| XXX |
| SOUVENIR D'ENFANCE |
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À JOSEPH, COMTE DE S.
| Cuncta supercilio. |
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HORACE.
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Dans une grande fête,⎟ un jour, au Panthéon, |
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J'avais sept ans, je vis⎟ passer Napoléon. |
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Pour voir cette figure⎟ illustre et solennelle, |
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Je m'étais échappé⎟ de l'aile maternelle ; |
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Car il tenait déjà⎟ mon esprit inquiet ; |
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Mais ma mère aux doux yeux,⎟ qui souvent s'effrayait |
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En m'entendant parler⎟ guerre, assauts et bataille, |
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Craignait pour moi la foule,⎟ à cause de ma taille. |
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Et ce qui me frappa,⎟ dans ma sainte terreur, |
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Quand au front du cortège⎟ apparut l'empereur, |
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Tandis que les enfants⎟ demandaient à leurs mères |
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Si c'est là ce héros⎟ dont on fait cent chimères, |
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Ce ne fut pas de voir⎟ tout ce peuple à grand bruit |
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Le suivre comme on suit⎟ un phare dans la nuit, |
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Et se montrer de loin⎟ sur sa tête suprême |
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Ce chapeau tout usé⎟ plus beau qu'un diadème, |
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Ni, pressés sur ses pas,⎟ dix vassaux couronnés |
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Regarder en tremblant⎟ ses pieds éperonnés, |
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Ni ses vieux grenadiers,⎟ se faisant violence, |
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Des cris universels⎟ s'enivrer en silence ; |
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Non, tandis qu'à genoux⎟ la ville tout en feu, |
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Joyeuse comme on est⎟ lorsqu'on a qu'un seul vœu, |
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Qu'on n'est qu'un même peuple⎟ et qu'ensemble on respire |
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Chantait en chœur : VEILLONS⎟ AU SALUT DE L'EMPIRE ! |
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Ce qui me frappa, dis-je,⎟ et me resta gravé, |
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Même après que le cri⎟ sur sa route élevé |
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Se fut évanoui⎟ dans ma jeune mémoire, |
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Ce fut de voir, parmi⎟ ces fanfares de gloire, |
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Dans le bruit qu'il faisait,⎟ cet homme souverain |
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Passer, muet et grave,⎟ ainsi qu'un dieu d'airain ! |
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Et le soir, curieux,⎟ je le dis à mon père, |
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Pendant qu'il défaisait⎟ son vêtement de guerre, |
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Et que je me jouais⎟ sur son dos indulgent |
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De l'épaulette d'or⎟ aux étoiles d'argent. |
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Mais souvent une idée⎟ en notre esprit s'enfonce, |
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Ce qui nous a frappés⎟ nous revient par moments, |
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Et l'enfance naïve⎟ a ses étonnements. |
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Le lendemain, pour voir⎟ le soleil qui s'incline, |
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J'avais suivi mon père⎟ au haut de la colline |
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Qui domine Paris⎟ du côté du levant, |
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Et nous allions tous deux,⎟ lui pensant, moi rêvant. |
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Cet homme en mon esprit⎟ restait comme un prodige, |
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Et, parlant à mon père :⎟ « Ô mon père, lui dis-je, |
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Pourquoi notre empereur,⎟ cet envoyé de Dieu, |
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Lui qui fait tout mouvoir⎟ et qui met tout en feu, |
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A-t-il ce regard froid⎟ et cet air immobile ? » |
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Mon père dans ses mains⎟ prit ma tête débile, |
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Et, me montrant au loin⎟ l'horizon spacieux : |
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« Vois, mon fils ! cette terre,⎟ immobile à tes yeux, |
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Plus que l'air, plus que l'onde⎟ et la flamme, est émue, |
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Car le germe de tout⎟ dans son ventre remue. |
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Dans ses flancs ténébreux,⎟ nuit et jour, en rampant, |
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Elle sent se plonger⎟ la racine, serpent |
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Qui s'abreuve aux ruisseaux⎟ des sèves toujours prêtes, |
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Et fouille et boit sans cesse⎟ avec ses mille têtes. |
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Mainte flamme y ruisselle,⎟ et tantôt lentement |
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Imbibe le cristal⎟ qui devient diamant, |
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Tantôt, dans quelque mine⎟ éblouissante et sombre, |
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Allume des monceaux⎟ d'escarboucles sans nombre, |
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Ou, s'échappant au jour,⎟ plus magnifique encor, |
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Au front du vieil Etna⎟ met une aigrette d'or. |
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Toujours l'intérieur⎟ de la terre travaille. |
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Son flanc universel⎟ incessamment tressaille. |
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Goutte à goutte, et sans bruit⎟ qui réponde à son bruit, |
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La source de tout fleuve⎟ y filtre dans la nuit. |
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Elle porte à la fois,⎟ sur sa face où nous sommes, |
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Les blés et les cités,⎟ les forêts et les hommes. |
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Vois, tout est vert au loin,⎟ tout rit, tout est vivant. |
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Elle livre le chêne⎟ et le brin d'herbe au vent. |
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Les fruits et les épis⎟ la couvrent à cette heure. |
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Eh bien ! déjà, tandis⎟ que ton regard l'effleure, |
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Dans son sein, que n'épuise⎟ aucun enfantement, |
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Les futures moissons⎟ tremblent confusément ! |
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« Ainsi travaille, enfant,⎟ l'âme active et féconde |
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Du poète qui crée⎟ et du soldat qui fonde. |
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Mais ils n'en font rien voir.⎟ De la flamme à pleins bords, |
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Qui les brûle au dedans,⎟ rien ne luit au dehors. |
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Ainsi Napoléon,⎟ que l'éclat environne |
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Et qui fit tant de bruit⎟ en forgeant sa couronne, |
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Ce chef que tout célèbre⎟ et que pourtant tu vois |
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Immobile et muet,⎟ passer sur le pavois, |
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Quand le peuple l'étreint,⎟ sent en lui ses pensées, |
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Qui l'étreignent aussi,⎟ se mouvoir plus pressées. |
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Déjà peut-être en lui⎟ mille choses se font, |
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Et tout l'avenir germe⎟ en son cerveau profond. |
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Déjà dans sa pensée,⎟ immense et clairvoyante, |
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L'Europe ne fait plus⎟ qu'une France géante, |
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Berlin, Vienne, Madrid,⎟ Moscou, Londres, Milan, |
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Viennent rendre à Paris⎟ hommage une fois l'an, |
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Le Vatican n'est plus⎟ que le vassal du Louvre, |
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La terre à chaque instant⎟ sous les vieux trônes s'ouvre, |
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Et de tous leurs débris⎟ sort pour le genre humain |
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Un autre Charlemagne,⎟ un autre globe en main ! |
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Et, dans le même esprit⎟ où ce grand dessein roule, |
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Les bataillons futurs⎟ déjà marchent en foule, |
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Le conscrit résigné,⎟ sous un avis fréquent, |
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Se dresse, le tambour⎟ résonne au front du camp, |
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D'ouvriers et d'outils⎟ Cherbourg couvre sa grève, |
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Le vaisseau colossal⎟ sur le chantier s'élève, |
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L'obusier rouge encor⎟ sort du fourneau qui bout, |
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Une marine flotte,⎟ une armée est debout ! |
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Car la guerre toujours⎟ l'illumine et l'enflamme, |
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Et peut-être déjà,⎟ dans la nuit de cette âme, |
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Sous ce crâne, où le monde⎟ en silence est couvé, |
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D'un second Austerlitz⎟ le soleil s'est levé ! » |
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Plus tard, une autre fois,⎟ je vis passer cet homme, |
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Plus grand dans son Paris⎟ que César dans sa Rome. |
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Des discours de mon père⎟ alors je me souvins. |
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On l'entourait encor⎟ d'honneurs presque divins, |
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Et je lui retrouvai,⎟ rêveur à son passage, |
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Et la même pensée⎟ et le même visage. |
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Il méditait toujours⎟ son projet surhumain. |
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Cent aigles l'escortaient⎟ en empereur romain. |
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Ses régiments marchaient,⎟ enseignes déployées ; |
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Ses lourds canons, baissant⎟ leurs boucles essuyées, |
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Couraient, et, traversant⎟ la foule aux pas confus, |
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Avec un bruit d'airain⎟ sautaient sur leurs affûts. |
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Mais bientôt, au soleil,⎟ cette tête admirée |
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Disparut dans un flot⎟ de poussière dorée, |
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Il passa. Cependant⎟ son nom sur la cité |
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Bondissait, des canons⎟ aux cloches rejeté ; |
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Son cortège emplissait⎟ de tumulte les rues, |
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Et, par mille clameurs⎟ de sa présence accrues, |
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Par mille cris de joie⎟ et d'amour furieux, |
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Le peuple saluait⎟ ce passant glorieux ! |
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Novembre 1830.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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