| II |
| LE SEPT AOÛT |
| MIL HUIT CENT VINGT-NEUF |
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Seuls dans un lieu royal,│côte à côté marchant, |
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Deux hommes, par endroits│du coude se touchant, |
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Causaient. Grand souvenir│qui dans mon cœur se grave ! |
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Le premier avait l'air│fatigué, triste et grave, |
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Comme un trop faible front│qui porte un lourd projet. |
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Une double épaulette│à couronne chargeait |
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Son uniforme vert│à ganse purpurine, |
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Et l'ordre et la toison│faisaient sur sa poitrine, |
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Près du large cordon│moiré de bleu changeant, |
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Deux foyers lumineux,│l'un d'or, l'autre d'argent. |
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C'était un roi ; vieillard│à la tête blanchie, |
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Penché du poids des ans│et de la monarchie. |
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L'autre était un jeune homme│étranger chez les rois, |
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Un poète, un passant,│une inutile voix. |
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Ils se parlaient tous deux,│sans témoins, sans mystère, |
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Dans un grand cabinet,│simple, nu, solitaire, |
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Majestueux pourtant.│Ce que les hommes font |
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Laisse une empreinte aux murs.│Sous ce même plafond |
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Avaient passé jadis,│ô splendeurs effacées ! |
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De grands événements│et de grandes pensées. |
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Là, derrière son dos,│croisant ses fortes mains, |
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Ébranlant le plancher│sous ses pas surhumains, |
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Bien souvent l'empereur│quand il était le maître, |
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De la porte en rêvant│allait à la fenêtre. |
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Dans un coin une table,│un fauteuil de velours, |
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Miraient dans le parquet│leurs pieds dorés et lourds. |
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Par une porte en vitre,│au dehors, l'œil en foule |
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Apercevait au loin│des armoires de Boulle, |
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Des vases du Japon,│des laques, des émaux, |
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Et des chandeliers d'or│aux immenses rameaux. |
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Un salon rouge orné│de glaces de Venise, |
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Plein de ces bronzes grecs│que l'esprit divinise, |
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Multipliait sans fin│ses lustres de cristal ; |
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Et, comme une statue│à lames de métal, |
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On voyait, casque au front,│luire dans l'encoignure |
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Un garde argent et bleu│d'une fière tournure. |
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Le vieillard hésitait :│— Que sert de mettre à nu |
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Louis treize, ce roi│chétif et mal venu ? |
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À quoi bon remuer│un mort dans une tombe ? |
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Que veut-on ? où court-on ?│sait-on bien où l'on tombe ? |
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Tout n'est-il pas déjà│croulant de tout côté ? |
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Tout ne s'en va-t-il pas│dans trop de liberté ? |
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N'est-il pas temps plutôt,│après quinze ans d'épreuve, |
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De relever la digue│et d'arrêter le fleuve ? |
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Certe, un roi peut reprendre│alors qu'il a donné. |
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Quant au théâtre, il faut,│le trône étant miné, |
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Étouffer des deux mains│sa flamme trop hardie ; |
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Car la foule est le peuple,│et d'une comédie |
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Peut jaillir l'étincelle│aux livides rayons |
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Qui met le feu dans l'ombre│aux révolutions. — |
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Puis il niait l'histoire,│et, quoi qu'il puisse en être, |
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À ce jeune rêveur│disputait son ancêtre ; |
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L'accueillant bien d'ailleurs,│bon, royal, gracieux, |
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Et le questionnant│sur ses propres aïeux. |
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Tout en laissant aux rois│les noms dont on les nomme, |
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Le poète luttait│fermement, comme un homme |
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Épris de liberté,│passionné pour l'art, |
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Respectueux pourtant│pour ce noble vieillard. |
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Il disait : — Tout est grave│en ce siècle où tout penche. |
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L'art, tranquille et puissant,│veut une allure franche. |
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Les rois morts sont sa proie ;│il faut la lui laisser. |
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Il n'est pas ennemi ;│pourquoi le courroucer, |
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Et le livrer dans l'ombre│à des tortionnaires, |
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Lui dont la main fermée│est pleine de tonnerres ? |
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Cette main, s'il l'ouvrait,│redoutable envoyé, |
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Sur la France éblouie│et le Louvre effrayé, |
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On l'épouvanterait —│trop tard, s'il faut le dire — |
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D'y voir subitement│tant de foudres reluire ! |
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Oh ! les tyrans d'en bas│nuisent au roi d'en haut. |
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Le peuple est toujours là│qui prend la muse au mot, |
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Quand l'indignation,│jusqu'au roi qu'on révère, |
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Monte du front pensif│de l'artiste sévère ! |
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— Sire à ce qui chancelle│est-on bien appuyé ? |
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La censure est un toit│mauvais, mal étayé, |
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Toujours prêt à tomber│sur les noms qu'il abrite. |
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Sire, un souffle imprudent,│loin de l'éteindre, irrite |
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Le foyer, tout à coup│terrible et tournoyant, |
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Et d'un art lumineux│fait un art flamboyant ! |
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D'ailleurs, ne cherchât-on│que la splendeur royale, |
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Pour cette nation│moqueuse, mais loyale, |
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Au lieu des grands tableaux│qu'offrait le grand Louis, |
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Roi-soleil, fécondant│les lys épanouis, |
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Qui, tenant sous son sceptre│un monde en équilibre, |
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Faisait Racine heureux,│laissait Molière libre, |
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Quel spectacle, grand Dieu !│qu'un groupe de censeurs |
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Armés et parlant bas,│vils esclaves chasseurs, |
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À plat ventre couchés,│épiant l'heure où rentre |
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Le drame, fier lion,│dans l'histoire, son antre ! — |
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Ici, voyant vers lui,│d'un front plus incliné, |
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Se tourner doucement│ce vieillard étonné, |
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Il hasardait plus loin│sa pensée inquiète, |
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Et, laissant de côté│le drame et le poète, |
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Attentif, il sondait│le dessein vaste et noir |
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Qu'au fond de ce roi triste│il venait d'entrevoir. |
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Se pourrait-il ? quelqu'un│aurait cette espérance ? |
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Briser le droit de tous !│retrancher à la France, |
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Comme on ôte un jouet│à l'enfant dépité, |
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De l'air, de la lumière,│et de la liberté ! |
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Le roi ne voudrait pas !│lui, roi sage et roi juste ! |
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Puis, choisissant les mots│pour cette oreille auguste, |
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Il disait que les temps│ont des flots souverains ; |
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Que rien, ni ponts hardis,│ni canaux souterrains, |
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Jamais, excepté Dieu,│rien n'arrête et ne dompte |
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Le peuple qui grandit│ou l'océan qui monte ; |
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Que le plus fort vaisseau│sombre et se perd souvent |
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Qui veut rompre de front│et la vague et le vent ; |
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Et que, pour s'y briser,│dans la lutte insensée, |
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On a derrière soi,│roche partout dressée, |
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Tout son siècle, les mœurs,│l'esprit qu'on veut braver, |
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Le port même où la nef│aurait pu se sauver ! |
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Il osait s'effrayer.│Fils d'une Vendéenne, |
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Cœur n'ayant plus d'amour,│mais n'ayant pas de haine, |
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Il suppliait qu'au moins│on l'en crût un moment, |
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Lui qui sur le passé│s'incline gravement, |
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Et dont la piété,│lierre qui s'enracine, |
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Hélas, s'attache aux rois│comme à toute ruine ! |
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Le destin a parfois│de formidable jeux. |
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Les rois doivent songer│dans ces jours orageux |
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Où, mer qui vient, esprit│des temps, nuée obscure, |
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Derrière l'horizon│quelque chose murmure ! |
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À quoi bon provoquer│d'avance et soulever |
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Les générations│qu'on entend arriver ? |
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Pour des regards distraits│la France était sereine ; |
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Mais dans ce ciel troublé│d'un peu de brume à peine, |
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Où tout semblait azur,│où rien n'agitait l'air, |
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Lui, rêveur, il voyait│par instants un éclair ! — |
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Le soir, tout rayonnait│de lumière et de fête. |
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Regorgeant de soldats,│de princes, de valets, |
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Saint-Cloud joyeux et vert,│autour du fier palais |
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Dont la Seine en fuyant│reflète les beaux marbres, |
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Semblait avec amour│presser sa touffe d'arbres. |
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L'arc de triomphe orné│de victoires d'airain, |
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Le Louvre étincelant,│fleurdelysé, serein, |
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Lui répondaient de loin│du milieu de la ville ; |
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Tout ce royal ensemble│avait un air tranquille, |
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Et, dans le calme aspect│d'un repos solennel, |
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Je ne sais quoi de grand│qui semblait éternel. |
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Juin 1839.
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| mètre |
profils métriques : 6, 8, 6+6
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