| LIVRE TROISIÈME |
| LES LUTTES ET LES RÊVES |
| XXVI |
| Joies du soir |
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Le soleil, dans les monts⎟ où sa clarté s'étale, |
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Ajuste à son arc d'or⎟ sa flèche horizontale ; |
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Les hauts taillis sont pleins⎟ de biches et de faons ; |
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Là rit dans les rochers,⎟ veinés comme des marbres, |
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Une chaumière heureuse ;⎟ en haut, un bouquet d'arbres ; |
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Au-dessous, un bouquet d'enfants. |
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C'est l'instant de songer⎟ aux choses redoutables. |
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On entend les buveurs⎟ danser autour des tables ; |
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— Tandis que, gais, joyeux,⎟ heurtant les escabeaux, |
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Ils mêlent aux refrains⎟ leurs amours peu farouches, |
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Les lettres des chansons⎟ qui sortent de leurs bouches |
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Vont écrire autour d'eux⎟ leurs noms sur leurs tombeaux. |
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— Mourir ! demandons-nous,⎟ à toute heure, en nous-même : |
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— Comment passerons-nous⎟ le passage suprême ? — |
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Finir avec grandeur⎟ est un illustre effort. |
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Le moment est lugubre⎟ et l'âme est accablée ; |
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Quel pas que la sortie !⎟ — Oh ! l'affreuse vallée |
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Que l'embuscade de la mort ! |
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Quel frisson dans les os⎟ de l'agonisant blême ! |
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Autour de lui tout marche⎟ et vit, tout rit, tout aime ; |
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La fleur luit, l'oiseau chante⎟ en son palais d'été, |
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Tandis que le mourant,⎟ en qui décroît la flamme, |
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Frémit sous ce grand ciel,⎟ précipice de l'âme, |
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Abîme effrayant d'ombre⎟ et de tranquillité ! |
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Souvent, me rappelant⎟ le front étrange et pâle |
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De tous ceux que j'ai vus⎟ à cette heure fatale, |
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Êtres qui ne sont plus,⎟ frères, amis, parents, |
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Aux instants où l'esprit⎟ à rêver se hasarde, |
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Souvent je me suis dit :⎟ Qu'est-ce donc qu'il regarde |
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Cet œil effaré des mourants ? |
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Que voit-il ?… — O terreur !⎟ de ténébreuses routes, |
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Un chaos composé⎟ de spectres et de doutes, |
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La terre vision,⎟ le ver réalité, |
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Un jour oblique et noir⎟ qui, troublant l'âme errante, |
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Mêle au dernier rayon⎟ de la vie expirante |
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Ta première lueur,⎟ sinistre éternité ! |
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On croit sentir dans l'ombre⎟ une horrible piqûre. |
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Tout ce qu'on fit s'en va⎟ comme une fête obscure, |
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Et tout ce qui riait⎟ devient peine ou remord. |
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Quel moment, même, hélas !⎟ pour l'âme la plus haute, |
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Quand le vrai tout à coup⎟ paraît, quand la vie ôte |
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Son masque, et dit : « Je suis la mort ! » |
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Ah ! si tu fais trembler⎟ même un cœur sans reproche, |
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Sépulcre ! le méchant⎟ avec horreur t'approche. |
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Ton seuil profond lui semble⎟ une rougeur de feu ; |
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Sur ton vide pour lui⎟ quand ta pierre se lève, |
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Il s'y penche ; il y voit,⎟ ainsi que dans un rêve, |
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La face vague et sombre⎟ et l'œil fixe de Dieu. |
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Biarritz,
juillet 1843.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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