| III |
RÊVERIE D'UN PASSANT
À PROPOS D'UN ROI |
Praebete aures, vos qui continetis multitudines
et placetis vobis in turbis nationum, quoniam
non custodistis legem justitiae, neque secundum
voluntatem Dei ambulastis.
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SAP., 6.
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Voitures et chevaux | à grand bruit, l'autre jour, |
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Menaient le roi de Naple | au gala de la cour. |
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J'étais au Carrousel, | passant avec la foule |
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Qui par ses trois guichets | incessamment s'écoule |
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Et traverse ce lieu | quatre cents fois par an |
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Pour regarder un prince | ou voir l'heure au cadran. |
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Je suivais lentement, | comme l'onde suit l'onde, |
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Tout ce peuple, songeant | qu'il était dans le monde, |
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Certes, le fils aîné | du vieux peuple romain, |
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Et qu'il avait un jour, | d'un revers de sa main, |
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Déraciné du sol | les tours de la Bastille. |
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Je m'arrêtai : le suisse | avait fermé la grille. |
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Et le tambour battait, | et parmi les bravos |
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Passait chaque voiture | avec ses huit chevaux. |
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La fanfare emplissait | la vaste cour, jonchée |
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D'officiers redressant | leur tête empanachée ; |
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Et les royaux coursiers | marchaient sans s'étonner, |
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Fiers de voir devant eux | des drapeaux s'incliner. |
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Or, attentive au bruit, | une femme, une vieille, |
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En haillons, et portant | au bras quelque corbeille, |
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Branlant son chef ridé, | disait à haute voix : |
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— Un roi ! sous l'empereur, | j'en ai tant vu, des rois ! |
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Alors je ne vis plus | des voitures dorées |
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La haute impériale | et les rouges livrées, |
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Et, tandis que passait | et repassait cent fois |
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Tout ce peuple inquiet, | plein de confuses voix, |
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Je rêvai. Cependant | la vieille vers la Grève |
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Poursuivait son chemin | en me laissant mon rêve, |
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Comme l'oiseau qui va, | dans la forêt lâché, |
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Laisse trembler la feuille | où son aile a touché. |
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Oh ! disais-je, la main | sur mon front étendue, |
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Philosophie, au bas | du peuple descendue ! |
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Des petits sur les grands | grave et hautain regard ! |
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Où ce peuple est venu, | le peuple arrive tard ; |
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Mais il est arrivé. | Le voilà qui dédaigne ! |
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Il n'est rien qu'il admire, | ou qu'il aime, ou qu'il craigne. |
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Il sait tirer de tout | d'austères jugements, |
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Tant le marteau de fer | des grands événements |
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A, dans ces durs cerveaux | qu'il façonnait sans cesse, |
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Comme un coin dans le chêne | enfoncé la sagesse ! |
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Il s'est dit tant de fois : | — Où le monde en est-il ? |
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Que font les rois ? à qui | le trône ? à qui l'exil ? |
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Qu'il médite aujourd'hui, | comme un juge suprême, |
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Sachant la fin de tout, | se croyant en soi-même |
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Assez fort pour tout voir | et pour tout épargner, |
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Lui qu'on n'exile pas | et qui laisse régner ! |
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La cour est en gala ! | pendant qu'au-dessous d'elle, |
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Comme sous le vaisseau | l'océan qui chancelle, |
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Sans cesse remué, | gronde un peuple profond |
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Dont nul regard de roi | ne peut sonder le fond. |
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Démence et trahison | qui disent sans relâche : |
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— Ô rois, vous êtes rois ! | confiez votre tâche |
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Aux mille bras dorés | qui soutiennent vos pas. |
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Dormez, n'apprenez point | et ne méditez pas |
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De peur que votre front, | qu'un prestige environne, |
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Fasse en s'élargissant | éclater la couronne ! — |
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Ô rois, veillez, veillez ! | tâchez d'avoir régné. |
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Ne nous reprenez pas | ce qu'on avait gagné ; |
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Ne faites point, des coups | d'une bride rebelle, |
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Cabrer la liberté | qui vous porte avec elle ; |
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Soyez de votre temps, | écoutez ce qu'on dit, |
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Et tâchez d'être grands, | car le peuple grandit. |
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Écoutez ! écoutez, | à l'horizon immense, |
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Ce bruit qui parfois tombe | et soudain recommence, |
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Ce murmure confus, | ce sourd frémissement |
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Qui roule, et qui s'accroît | de moment en moment. |
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C'est le peuple qui vient, | c'est la haute marée |
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Qui monte incessamment, | par son astre attirée. |
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Chaque siècle, à son tour, | qu'il soit d'or ou de fer, |
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Dévoré comme un cap | sur qui monte la mer, |
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Avec ses lois, ses mœurs, | les monuments qu'il fonde, |
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Vains obstacles qui font | à peine écumer l'onde, |
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Avec tout ce qu'on vit | et qu'on ne verra plus, |
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Disparaît sous ce flot | qui n'a pas de reflux. |
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Le sol toujours s'en va, | le flot toujours s'élève. |
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Malheur à qui le soir | s'attarde sur la grève, |
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Et ne demande pas | au pêcheur qui s'enfuit |
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D'où vient qu'à l'horizon | l'on entend ce grand bruit ! |
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Rois, hâtez-vous ! rentrez | dans le siècle où nous sommes, |
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Quittez l'ancien rivage ! | — À cette mer des hommes |
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Faites place, ou voyez | si vous voulez périr |
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Sur le siècle passé | que son flot doit couvrir ! |
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Ainsi ce qu'en passant | avait dit cette femme |
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Remuait mes pensers | dans le fond de mon âme, |
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Quand un soldat soudain, | du poste détaché, |
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Me cria : — Compagnon, | le soleil est couché. |
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18 mai 1830.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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