| XXVII |
| À MES AMIS L. B. ET S.-B. |
Here's a sigh to those who love me,
And a smile to those who hate ;
And whatever sky's above me,
Here's a heart for every fate.
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BYRON.
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Amis ! c'est donc Rouen,│ la ville aux vieilles rues, |
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Aux vieilles tours, débris│ des races disparues, |
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La ville aux cent clochers│ carillonnant dans l'air, |
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Le Rouen des châteaux,│ des hôtels, des bastilles, |
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Dont le front hérissé│ de flèches et d'aiguilles |
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Déchire incessamment│ les brumes de la mer ; |
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C'est Rouen qui vous a !│ Rouen qui vous enlève ! |
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Je ne m'en plaindrai pas.│ J'ai souvent fait ce rêve |
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D'aller voir Saint-Ouen│ à moitié démoli, |
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Et tout m'a retenu,│ la famille, l'étude, |
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Mille soins, et surtout│ la vague inquiétude |
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Qui fait que l'homme craint│ son désir accompli. |
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J'ai différé. La vie│ à différer se passe. |
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De projets en projets│ et d'espace en espace |
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Le fol esprit de l'homme│ en tout temps s'envola. |
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Un jour enfin, lassés│ du songe qui nous leurre, |
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Nous disons : « Il est temps.│ Exécutons ! c'est l'heure. » |
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Alors nous retournons│ les yeux : — la mort est là ! |
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Ainsi de mes projets.│ — Quand vous verrai-je, Espagne, |
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Et Venise et son golfe,│ et Rome et sa campagne, |
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Toi, Sicile que ronge│ un volcan souterrain, |
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Grèce qu'on connaît trop,│ Sardaigne qu'on ignore, |
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Cités de l'aquilon,│ du couchant, de l'aurore, |
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Pyramides du Nil,│ cathédrales du Rhin ! |
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Qui sait ? Jamais peut-être.│ — Et quand m'abriterai-je |
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Près de la mer, ou bien│ sous un mont blanc de neige, |
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Dans quelque vieux donjon,│ tout plein d'un vieux héros, |
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Où le soleil, dorant│ les tourelles du faîte, |
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N'enverra sur mon front│ que des rayons de fête |
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Teints de pourpre et d'azur│ au prisme des vitraux ? |
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Jamais non plus, sans doute.│ — En attendant, vaine ombre, |
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Oublié dans l'espace│ et perdu dans le nombre, |
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Je vis. J'ai trois enfants│ en cercle à mon foyer ; |
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Et lorsque la sagesse│ entr'ouvre un peu ma porte, |
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Elle me crie : Ami !│ sois content. Que t'importe |
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Cette tente d'un jour│ qu'il faut sitôt ployer ! |
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Et puis, dans mon esprit,│ des choses que j'espère |
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Je me fais cent récits,│ comme à son fils un père. |
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Ce que je voudrais voir│ je le rêve si beau ! |
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Je vois en moi des tours,│ des Romes, des Cordoues, |
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Qui jettent mille feux,│ muse, quand tu secoues |
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Sous leurs sombres piliers│ ton magique flambeau ! |
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Ce sont des Alhambras,│ de hautes cathédrales, |
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Des Babels, dans la nue│ enfonçant leurs spirales, |
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De noirs Escurials,│ mystérieux séjour, |
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Des villes d'autrefois,│ peintes et dentelées, |
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Où chantent jour et nuit│ mille cloches ailées, |
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Joyeuses d'habiter│ dans des clochers à jour ! |
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Et je rêve ! Et jamais│ villes impériales |
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N'éclipseront ce rêve│ aux splendeurs idéales. |
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Gardons l'illusion ;│ elle fuit assez tôt. |
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Chaque homme, dans son cœur,│ crée à sa fantaisie |
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Tout un monde enchanté│ d'art et de poésie. |
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C'est notre Chanaan│ que nous voyons d'en haut. |
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Restons où nous voyons.│ Pourquoi vouloir descendre, |
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Et toucher ce qu'on rêve,│ et marcher dans la cendre ? |
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Que ferons-nous après ?│ où descendre ? où courir ? |
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Plus de but à chercher !│ plus d'espoir qui séduise ! |
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De la terre donnée│ à la terre promise |
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Nul retour ; et Moïse│ a bien fait de mourir ! |
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Restons loin des objets│ dont la vue est charmée. |
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L'arc-en-ciel est vapeur,│ le nuage est fumée. |
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L'idéal tombe en poudre│ au toucher du réel. |
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L'âme en songes de gloire│ ou d'amour se consume. |
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Comme un enfant qui souffle│ en un flocon d'écume, |
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Chaque homme enfle une bulle│ où se reflète un ciel ! |
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Frêle bulle d'azur,│ au roseau suspendue, |
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Qui tremble au moindre choc│ et vacille éperdue ! |
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Voilà tous nos projets,│ nos plaisirs, notre bruit ! |
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Folle création│ qu'un zéphyr inquiète ! |
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Sphère aux mille couleurs,│ d'une goutte d'eau faite ! |
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Monde qu'un souffle crée│ et qu'un souffle détruit ! |
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Le saurons-nous jamais ?│ — Qui percera nos voiles, |
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Noirs firmaments, semés│ de nuages d'étoiles ? |
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Mer, qui peut dans ton lit│ descendre et regarder ? |
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Où donc est la science ?│ Où donc est l'origine ? |
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Cherchez au fond des mers│ cette perle divine, |
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Et, l'océan connu,│ l'âme reste à sonder ! |
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Que faire et que penser ?│ — Nier, douter, ou croire ? |
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Carrefour ténébreux !│ triple route ! nuit noire ! |
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Le plus sage s'assied│ sous l'arbre du chemin, |
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Disant tout bas : J'irai,│ Seigneur, où tu m'envoies. |
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Il espère, et, de loin,│ dans les trois sombres voies, |
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Il écoute, pensif,│ marcher le genre humain ! |
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Mai 1830.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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