| XL |
| Toi, vertu, pleure si je meurs ! |
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ANDRÉ CHÉNIER.
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Amis, un dernier mot ! | — et je ferme à jamais |
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Ce livre, à ma pensée | étranger désormais. |
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Je n'écouterai pas | ce qu'en dira la foule. |
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Car, qu'importe à la source | où son onde s'écoule ? |
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Et que m'importe, à moi, | sur l'avenir penché, |
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Où va ce vent d'automne | au souffle desséché |
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Qui passe, en emportant | sur son aile inquiète |
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Et les feuilles de l'arbre | et les vers du poète ? |
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Oui, je suis jeune encore, | et quoique sur mon front, |
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Où tant de passions | et d'œuvres germeront, |
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Une ride de plus | chaque jour soit tracée, |
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Comme un sillon qu'y fait | le soc de ma pensée, |
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Dans le cours incertain | du temps qui m'est donné, |
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L'été n'a pas encor | trente fois rayonné. |
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Je suis fils de ce siècle ! | Une erreur, chaque année, |
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S'en va de mon esprit, | d'elle-même étonnée, |
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Et, détrompé de tout, | mon culte n'est resté |
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Qu'à vous, sainte patrie | et sainte liberté ! |
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Je hais l'oppression | d'une haine profonde. |
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Aussi, lorsque j'entends, | dans quelque coin du monde, |
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Sous un ciel inclément, | sous un roi meurtrier, |
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Un peuple qu'on égorge | appeler et crier ; |
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Quand, par les rois chrétiens | aux bourreaux turcs livrée, |
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La Grèce, notre mère, | agonise éventrée ; |
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Quand l'Irlande saignante | expire sur sa croix ; |
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Quand Teutonie aux fers | se débat sous dix rois ; |
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Quand Lisbonne, jadis | belle et toujours en fête, |
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Pend au gibet, les pieds | de Miguel sur sa tête ; |
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Lorsqu'Albani gouverne | au pays de Caton ; |
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Que Naples mange et dort ; | lorsqu'avec son bâton, |
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Sceptre honteux et lourd | que la peur divinise, |
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L'Autriche casse l'aile | au lion de Venise ; |
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Quand Modène étranglé | râle sous l'archiduc ; |
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Quand Dresde lutte et pleure | au lit d'un roi caduc ; |
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Quand Madrid se rendort | d'un sommeil léthargique ; |
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Quand Vienne tient Milan ; | quand le lion belgique |
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Courbé comme le bœuf | qui creuse un vil sillon, |
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N'a plus même de dents | pour mordre son bâillon ; |
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Quand un Cosaque affreux, | que la rage transporte, |
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Viole Varsovie | échevelée et morte, |
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Et, souillant son linceul, | chaste et sacré lambeau, |
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Se vautre sur la vierge | étendue au tombeau ; |
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Alors, oh ! je maudis, | dans leur cour, dans leur antre, |
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Ces rois dont les chevaux | ont du sang jusqu'au ventre ! |
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Je sens que le poète | est leur juge ! je sens |
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Que la muse indignée, | avec ses poings puissants, |
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Peut, comme au pilori, | les lier sur leur trône |
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Et leur faire un carcan | de leur lâche couronne, |
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Et renvoyer ces rois, | qu'on aurait pu bénir, |
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Marqués au front d'un vers | que lira l'avenir ! |
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Oh ! la muse se doit | aux peuples sans défense. |
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J'oublie alors l'amour, | la famille, l'enfance, |
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Et les molles chansons, | et le loisir serein, |
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Et j'ajoute à ma lyre | une corde d'airain ! |
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Novembre 1831.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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