| XXVII |
| À MES AMIS L. B. ET S.-B. |
Here's a sigh to those who love me,
And a smile to those who hate ;
And whatever sky's above me,
Here's a heart for every fate.
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BYRON.
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Amis ! c'est donc Rouen, | la ville aux vieilles rues, |
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Aux vieilles tours, débris | des races disparues, |
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La ville aux cent clochers | carillonnant dans l'air, |
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Le Rouen des châteaux, | des hôtels, des bastilles, |
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Dont le front hérissé | de flèches et d'aiguilles |
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Déchire incessamment | les brumes de la mer ; |
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C'est Rouen qui vous a ! | Rouen qui vous enlève ! |
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Je ne m'en plaindrai pas. | J'ai souvent fait ce rêve |
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D'aller voir Saint-Ouen | à moitié démoli, |
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Et tout m'a retenu, | la famille, l'étude, |
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Mille soins, et surtout | la vague inquiétude |
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Qui fait que l'homme craint | son désir accompli. |
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J'ai différé. La vie | à différer se passe. |
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De projets en projets | et d'espace en espace |
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Le fol esprit de l'homme | en tout temps s'envola. |
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Un jour enfin, lassés | du songe qui nous leurre, |
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Nous disons : « Il est temps. | Exécutons ! c'est l'heure. » |
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Alors nous retournons | les yeux : — la mort est là ! |
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Ainsi de mes projets. | — Quand vous verrai-je, Espagne, |
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Et Venise et son golfe, | et Rome et sa campagne, |
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Toi, Sicile que ronge | un volcan souterrain, |
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Grèce qu'on connaît trop, | Sardaigne qu'on ignore, |
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Cités de l'aquilon, | du couchant, de l'aurore, |
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Pyramides du Nil, | cathédrales du Rhin ! |
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Qui sait ? Jamais peut-être. | — Et quand m'abriterai-je |
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Près de la mer, ou bien | sous un mont blanc de neige, |
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Dans quelque vieux donjon, | tout plein d'un vieux héros, |
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Où le soleil, dorant | les tourelles du faîte, |
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N'enverra sur mon front | que des rayons de fête |
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Teints de pourpre et d'azur | au prisme des vitraux ? |
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Jamais non plus, sans doute. | — En attendant, vaine ombre, |
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Oublié dans l'espace | et perdu dans le nombre, |
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Je vis. J'ai trois enfants | en cercle à mon foyer ; |
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Et lorsque la sagesse | entr'ouvre un peu ma porte, |
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Elle me crie : Ami ! | sois content. Que t'importe |
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Cette tente d'un jour | qu'il faut sitôt ployer ! |
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Et puis, dans mon esprit, | des choses que j'espère |
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Je me fais cent récits, | comme à son fils un père. |
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Ce que je voudrais voir | je le rêve si beau ! |
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Je vois en moi des tours, | des Romes, des Cordoues, |
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Qui jettent mille feux, | muse, quand tu secoues |
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Sous leurs sombres piliers | ton magique flambeau ! |
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Ce sont des Alhambras, | de hautes cathédrales, |
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Des Babels, dans la nue | enfonçant leurs spirales, |
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De noirs Escurials, | mystérieux séjour, |
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Des villes d'autrefois, | peintes et dentelées, |
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Où chantent jour et nuit | mille cloches ailées, |
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Joyeuses d'habiter | dans des clochers à jour ! |
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Et je rêve ! Et jamais | villes impériales |
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N'éclipseront ce rêve | aux splendeurs idéales. |
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Gardons l'illusion ; | elle fuit assez tôt. |
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Chaque homme, dans son cœur, | crée à sa fantaisie |
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Tout un monde enchanté | d'art et de poésie. |
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C'est notre Chanaan | que nous voyons d'en haut. |
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Restons où nous voyons. | Pourquoi vouloir descendre, |
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Et toucher ce qu'on rêve, | et marcher dans la cendre ? |
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Que ferons-nous après ? | où descendre ? où courir ? |
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Plus de but à chercher ! | plus d'espoir qui séduise ! |
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De la terre donnée | à la terre promise |
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Nul retour ; et Moïse | a bien fait de mourir ! |
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Restons loin des objets | dont la vue est charmée. |
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L'arc-en-ciel est vapeur, | le nuage est fumée. |
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L'idéal tombe en poudre | au toucher du réel. |
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L'âme en songes de gloire | ou d'amour se consume. |
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Comme un enfant qui souffle | en un flocon d'écume, |
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Chaque homme enfle une bulle | où se reflète un ciel ! |
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Frêle bulle d'azur, | au roseau suspendue, |
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Qui tremble au moindre choc | et vacille éperdue ! |
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Voilà tous nos projets, | nos plaisirs, notre bruit ! |
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Folle création | qu'un zéphyr inquiète ! |
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Sphère aux mille couleurs, | d'une goutte d'eau faite ! |
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Monde qu'un souffle crée | et qu'un souffle détruit ! |
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Le saurons-nous jamais ? | — Qui percera nos voiles, |
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Noirs firmaments, semés | de nuages d'étoiles ? |
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Mer, qui peut dans ton lit | descendre et regarder ? |
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Où donc est la science ? | Où donc est l'origine ? |
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Cherchez au fond des mers | cette perle divine, |
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Et, l'océan connu, | l'âme reste à sonder ! |
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Que faire et que penser ? | — Nier, douter, ou croire ? |
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Carrefour ténébreux ! | triple route ! nuit noire ! |
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Le plus sage s'assied | sous l'arbre du chemin, |
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Disant tout bas : J'irai, | Seigneur, où tu m'envoies. |
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Il espère, et, de loin, | dans les trois sombres voies, |
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Il écoute, pensif, | marcher le genre humain ! |
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Mai 1830.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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