| LIVRE TROISIÈME |
| LES LUTTES ET LES RÊVES |
| XXVI |
| Joies du soir |
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Le soleil, dans les monts | où sa clarté s'étale, |
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Ajuste à son arc d'or | sa flèche horizontale ; |
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Les hauts taillis sont pleins | de biches et de faons ; |
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Là rit dans les rochers, | veinés comme des marbres, |
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Une chaumière heureuse ; | en haut, un bouquet d'arbres ; |
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Au-dessous, un bouquet d'enfants. |
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C'est l'instant de songer | aux choses redoutables. |
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On entend les buveurs | danser autour des tables ; |
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— Tandis que, gais, joyeux, | heurtant les escabeaux, |
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Ils mêlent aux refrains | leurs amours peu farouches, |
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Les lettres des chansons | qui sortent de leurs bouches |
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Vont écrire autour d'eux | leurs noms sur leurs tombeaux. |
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— Mourir ! demandons-nous, | à toute heure, en nous-même : |
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— Comment passerons-nous | le passage suprême ? — |
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Finir avec grandeur | est un illustre effort. |
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Le moment est lugubre | et l'âme est accablée ; |
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Quel pas que la sortie ! | — Oh ! l'affreuse vallée |
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Que l'embuscade de la mort ! |
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Quel frisson dans les os | de l'agonisant blême ! |
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Autour de lui tout marche | et vit, tout rit, tout aime ; |
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La fleur luit, l'oiseau chante | en son palais d'été, |
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Tandis que le mourant, | en qui décroît la flamme, |
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Frémit sous ce grand ciel, | précipice de l'âme, |
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Abîme effrayant d'ombre | et de tranquillité ! |
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Souvent, me rappelant | le front étrange et pâle |
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De tous ceux que j'ai vus | à cette heure fatale, |
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Êtres qui ne sont plus, | frères, amis, parents, |
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Aux instants où l'esprit | à rêver se hasarde, |
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Souvent je me suis dit : | Qu'est-ce donc qu'il regarde |
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Cet œil effaré des mourants ? |
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Que voit-il ?… — O terreur ! | de ténébreuses routes, |
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Un chaos composé | de spectres et de doutes, |
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La terre vision, | le ver réalité, |
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Un jour oblique et noir | qui, troublant l'âme errante, |
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Mêle au dernier rayon | de la vie expirante |
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Ta première lueur, | sinistre éternité ! |
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On croit sentir dans l'ombre | une horrible piqûre. |
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Tout ce qu'on fit s'en va | comme une fête obscure, |
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Et tout ce qui riait | devient peine ou remord. |
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Quel moment, même, hélas ! | pour l'âme la plus haute, |
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Quand le vrai tout à coup | paraît, quand la vie ôte |
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Son masque, et dit : « Je suis la mort ! » |
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Ah ! si tu fais trembler | même un cœur sans reproche, |
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Sépulcre ! le méchant | avec horreur t'approche. |
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Ton seuil profond lui semble | une rougeur de feu ; |
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Sur ton vide pour lui | quand ta pierre se lève, |
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Il s'y penche ; il y voit, | ainsi que dans un rêve, |
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La face vague et sombre | et l'œil fixe de Dieu. |
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Biarritz,
juillet 1843.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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