincelle⎟ aux livides rayons |
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Qui met le feu dans l'ombre⎟ aux révolutions. — |
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Puis il niait l'histoire,⎟ et, quoi qu'il puisse en être, |
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À ce jeune rêveur⎟ disputait son ancêtre ; |
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L'accueillant bien d'ailleurs,⎟ bon, royal, gracieux, |
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Et le questionnant⎟ sur ses propres aïeux. |
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Tout en laissant aux rois⎟ les noms dont on les nomme, |
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Le poète luttait⎟ fermement, comme un homme |
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Épris de liberté,⎟ passionné pour l'art, |
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Respectueux pourtant⎟ pour ce noble vieillard. |
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Il disait : — Tout est grave⎟ en ce siècle où tout penche. |
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L'art, tranquille et puissant,⎟ veut une allure franche. |
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Les rois morts sont sa proie ;⎟ il faut la lui laisser. |
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Il n'est pas ennemi ;⎟ pourquoi le courroucer, |
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Et le livrer dans l'ombre⎟ à des tortionnaires, |
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Lui dont la main fermée⎟ est pleine de tonnerres ? |
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Cette main, s'il l'ouvrait,⎟ redoutable envoyé, |
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Sur la France éblouie⎟ et le Louvre effrayé, |
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On l'épouvanterait —⎟ trop tard, s'il faut le dire — |
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D'y voir subitement⎟ tant de foudres reluire ! |
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Oh ! les tyrans d'en bas⎟ nuisent au roi d'en haut. |
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Le peuple est toujours là⎟ qui prend la muse au mot, |
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Quand l'indignation,⎟ jusqu'au roi qu'on révère, |
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Monte du front pensif⎟ de l'artiste sévère ! |
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— Sire à ce qui chancelle⎟ est-on bien appuyé ? |
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La censure est un toit⎟ mauvais, mal étayé, |
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Toujours prêt à tomber⎟ sur les noms qu'il abrite. |
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Sire, un souffle imprudent,⎟ loin de l'éteindre, irrite |
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Le foyer, tout à coup⎟ terrible et tournoyant, |
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Et d'un art lumineux⎟ fait un art flamboyant ! |
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D'ailleurs, ne cherchât-on⎟ que la splendeur royale, |
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Pour cette nation⎟ moqueuse, mais loyale, |
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Au lieu des grands tableaux⎟ qu'offrait le grand Louis, |
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Roi-soleil, fécondant⎟ les lys épanouis, |
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Qui, tenant sous son sceptre⎟ un monde en équilibre, |
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Faisait Racine heureux,⎟ laissait Molière libre, |
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Quel spectacle, grand Dieu !⎟ qu'un groupe de censeurs |
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Armés et parlant bas,⎟ vils esclaves chasseurs, |
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À plat ventre couchés,⎟ épiant l'heure où rentre |
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Le drame, fier lion,⎟ dans l'histoire, son antre ! — |
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Ici, voyant vers lui,⎟ d'un front plus incliné, |
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Se tourner doucement⎟ ce vieillard étonné, |
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Il hasardait plus loin⎟ sa pensée inquiète, |
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Et, laissant de côté⎟ le drame et le poète, |
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Attentif, il sondait⎟ le dessein vaste et noir |
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Qu'au fond de ce roi triste⎟ il venait d'entrevoir. |
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Se pourrait-il ? quelqu'un⎟ aurait cette espérance ? |
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Briser le droit de tous !⎟ retrancher à la France, |
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Comme on ôte un jouet⎟ à l'enfant dépité, |
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De l'air, de la lumière,⎟ et de la liberté ! |
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Le roi ne voudrait pas !⎟ lui, roi sage et roi juste ! |
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Puis, choisissant les mots⎟ pour cette oreille auguste, |
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Il disait que les temps⎟ ont des flots souverains ; |
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Que rien, ni ponts hardis,⎟ ni canaux souterrains, |
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Jamais, excepté Dieu,⎟ rien n'arrête et ne dompte |
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Le peuple qui grandit⎟ ou l'océan qui monte ; |
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Que le plus fort vaisseau⎟ sombre et se perd souvent |
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Qui veut rompre de front⎟ et la vague et le vent ; |
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Et que, pour s'y briser,⎟ dans la lutte insensée, |
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On a derrière soi,⎟ roche partout dressée, |
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Tout son siècle, les mœurs,⎟ l'esprit qu'on veut braver, |
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Le port même où la nef⎟ aurait pu se sauver ! |
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Il osait s'effrayer.⎟ Fils d'une Vendéenne, |
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Cœur n'ayant plus d'amour,⎟ mais n'ayant pas de haine, |
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Il suppliait qu'au moins⎟ on l'en crût un moment, |
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Lui qui sur le passé⎟ s'incline gravement, |
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Et dont la piété,⎟ lierre qui s'enracine, |
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Hélas, s'attache aux rois⎟ comme à toute ruine ! |
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Le destin a parfois⎟ de formidable jeux. |
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Les rois doivent songer⎟ dans ces jours orageux |
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Où, mer qui vient, esprit⎟ des temps, nuée obscure, |
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Derrière l'horizon⎟ quelque chose murmure ! |
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À quoi bon provoquer⎟ d'avance et soulever |
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Les générations⎟ qu'on entend arriver ? |
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Pour des regards distraits⎟ la France était sereine ; |
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Mais dans ce ciel troublé⎟ d'un peu de brume à peine, |
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Où tout semblait azur,⎟ où rien n'agitait l'air, |
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Lui, rêveur, il voyait⎟ par instants un éclair ! — |
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Charles dix souriant⎟ répondit : — Ô poète ! |
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Le soir, tout rayonnait⎟ de lumière et de fête. |
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Regorgeant de soldats,⎟ de princes, de valets, |
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Saint-Cloud joyeux et vert,⎟ autour du fier palais |
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Dont la Seine en fuyant⎟ reflète les beaux marbres, |
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a |
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Semblait avec amour⎟ presser sa touffe d'arbres. |
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L'arc de triomphe orné⎟ de victoires d'airain, |
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Le Louvre étincelant,⎟ fleurdelysé, serein, |
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Lui répondaient de loin⎟ du milieu de la ville ; |
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Tout ce royal ensemble⎟ avait un air tranquille, |
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Et, dans le calme aspect⎟ d'un repos solennel, |
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Je ne sais quoi de grand⎟ qui semblait éternel. |
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a |
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| ※ |
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Holyrood ! Holyrood !⎟ ô fatale abbaye, |
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a |
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Où la loi du destin,⎟ dure, amère, obéie, |
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a |
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S'inscrit de tous côtés ! |
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Cloître ! palais ! tombeau !⎟ qui sous tes murs austères |
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b |
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Gardes les rois, la mort⎟ et Dieu ; trois grands mystères, |
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b |
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Trois sombres majestés ! |
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a |
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Château découronné !⎟ Vallée expiatoire ! |
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Où le penseur entend⎟ dans l'air et dans l'histoire, |
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a |
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Comme un double conseil⎟ pour nos ambitions, |
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a |
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Comme une double voix⎟ qui se mêle et qui gronde, |
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b |
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La rumeur de la mer profonde, |
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b |
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Et le bruit éloigné⎟ des révolutions ! |
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a |
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Solitude où parfois⎟ des collines prochaines |
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a |
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On voit venir les faons⎟ qui foulent sous les chênes |
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a |
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Le gazon endormi, |
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a |
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Et qui, pour aspirer⎟ le vent dans la clairière, |
6+6 |
b |
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Effarés, frissonnants,⎟ sur leurs pieds de derrière |
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b |
| 170 |
Se dressent à demi ! |
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a |
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Fière église où priait⎟ le roi des temps antiques, |
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a |
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Grave, ayant pour pavé⎟ sous les arches gothiques |
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a |
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Les tombeaux paternels⎟ qu'il usait du genou ! |
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a |
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Porte où superbement⎟ tant d'archers et de gardes |
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b |
| 175 |
Veillaient, multipliant⎟ l'éclair des hallebardes, |
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b |
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Et qu'un pâtre aujourd'hui⎟ ferme avec un vieux clou ! |
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a |
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Patrie où, quand la guerre⎟ agitait leurs rivages, |
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a |
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Les grands lords montagnards⎟ comptaient leurs clans sauvages |
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a |
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Et leurs noirs bataillons ; |
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a |
| 180 |
Où maintenant sur l'herbe,⎟ au soleil, sous des lierres, |
6+6 |
b |
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Les vieilles aux pieds nus⎟ qui marchent dans les pierres |
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b |
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Font sécher des haillons ! |
6 |
a |
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Holyrood ! Holyrood !⎟ la ronce est sur tes dalles. |
6+6 |
a |
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Le chevreau broute au bas⎟ de tes tours féodales. |
6+6 |
a |
| 185 |
Ô fureur des rivaux⎟ ardents à se chercher ! |
6+6 |
a |
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Amours ! — Darnley ! Rizzio !⎟ quel néant est le vôtre ! |
6+6 |
b |
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Tous deux sont là, — l'un près de l'autre ; — |
8 |
b |
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L'un est une ombre, et l'autre⎟ une tâche au plancher ! |
6+6 |
a |
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Hélas ! que de leçons⎟ sous tes voûtes funèbres ! |
6+6 |
a |
| 190 |
Oh ! que d'enseignements⎟ on lit dans les ténèbres |
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a |
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Sur ton seuil renversé, |
6 |
a |
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Sur tes murs tout empreints⎟ d'une étrange fortune, |
6+6 |
b |
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Vaguement éclairés⎟ dans ce reflet de lune |
6+6 |
b |
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Que jette le passé ! |
6 |
a |
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| 195 |
Ô palais, sois béni !⎟ sois bénie, ô ruine ! |
6+6 |
a |
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Qu'une auguste auréole⎟ à jamais t'illumine ! |
6+6 |
a |
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Devant tes noirs créneaux,⎟ pieux, nous nous courbons, |
6+6 |
a |
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Car le vieux roi de France⎟ a trouvé sous ton ombre |
6+6 |
b |
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Cette hospitalité⎟ mélancolique et sombre |
6+6 |
b |
| 200 |
Qu'on reçoit et qu'on rend⎟ de Stuarts à Bourbons ! |
6+6 |
a |
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Juin 1839.
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| mètre |
profils métriques : 6, 8, 6+6
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