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La musique est dans tout. | Un hymne sort du monde. |
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Rumeur de la galère | aux flancs lavés par l'onde, |
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Bruits des villes, pitié | de la sœur pour la sœur, |
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Passion des amants | jeunes et beaux, douceur |
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Des vieux époux usés | ensemble par la vie, |
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Fanfare de la plaine | émaillée et ravie, |
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Mots échangés le soir | sur les seuils fraternels, |
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Sombre tressaillement | des chênes éternels, |
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Vous êtes l'harmonie | et la musique même ! |
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Vous êtes les soupirs | qui font le chant suprême ! |
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Pour notre âme, les jours, | la vie et les saisons, |
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Les songes de nos cœurs, | les plis des horizons, |
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L'aube et ses pleurs, le soir | et ses grands incendies, |
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Flottent dans un réseau | de vagues mélodies ; |
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Une voix dans les champs | nous parle, une autre voix |
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Dit à l'homme autre chose | et chante dans les bois. |
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Par moment, un troupeau | bêle, une cloche tinte. |
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Quand par l'ombre, la nuit, | la colline est atteinte, |
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De toutes parts on voit | danser et resplendir, |
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Dans le ciel étoilé | du zénith au nadir, |
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Dans la voix des oiseaux, | dans le cri des cigales, |
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Le groupe éblouissant | des notes inégales. |
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Toujours avec notre âme | un doux bruit s'accoupla ; |
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La nature nous dit : | Chante ! et c'est pour cela |
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Qu'un statuaire ancien | sculpta sur cette pierre |
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Un pâtre sur sa flûte | abaissant sa paupière. |
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