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Shakspeare songe ; loin⎟ du Versaille éclatant, |
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Des buis taillés, des ifs⎟ peignés, où l'on entend |
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Gémir la tragédie⎟ éplorée et prolixe, |
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Il contemple la foule⎟ avec son regard fixe, |
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Et toute la forêt⎟ frissonne devant lui. |
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Pâle, il marche, au dedans⎟ de lui-même ébloui ; |
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Il va, farouche, fauve,⎟ et, comme une crinière, |
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Secouant sur sa tête⎟ un haillon de lumière. |
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Son crâne transparent⎟ est plein d'âmes, de corps, |
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De rêves, dont on voit⎟ la lueur du dehors ; |
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Le monde tout entier⎟ passe à travers son crible ; |
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Il tient toute la vie⎟ en son poignet terrible ; |
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Il fait sortir de l'homme⎟ un sanglot surhumain. |
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Dans ce génie étrange⎟ où l'on perd son chemin, |
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Comme dans une mer,⎟ notre esprit parfois sombre, |
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Nous sentons, frémissants,⎟ dans son théâtre sombre, |
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Passer sur nous le vent⎟ de sa bouche soufflant, |
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Et ses doigts nous ouvrir⎟ et nous fouiller le flanc. |
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Jamais il ne recule ;⎟ il est géant ; il dompte |
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Richard-Trois, léopard,⎟ Caliban, mastodonte ; |
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L'idéal est le vin⎟ que verse ce Bacchus. |
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Les sujets monstrueux⎟ qu'il a pris et vaincus |
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Râlent autour de lui,⎟ splendides ou difformes ; |
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Il étreint Lear, Brutus,⎟ Hamlet, êtres énormes, |
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Capulet, Montaigu,⎟ César, et, tour à tour, |
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Les stryges dans le bois,⎟ le spectre sur la tour ; |
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Et, même après Eschyle,⎟ effarant Melpomène, |
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Sinistre, ayant aux mains⎟ des lambeaux d'âme humaine, |
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De la chair d'Othello,⎟ des restes de Macbeth, |
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Dans son œuvre, du drame⎟ effrayant alphabet, |
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Il se repose ; ainsi⎟ le noir lion des jongles |
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S'endort dans l'antre immense⎟ avec du sang aux ongles. |
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